Вианн

Жанр: Триллеры

Автор

Страниц

80

Год

—

Несанкционированное употребление наркотических веществ и психотропных средств наносит серьезный ущерб здоровью, а их незаконный оборот строго запрещен законодательством, что влечет за собой соответствующую уголовную ответственность.

Теперь обратим внимание на художественную литературу. Знаменитая писательница и автор хитов, среди которых нашумевший роман «Шоколад», Джоанн Харрис, вновь радует читателей новыми страницами из жизни Вианн. Это история, перенесенная на шесть лет назад, предшествующих открытию ее легендарной и вызывающей споры шоколадной лавки в тихом городе Ланскне.

В теплый июльский вечер Вианн, оставив прошлое позади, отправляется из суетливого Нью-Йорка в солнечный Марсель в поисках новой жизни. Работая в качестве официантки и погружаясь в радость кулинарных открытий, она открывает для себя удивительное волшебство шоколада — уникального ингредиента, способного раскрывать даже самые потаенные секреты. Однако, как и у любого дара, у шоколадной магии есть своя цена, и темная тайна Вианн может подорвать все, чего она достигла.

Итак, это произведение обещает быть не только увлекательным, но и глубоким, исследуя темы личных секретов, внутренней борьбы и силы преображения. Книга приглашает нас в удивительное путешествие, полное загадок и кулинарной магии, где каждый кусочек шоколада обретает особый смысл.

Читать бесплатно онлайн Вианн - Джоанн Харрис

* * *

Тебе.

Да, именно тебе. Ты знаешь, кто ты.

Буйабес

1

22 июля 1993 года

Я развеяла прах матери в Нью-Йорке ночью четвертого июля. Помню запах залива, и теплый ветер над нагретым солнцем камнем, и сладкий ностальгический дух крендельков, и пончиков, и мусора, и дыма, и жаркий, острый, опасный запах фейерверка, громыхающего в небе.

После этого я попрощалась с Нью-Йорком. Он был ее мечтой, а не моей. Я потратила наши последние доллары на дешевый авиабилет до Марселя и через три дня стояла на берегу другой гавани, глядя на Средиземное море. Здесь было так же жарко, но дул легкий ветерок, и от воды тянуло солью и озоном. Почти вся моя одежда была на мне, а в единственной холщовой дорожной сумке лежали документы, кошелек, запасная одежда, кольцо матери и маленький набор косметических принадлежностей из экономкласса. Потертый карманный атлас Франции и мамина колода карт Таро в шкатулке из сандалового дерева. У меня было от силы пятьсот франков, не было семьи и места, куда пойти. В моем паспорте стояло имя Сильвиан Роша. Пришло время сменить обстановку.

Мы с матерью предпочитали большие города. Она всегда говорила, что в городе проще скрыться. Проще быть никем. Проще оставаться незамеченной. Я никогда не спрашивала, почему ее так манит небытие. Но города переполнены; бесстрастны; люди текут сквозь них. Города – это карманы, которые можно обшаривать; дешевые отели, из которых можно съехать, не заплатив; недорогая еда; подержанная одежда; отсутствие вопросов. На одинокую девочку в городе всем плевать, разве что она и правда попала в беду. А я была сообразительным ребенком и знала, куда идти; умела находить то, что мне нужно; добывать еду бесплатно на рынках; обменивать свой труд на самое необходимое. Но теперь я впервые по-настоящему осталась одна. Мать покинула меня и забрала свои страхи: страх слишком долго оставаться на одном месте; страх пустить корни; страх тени. Особенно страх тени – Черного Человека, который преследовал нас. Ничего не осталось; все было развеяно по ветру над Гудзоном четвертого июля. Я была свободна.

Вот только я не чувствовала себя свободной. Полная свобода иногда парализует. Так много возможностей! Так много дверей наперебой требуют, чтобы я их открыла! Но с каждым сделанным выбором приходится отказываться от множества других. Отвергнутое будущее, невстреченные друзья; непрожитые жизни и неведомые пути. Дорогу всегда выбирала моя мать. Так много планов – и в конце так мало времени, чтобы их осуществить. И вот мне двадцать один, а у меня нет ничего, кроме бесчисленных возможностей. Я чувствовала себя клочком мусора, который уносит ветром.

Тот ветер. О да, теперь я его ощущаю. Он меняет имена, как меняли их мы: Трамонтана, Санта-Ана, Сирокко, Левант, Острия, Мистраль. Я ощущаю, как он тянет меня – возможно, в Италию, или в Испанию, или вдоль побережья в Монпелье, или вглубь материка в Тулузу или Арманьяк.

«Куда бы нам отправиться, Виан? Бордо, Монпелье или Ницца? Рим, Венеция или Милан? Лондон, Порту, Страсбург, Берлин? Но только не туда, где мы уже побывали. И не в Париж. Только не в Париж».

Я наугад открываю атлас. Мама иногда так делала, просто чтобы посмотреть, что выпадет. На развороте – река Баиз, к которой льнет горстка крошечных бастид

Продолжить чтение

Вам может понравиться: