Шоколад / Chocolat

Автор

Страниц

335

Год

2021

В тихом и спокойном французском городке, где каждый день проходит своим спокойным ритмом, появилась загадочная женщина по имени Вианн. Вместе с ней прибыла ее маленькая дочь, за которой следовало яркое карнавальное шествие. Шум, радость и яркие краски карнавала проникли в сердца всех жителей этого города.

Когда карнавал закончился, его радостный настрой продолжил жить в глазах Вианн, открышей тут свой магазин шоколадных угощений. Но этот магазин был необычным и особенным. Вианн, словно по волшебству, знала глубинные желания каждого местного жителя и предлагала ему именно то шоколадное лакомство, которое вернуло изысканный вкус к жизни.

«Шоколад» - это не только история о вкусном лакомстве, это история о доброте и терпимости, о борьбе с соблазнами и предубеждениями. Герои этой истории учат нас, что путь к истинному счастью лежит в принятии других такими, какие они есть, и в щедром делении вкусных радостей.

Эта невероятная история настолько завладела вниманием, что режиссер Лассе Халлстрём создал голливудский фильм под названием «Шоколад», в котором снимались такие звезды как Жюльетт Бинош, Джонни Депп и Джуди Денч. Великолепное исполнение актерами принесло фильму не только номинацию на престижную премию «Оскар» в пяти категориях, но и на премию «Золотой глобус» в четырех категориях.

Предлагаем ознакомиться с макетом книги в формате PDF A4. В нем сохранено все великолепие издательского оформления, чтобы вы могли полностью погрузиться в мир шоколадных чудес и эмоций. Уникальность и неповторимость этой истории будет дополнена вашим собственным воображением и вкусом. Дарите себе шоколадные удовольствия и наслаждайтесь каждым прочитанным словом!

Читать бесплатно онлайн Шоколад / Chocolat - Джоанн Харрис

Joanne Harris

Chocolat

Joanne Harris

Chocolat

In memory of my great – grandmother,
Marie Andre Sorin (1892–1968)

February 11, Shrove Tuesday

We came on the wind of the carnival. A warm wind for February, laden with the hot greasy scents of frying pancakes and sausages and powdery-sweet waffles cooked on the hotplate right there by the roadside, with the confetti sleeting down collars and cuffs and rolling in the gutters like an idiot antidote to winter. There is a febrile excitement in the crowds which line the narrow main street, necks craning to catch sight of the crepe-covered char with its trailing ribbons and paper rosettes. Anouk watches, eyes wide, a yellow balloon in one hand and a toy trumpet in the other, from between a shopping-basket and a sad brown dog.

We have seen carnivals before, she and I; a procession of two hundred and fifty of the decorated chars in Paris last Mardi Gras, a hundred and eighty in New York, two dozen marching bands in Vienna, clowns on stilts, the Grosses Tetes with their lolling papier-mache heads, drum majorettes with batons spinning and sparkling. But at six the world retains a special lustre. A wooden cart, hastily decorated with gilt and crepe and scenes from fairy tales. A dragon’s head on a shield, Rapunzel in a woollen wig, a mermaid with a Cellophane tail, a gingerbread house all icing and gilded cardboard, a witch in the doorway, waggling extravagant green fingernails at a group of silent children… At six it is possible to perceive subtleties which a year later are already out of reach. Behind the papier-mache, the icing, the plastic, she can still see the real witch, the real magic. She looks up at me, her eyes, which are the blue-green of the Earth seen from a great height, shining.

“Are we staying? Are we staying here?”

I have to remind her to speak French.

“But are we? Are we?”

She clings to my sleeve. Her hair is a candyfloss tangle in the wind.

I consider. It’s as good a place as any. Lansquenet-sous-Tannes, two hundred souls at most, no more than a blip on the fast road between Toulouse and Bordeaux. Blink once and it’s gone. One main street, a double row of dun coloured half-timbered houses leaning secretively together, a few laterals running parallel like the tines of a bent fork. A church, aggressively whitewashed, in a square of little shops. Farms scattered across the watchful land. Orchards, vineyards, strips of earth enclosed and regimented according to the strict apartheid of country farming: here apples, there kiwis, melons, endives beneath their black plastic shells, vines looking blighted and dead in the thin February sun but awaiting triumphant resurrection by March… Behind that, the Tannes, small tributary of the Garonne, fingers its way across the marshy pasture. And the people? They look much like all others we have known; a little pale perhaps in the unaccustomed sunlight, a little drab. Headscarves and berets are the colour of the hair beneath, brown, black or grey. Faces are lined like last summer’s apples, eyes pushed into wrinkled flesh like marbles into old dough. A few children, flying colours of red and lime-green and yellow, seem like a different race.

Продолжить чтение

Вам может понравиться: