Сладкая месть. Жизнь после измены

Солнце било прямо в глаза. Я лежала, прислушиваясь к знакомым утренним звукам – Максим опять болтал по телефону в ванной. Деловой тон, рубленые фразы. Двадцать три года замужем, и я до сих пор удивляюсь, как он может быть таким бодрым с утра пораньше.

Потянулась, как кошка. Сорок шесть – возраст, когда уже можно позволить себе понежиться в постели лишние пять минут. Или десять. Дети-то выросли. Кирилл где-то в Лондоне делает деньги, Алиса вот-вот получит диплом дизайнера... А я?

А я – идеальная жена. Ха! Ухоженная до кончиков ногтей, с тремя языками в кармане и дипломом МГИМО, который пылится хрен знает где. Моя работа теперь – это наш дом-крепость "Ривьера", благотворительные вечера и улыбки для деловых партнёров мужа. Звучит тоскливо? Ещё как.

Максим вышел из ванной – костюм сидит идеально, виски благородно посеребрила седина. В свои пятьдесят один он всё ещё тот мужчина, на которого оборачиваются. Странный запах... Новый парфюм?

– Это что за аромат? – спросила я, приподнимаясь на локтях.

– А, французский какой-то. Партнёры подарили, – он чмокнул меня в щёку мимоходом. – Слушай, сегодня задержусь. Не жди к ужину.

– Но у нас же благотворительный вечер... – я нахмурилась. Опять?

– Лен, прости, совсем из головы вылетело. В Сочи проблемы, надо разруливать. – Он уже смотрел на часы. – Чёрт, опаздываю. Ты же справишься? Скажешь там, что я дополнительно перевёл на детский хоспис.

И выскочил за дверь. Хлопнула входная дверь, взревел мотор его «Мерседеса», и – тишина.

"Справлюсь ли я?" – да что за вопрос вообще! За двадцать три года я столько этих вечеров провела, что могу с закрытыми глазами речи толкать. Встала, подошла к окну. Наш сад – каждый кустик подстрижен, каждый цветочек на месте. Идеально. До тошноты идеально.

На кухне по привычке потянулась за любимой чашкой – тонкий фарфор, ручная роспись, подарок Максима из какой-то командировки. Из Китая вроде? 2015-й... или 2016-й? Чёрт, они все слились в одну бесконечную карусель благополучия.

Чашка вдруг выскользнула. Грохот. Осколки разлетелись по мраморному полу как маленькие звёздочки.

– Блин! – вырвалось у меня.

Мурашки по спине пробежали. Глупости, конечно, но разбитая посуда к чему-то нехорошему, мама всегда говорила. Собирала осколки, а в груди что-то неприятно сжималось.

Телефон затрезвонил. Софья, как всегда вовремя.

– Привет, богачка! – её голос бодрый, как всегда. – Как поживает элита общества?

– Да вот, чашку разбила, – автоматом ответила я.

– О, к счастью! – засмеялась она. – Если только не муж дарил.

– Ну, вообще-то он...

– Тогда фигово, – перебила Софья. – Слушай, я тут новый салон открываю на Патриарших. Подскочишь на коктейль?

– Не могу, у меня этот благотворительный вечер.

– А благодетель твой будет?

Я замялась:

– Нет, у него проблемы какие-то в Сочи.

– Проблемы в Сочи, – протянула Софья как-то странно. – Ага, конечно. Лен, все мужики рано или поздно показывают своё настоящее лицо. И твой – не исключение.

– Софь, ты о чём это? – напряглась я.

– Да так, к слову пришлось. Просто наблюдение дважды разведённой дамы. Слушай, может после твоего мероприятия заглянешь? Народ интересный соберётся. А то твоя тусовка скучная до зевоты.

Я рассеянно согласилась. Софья всегда была резкой – без обиняков, прямо в лоб. После двух разводов она превратилась в ходячий детектор мужских недостатков. Хотя салоны её "Софи" процветали – деловая хватка у неё была железная.