Тайна дома на холме

Над городом висели тяжелые серые тучи, лениво опускавшиеся на крыши домов. Моросил мелкий дождь, создавая ощущение холодной безысходности. В уютном кафе на углу улицы Горшков сидел за своим постоянным столиком у окна. На столе перед ним стояла чашка крепкого черного кофе, а рядом лежала тарелка с недоеденной шарлоткой. Он лениво перелистывал страницы старого детективного романа, который уже в третий раз перечитывал для собственного удовольствия.

Игорь Горшков был человеком среднего роста, с немного взъерошенными темными волосами и пытливым взглядом серых глаз. Его внешний вид всегда был немного небрежным: строгий серый плащ, чуть потёртые кожаные перчатки, а на столе неизменно лежала потрёпанная записная книжка. В этот день он был уверен, что ничего необычного не произойдет.

Однако тишину кафе нарушил звонок телефона. Звук был настолько резким, что Игорь невольно поморщился. Вытащив старую модель смартфона из кармана плаща, он взглянул на экран. Номер не был записан, но показался ему смутно знакомым.

– Горшков слушает, – коротко бросил он.

На том конце провода раздался напряжённый женский голос:

– Игорь Алексеевич? Это Марина Колосова. Вы меня помните?

Игорь на секунду задумался. Марина Колосова – это имя он знал хорошо. Они познакомились несколько лет назад, когда он помогал её мужу, Вячеславу Колосову, разобраться с неким шантажистом. После того случая они больше не общались.

– Конечно, помню. Чем обязан? – ответил Игорь, откинувшись на спинку стула.

– Мне нужна ваша помощь. Срочно. Это касается… моего мужа, – голос Марины дрожал, словно она с трудом сдерживала слёзы.

– Но, насколько я помню, Вячеслава больше нет, – осторожно заметил Игорь.

– Именно поэтому вам и нужно приехать. Я не могу объяснить всё по телефону. Пожалуйста, приезжайте в мой дом на Ночной улице.

Игорь взглянул на часы. День только начался, и, хотя планы у него были самые спокойные, отказаться он не мог.

– Буду через час, – коротко ответил он и повесил трубку.

Особняк на Ночной улице выглядел так же, как и много лет назад. Это был массивный старинный дом с высокими окнами и увитым плющом фасадом. У ворот его встретила Марина. Она выглядела измождённой: темные круги под глазами, бледное лицо, руки слегка дрожали.

– Спасибо, что приехали, Игорь Алексеевич, – тихо сказала она, приглашая его войти.

В гостиной, где всё выглядело безупречно, словно в музее, Марина передала ему письмо. Конверт был старинный, из плотной бумаги, запечатанный красной восковой печатью. На лицевой стороне адрес: Марина Колосова, Ночная улица, дом 7.

– Это письмо пришло утром, – пояснила Марина. – Курьер сказал, что его оставили в их офисе вчера вечером.

Игорь аккуратно вскрыл конверт и достал лист бумаги. Почерк был крупный, немного угловатый. Но больше всего поразило содержание:

«Марина, если ты это читаешь, значит, моя смерть не была случайной. В доме хранится тайна, о которой я не успел рассказать. Будь осторожна. Кто-то из тех, кому ты доверяешь, – мой убийца.»

Игорь медленно поднял глаза на Марину.

– Вы уверены, что это почерк вашего мужа?

– Да, – тихо ответила она. – Я знаю его почерк слишком хорошо, чтобы ошибиться.

Детектив задумался. Вячеслав Колосов умер пять лет назад. Его смерть признали несчастным случаем, хотя обстоятельства всегда казались странными. Теперь этот случай требовал новых ответов.