По разные стороны моста

Эту лавочку старых вещей он заметил, когда проезжал мимо.

Дверь звякнула колокольчиком и сразу же запах. Этот запах старых книг. Он не расчитывал найти сокровище для своей коллекции, но чудеса случались и в таких лавочках иногда хранились бесценные экземпляры.

В лавке никого небыло. Только парень – продавец сидел за стойкой и какая то женщина бродила вдоль стеллажей и ящиков. Он бросил на нее мимолетный взгляд. Так смотрят на попутчиков в метро или в автобусе – просто констатируя факт присуствия.

Они столкнулись, когда протянули руки к одной книге. Это был томик "Витязя в тигровой шкуре" Шота Руставели. Нет, не столкнулись. Они соприкоснулись пальцами. И странно, не одернули руки, как обычно бывает.

– Возьмите, – женщина протянула ему книгу.

Он наконец рассмотрел ее лицо. За сорок. Обычная. Не красивая, но с какой то изюминкой и эта изюминка с возрастом позволяет ей быть интересной. Определенно образованна. На учителя смахивает. Нет. Не одеждой. Но он умел считывать людей. Точно в прошлом учитель.

Книгу он взял. Повертел в руках. Издание для школьников. Адаптированное. Семидесятые годы прошлого века. Только сильно потрепанное.

– Спасибо. Думаю, Вам нужнее.

Он сунул ей книгу обратно. Почему то в душе поднималось ему самому непонятное желание противостоять ей. Не подчиниться.

" Что это еще за " Возьмите! ". Возьму когда надо и спрашивать не буду!" – раздраженно подумал он. И вслух добавил:

– Средневековым феминизмом не увлекаюсь.

Она смахнула упавшую на глаза челку, поправила очки.

" Точно, учитель…"

– Вы про фразу, что дети льва равны друг другу? Вы ее не так поняли. Просто еще не доросли. Возьмите книгу. Вам стоит ее прочесть.

– Почему это вы решили, что я ее не читал? – ситуация становилась театром абсурда и он это понимал, но ничего не мог с собой поделать.

– Эта книга не о феминизме. Она о другом. Ну раз вы до сих пор с женщинами пиписьками меряетесь, то значит если и читали, то не… Читали. Извините.

И тут он заглянул ей в глаза. Боже, какими теплыми, уставшими, понимающими были эти женские глаза. И он улыбнулся. Она то же.

– Простите, – пробормотала она смутившись.

– И Вы меня. Пожалуйста. – А как вы понимаете эту фразу? – спросил он.

– Я? – она вдруг растерялась, – не знаю… Не думала… Она определенно не о том. Она просто не может быть ни о каком феминизме. Она о другом… Вся книга о другом…

" Смотри ка ты!" не знаю" Другая бы умничать начала. А эта – не думала. Интересная… "

Назвать ее теткой или бабенкой у него язык не поворачивался. Не шло ей это слово. Определенно не шло. Женщина? Но женщины они нежные, чувственный, в платьях. При виде него платья эти сами собой соскальзывали куда то. А эта? Джинсы смешные, с лампасиками, кросы, рубашка… Интересная… Интересный… Человек? Ей идеально подходило именно это слово: человек.

– Вы местная? – спросил он.

– Да. Вам что то подсказать?

– Не знаю, – ему почему то стало важно услышать ее мнение о книге, – я вроде все видел, но из окна машины. А города не почувствовал. Но, почему то, хочется… Если конечно Вам удобно.

– Пойдемте, – она пристально оглядела его медленно сверху вниз, а потом снизу вверх, остановив взгляд в районе груди и едва заметно усмехнувшись, – Я знаю куда Вам точно надо.

" Думала меня смутить? – теперь уже он мысленно усмехнулся, – Я сам так делаю. И потом человек вместо того, чтоб думать проверяет свою ширинку." Но на всякий случай, пока она оплачивала выбранные книги, он незаметно провел рукой по брюкам. Кто его знает? Все бывает…