Все жанры Все авторы
Любовь. Дача! Жизнь! - Анастасия Леманн, Алекс М

Любовь. Дача! Жизнь!

Страниц

45

Год

—

Меня зовут Антонина, но все друзья и знакомые зовут меня Тоня. Мне уже восемь лет, и я горжусь тем, что работаю дояркой в нашем маленьком селе Коровино. Каждый день начинается рано: будильник звонит в четыре утра, когда на улице ещё темно, и только звезды дремлют на ослепительном небосводе.

«Вставай, Тонечка, пора за работу!» – шепчу я себе, натягивая поношенные джинсы и уютный свитер, чья история помнит не одну зиму. Время невпроворот: мне нужно покормить коров и вывести их на пастбище, ведь их молоко – это не только мой труд, но и гордость нашей семьи.

Когда вечер укутывает деревню, а все дела завершены, я сажусь за старый письменный стол у окна, вдыхая аромат свежезаваренного чая. Достаю из-под матраса потертую тетрадь в клетку. Моя ручка, словно взбесившийся муравей, носится по страницам, записывая все мысли и мечты, что накопились за день. Я создаю образы, как художник на холсте, и пусть мои сравнения не всегда точные, но они искренние.

«Его руки скользили по её телу, как солнечные лучи по утреннему лугу, согревая каждую частичку её существа... Тепло пленяло, как масло, растворяющееся на горячем блине». Возможно, они и дурацкие, эти сравнения, но это не важно. Я просто Тоня, простая доярка, мечтающая о большом и светлом.

Каждую строчку я пишу, как будто собираю вокруг себя мир, полный красивых образов и звучных слов, в которых, может быть, однажды найду свою судьбу. Моя жизнь проста, но в ней есть что-то волшебное, что, возможно, однажды вдохновит кого-то еще.

Читать бесплатно онлайн Любовь. Дача! Жизнь! - Анастасия Леманн, Алекс М

Глава 1

Меня зовут Антонина. Но все зовут просто Тоня. Мне двадцать восемь лет, и я – доярка. Да-да, самая настоящая деревенская доярка из Коровино! Каждое утро встаю затемно. Часы показывают четыре. За окном – хоть глаз выколи. Петухи ещё не проснулись, а мне уже пора.

– Вставай, красавица, вставай, – бурчу себе под нос, натягивая старые джинсы и свитер.

Умываюсь холодной водой. БРРР! Вот это бодрит не хуже кофею! Наскоро жую бутерброд, накидываю телогрейку – и бегом на ферму. По дороге перепрыгиваю через лужи, здороваюсь с деревенскими собаками.

– Привет, Шарик! Как спалось, Бобик? Ты чего рычишь, Полкан? Не узнал, что ли?

Ферма встречает меня привычными запахами. Кому-то противно, а мне – роднее дома. Коровы поворачивают головы, когда я захожу. Мои девочки! Мои красавицы!

– Доброе утреннее, Зорька! – глажу рыжий бок своей любимицы. – Как ночевала, Майка? А ты что мычишь, Ночка? Соскучилась?

Они все у меня как люди – со своим характером, со своими привычками. Зорька ласковая, глаза прикрывает, когда дою. Майка вредная, норовит хвостом по лицу хлестнуть. А Ночка, чёрная как смоль, всегда смотрит так внимательно, будто всё понимает.

Включаю доильный аппарат – и тут БАЦ! Сломался, зараза!! А время-то не ждёт, коровам же больно, если вовремя не подоить. Эх, придётся по старинке, руками…

Подставляю табуретку, беру ведро, мою руки и сажусь рядом с Зорькой. Обхватываю тёплое вымя руками, легонько сжимаю и тяну вниз. Молоко звонко бьёт о дно ведра. Ритмично. Музыкально.

И тут меня накрывает… В голову лезут ТАКИЕ мысли! Господи, прости мою грешную душу! Руки-то мнут и тянут, а в голове совсем другие картинки… Как будто это не вымя, а… Ой, даже думать стыдно! Но думается…

Представляю себе красивого мужчину. Высокого. Сильного. С руками мозолистыми, но нежными. Как он обнимает меня, целует шею, плечи… Спускается ниже… БОЖЕ, О ЧЁМ Я ДУМАЮ?!

– Кудряшова, ты чего красная как рак? – раздаётся голос Серафимы Ильиничны, заведующей фермой. – Заболела?

– Ой, да что вы, Серафима Ильинична! Это я просто… напрягаюсь. Аппарат-то сломался, приходится руками.

– Ну смотри мне, – подозрительно щурится она. – Вечером Коля-технолог приедет, починит.

Коля-технолог… Он мне стишки в почтовый ящик подбрасывает, думает, я не знаю, что это он. Смешной! Стесняется сказать, что любит меня ещё со школы. А мне? Мне-то что с того? Разве о таком мужчине я мечтаю?

Дойка закончена. Руки гудят, спина ноет. Несу бидоны с молоком в молочарню, разливаю по флягам. Впереди ещё куча дел – свою корову подоить, кур покормить, огород прополоть… А я всё думаю о своих фантазиях.

Вечером, когда все дела переделаны, сажусь за старенький стол у окна. Достаю из-под матраса потрёпанный блокнот в клеточку. Ручка так и летает по страницам. Я записываю всё, что нафантазировала за день.

«Его руки скользили по её телу, как солнечные лучи по утреннему лугу, согревая и пробуждая каждую клеточку. Она таяла под его прикосновениями, словно масло на горячем блине…»

Дурацкие сравнения, конечно. Но других я не знаю. Я ж не писательница какая-нибудь. Я простая доярка Антонина Кудряшова из деревни Коровино.

– ААААА! – вдруг вскрикиваю я.

По подоконнику карабкается соседская коза Машка! Через открытое окно она тянет морду к моему блокноту.

Вам может понравиться: