Все жанры Все авторы
Ф. И. Шаляпин - Леонид Андреев

Ф. И. Шаляпин

Жанр: Критика

Страниц

10

Год

—

Я блуждаю, затапливаюсь в мыслях. Шляюсь по улицам, и всегда мое сознание наполнено Федором Ивановичем Шаляпиным. Время позднее, город успокаивается и уходит в сон: нет больше его навязчивых звуков, нет разноцветных и бессмысленных оттенков, которые непрерывно атакуют ухо и глаза и кажутся оскорбительными в окружении осенней тишины и медленной умирающей природы. На темных улицах становится тихо, в комнате тоже - и двери распахиваются перед мной, позволяя войти в мир светлых образов, странных мутных снов, вдохновленных великим художником-певцом...
Сейчас я хожу и думаю - и мечтаю о встрече с Федором Ивановичем Шаляпиным: великим русским оперным певцом, чьи пронзительные ноты завораживают и заставляют души поклонников замирать от восторга. Мои мысли окутаны аура его таланта, воскрешая его великолепие и вдохновение. В ночном городе, на фоне огня угасающих фонарей, эта святая связь певца с моим размышлениями становится сильнее и более глубокой. Мне кажется, что я перенесен во времени и пространстве, проникая в мир самого Шаляпина и участвуя в его явлениях на сцене. В этой тишине и покое я ощущаю революцию его голоса, который разбивался о стены оперных театров и проникал в самые глубины человеческой души. И с каждым шагом, с каждой мыслью я становлюсь ближе к пониманию его исключительного таланта и исполнительской магии.

Читать бесплатно онлайн Ф. И. Шаляпин - Леонид Андреев

Я хожу и думаю. Я хожу и думаю – и думаю я о Федоре Ивановиче Шаляпине. Сейчас ночь; город угомонился и засыпает: нет его назойливых звуков, нет его бессмысленно-пестрых красок, которые в течение всего дня терзают слух и зрение и так оскорбительны среди осеннего покоя и тихого умирания. Тихо на темной улице; тихо в комнате – и двери отперты для светлых образов, для странных смутных снов, что вызвал к жизни великий художник-певец.

И я хожу и думаю о Шаляпине. Я вспоминаю его пение, его мощную и стройную фигуру, его непостижимо подвижное, чисто русское лицо – и странные превращения происходят на моих глазах… Из-за добродушно и мягко очерченной физиономии вятского мужика на меня глядит сам Мефистофель со всею колючестью его черт и сатанинского ума, со всей его дьявольской злобой и таинственной недосказанностью. Сам Мефистофель, повторяю я. Не тот зубоскалящий пошляк, что вместе с разочарованным парикмахером зря шатается по театральным подмосткам и скверно поет под дирижерскую палочку, – нет, настоящий дьявол, от которого веет ужасом. Вот таинственно, как и надо, исчезает в лице Шаляпина Мефистофель; одну секунду перед моими глазами то же мягко очерченное, смышленое мужицкое лицо – и медленно выступает величаво-скорбный образ царя Бориса[1]. Величественная плавная поступь, которой нельзя подделать, ибо годами повелительности создается она. Красивое сожженное страстью лицо тирана, преступника, героя, пытавшегося на святой крови утвердить свой трон; мощный ум и воля и слабое человеческое сердце. А за Борисом – злобно шипящий царь Иван, такой хитрый, такой умный, такой злой и несчастный; а еще дальше – сурово-прекрасный и дикий Олоферн; милейший Фарлаф во всеоружии своей трусливой глупости, добродушия и бессознательного негодяйства; и наконец создание последних дней – Еремка. Обратили вы внимание, как поет Шаляпин: «а я куму помогу-могу-могу». Послушайте – и вы поймете, что значит российское «лукавый попутал». Это не Шаляпин поет и не приплясывающий Еремка: это напевает самый воздух, это поют сами мысли злополучного Петра. Зловещей таинственности этой простой песенки, всего дьявольского богатства ее оттенков нельзя передать простою речью.

И все это изумительное разнообразие лиц заключено в одном лице; все это дивное богатство умов, сердец и чувств – в одном уме и сердце вятского крестьянина Федора Ивановича Шаляпина, а ныне, милостью его колоссального таланта, европейской знаменитости. Просто не верится. Какой силой художественного проникновения и творчества должен быть одарен человек, чтобы осилить и пространство, и время, и среду, проникнуть в самые сокровенные глубины души, чуждой по национальности, по времени, по всему своему историческому складу, овладеть всеми ее тончайшими изгибами. Чуть ли не два века создавала Европа совокупными усилиями своих народов Мефистофеля и в муках создала его – и пришел Шаляпин и влез в него, как в свой полушубок, просто, спокойно и решительно. Так же спокойно влез он и в Бориса и в Олоферна – расстоянием он не стесняется, и я, ей-Богу, не вижу в мире ни одной шкуры, которая была бы ему не по росту.

Творческой роли актеров и певцов принято отводить довольно скромные размеры: и слова у них чужие, и музыка чужая, и только толкование того и другого в их власти – да и то в известных пределах. Как ни пой Шаляпин «Блоху», а создали ее все-таки Гёте и Мусоргский, а не он

Вам может понравиться: