Доверие на вес прошлого

''Если бы я знала,

что твоя улыбка станет моей болью,

я все равно бы пошла навстречу.

Некоторых встпеч не избежать,даже если это путь к собственной гибели.''

«почему мы не встретились раньше?» – сказал он, обнимая её.

Иногда я задаюсь вопросом, как складывается судьба – что мы делаем вовремя, а что – слишком поздно. Сколько шансов уходит мимо, как песок сквозь пальцы, и остаётся лишь горечь от упущенного. В тот вечер я шла домой с подругой по тёмным улицам города. Воздух был прохладным, с лёгким запахом дождя, который, казалось, вот-вот начнётся. Мы разговаривали о пустяках – о планах, о мечтах – и я даже не думала, что именно в этот миг что-то изменится навсегда. Он появился так неожиданно, будто был частью этого дождливого вечера, словно ожившая тень. Его глаза встретились с моими – и в этот миг я почувствовала, как внутри всё замерло. Сердце, кажется, перестало биться, чтобы потом забиться сильнее, громче. Почему мы не встретились раньше? Этот вопрос словно тянулся между нами, невысказанный, но острый, как лезвие. Мы ещё не знали, что наши пути будут переплетены не только любовью, но и болью. Что будущее, которое мы пытались построить, будет держаться на хрупком мосту прошлого, который он не мог забыть. Но в тот вечер, под холодным дождём, что ещё не начался, началась наша история.

Всё началось невинно. Прогулки до позднего вечера, тёплый свет фонарей, и его рука, впервые коснувшаяся моей. Мы ещё не были вместе, но я уже знала – он мой. Я была тогда обычной восемнадцатилетней девушкой: худая, с длинными русыми волосами, которые я редко распускала, и зелёными глазами, которые он часто называл «болотцами». В его голосе это звучало как комплимент – тёплый, добрый, родной. А он… высокий, с немного вьющимися волосами и глазами цвета кофе. Его взгляд был как крепкий напиток – обжигал изнутри, оставлял след. Он всегда казался мне старше и умнее. Его походка, его манера говорить, даже то, как он поправлял волосы – всё вызывало у меня щемящее чувство в груди. Мои родители запрещали долго гулять, и мы воровали минуты. Он провожал меня до дома, а однажды – поцеловал в щёку. Я вернулась домой с дрожащим сердцем. Иногда я специально шла гулять в те места, где знала – будет он. Делала вид, что всё случайно, а внутри молилась, чтобы он заметил.

Я не знаю, сколько времени мы тогда простояли посреди улицы, как будто случайно столкнувшись, как будто всё было просто совпадением. Но это было не совпадение – это было что-то большее, что-то странно тёплое, что проникло в меня с первого взгляда. С тех пор он остался в моей голове. Я проснулась на следующее утро с его глазами перед собой. Ни "доброе утро", ни привычный ритуал проверки телефона – только его взгляд. Ни один сон не был таким реальным, как его лицо тогда, в уличном свете. Я не знала его, но уже чувствовала, будто знаю. Не помнила, как он двигается, но чувствовала, будто помнила. Я думала о нём. Каждый день. Слишком много, чтобы это было просто увлечение. Слишком больно – потому что я не понимала, кто он для меня, и почему эта встреча оставила такой след. Я пыталась отгонять эти мысли, говорила себе: "Ты ничего о нём не знаешь". Но разве знание нужно, чтобы чувствовать? Что-то внутри уже дрожало – как будто я потеряла его, даже не узнав. Иногда мне хотелось повернуть время назад, вернуться в тот вечер. Подойти ближе. Задержаться. Спросить хоть что-то. Услышать его голос не на секунду, а чуть дольше – хотя бы на две. Но мы ушли. Я и подруга – как будто ничего не случилось. А внутри меня всё сдвинулось. Что-то сорвалось, изменилось, стало другим. Я не знала, когда мы снова встретимся. Но я знала, что если это случится, я не смогу пройти мимо. Потому что в этот раз я бы не простила себе – уйти снова. Смешно, как человек, которого ты едва знаешь, может поселиться в голове и жить в сердце так, будто всегда там был. Он не знал, что я думаю о нём. Не знал, что я ждала. Не знал, как я закрывала глаза – и представляла, как он поворачивается и просто говорит моё имя. Я называла его «он». Даже имени тогда не знала. Но внутри себя я уже называла это чувство чем-то большим, чем просто мимолётность. И, может, именно в этот момент началась та самая любовь, от которой потом будет больно, страшно, красиво и слишком по-настоящему.