Листья падали…

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

«Среди множества занятий и талантов, оказывающих влияние на человеческую душу, нет ничего такого, что сравнится с силой поэзии. Ее потенциал не имеет границ. Я утверждаю: она превосходит ядерное оружие – это разрушающая и творческая сила слова, наполненного волнующей кровью сердца и светом духа. Нет связи, более добровольной и неотразимой, чем связь с поэзией. Нет любви, более воздаянной, чем любовь к поэзии. Тот, кто проникнут любовью к поэзии, становится дважды поэтом! И его уникальность открывает новые горизонты для человеческой мысли и ума.»

Добавленная информация: Мощь поэзии заключается в возможности передать глубокие эмоции и идеи, которые особенно важны в современном мире, где мысли и чувства часто утрачиваются в бегстве повседневной жизни. Поэзия способна пробудить в нас новые эмоции, расширить наше воображение и связать нас с другими людьми через общие переживания. Она обладает силой голоса, который может изменить мир и вдохновить наши сердца и души. Любовь к поэзии открывает нам двери в неизведанный мир, полный красоты и магии, и вместе с ней мы становимся творцами и вдохновителями. Это и есть настоящая сила поэзии.

Читать бесплатно онлайн Листья падали… - Виктор Серов

Редактор Виктор Серов

Иллюстратор Виктор Серов

Дизайнер обложки Виктор Серов

ISBN 978-5-0051-7091-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

О поэзии, о поэтах и в общем…

«Стихи не пишутся – случаются», “ Я пишу, как дышу…» Но простота создания стихотворения кажущаяся, обманчивая. Поэтическое творчество – это труд, упорный, тяжелый, не всегда успешный. Марина Цветаева писала: «Я всегда разбивалась вдребезги. И все мои стихи – те самые, серебряные, сердечные дребезги». В стихах поэт отдает читателям душу, свои силы, свое сердце.

Выстрадать каждое стихотворение, за каждое слово платить любовью, не жалеть своей любви, своей души – в этом судьба поэта. Помнить о высоком назначении поэзии, не идти на поводу у черни, толпы – эгоистичной, корыстной, равнодушной, ждущей лишь угождения своим вкусам, оставаться независимым, бескорыстным, взыскательным и строгим к себе, мужественно встречать «суд глупца и смех толпы холодной» – в этом судьба поэта. Она всегда нелегкая.

Стихи умеют терпеливо ждать своего часа. Некоторые забываются очень быстро, еще при жизни их авторов. Настоящая же поэзия – всегда с читателем, и даже запрещенная, спрятанная, она всегда возвращается и помогает людям жить. Поэзия, как впрочем, и любое другое дело, которым вы увлечены – это и есть тот плот, который поможет уплыть «из монотонных будней», от пошлости, серости и скуки в мир красоты и вдохновения.

РДК пгт. Максатиха.

Лит. Объединение «Олимп».

Виктор Серов

пгт. Максатиха

Как будто о себе…

В чужих стихах, на книжной полке пыльной

Терялся я, плевав на сон и ночь,

И до утра, в словесном изобилии,

От серой скуки плыть пытался прочь.

Я ждал свой ветер, но меня носило

И прибивало вновь к моим пескам,

А я всё грёб, пока хватало силы,

На свет столпов к далёким маякам…

Сводило руки, боль сковала шею,

Застыла соль в углах опухших глаз —

Ну вот, приплыл… плясали свето-тени,

А на столе смеялся Пушкин А.С…

О, берег мой – пусть ты бываешь скучен,

Но за спиной всегда родной причал

И мой язык – великий и могучий,

Опять влечёт меня в мой океан.

И вновь на сон плевав и на усталость,

Я, словно старый, мудрый книжный червь,

На пыльной полке с рвением копаюсь,

Чтоб убежать от скуки и от нерв…

Я пришлю тебе осень…

Я пришлю тебе осень

Не в письме – бандеролью,

Ту, далёкую – в просинь,

Где мы были с тобою.

Где тебя провожал я…

Адрес тот же? Я помню.

Где когда-то желали

Быть навеки с тобою.

Я букет из кленовых

Тебе листьев отправлю —

Тех, бордово-палёных…

Помнишь, как мы играли?

Помнишь, как запускали

По реке наши звёзды? —

Мы тогда и не знали,

Что разлуки так слёзны…

Я пришлю тебе дождик —

Соберу его капли,

Погрусти со мной тоже —

Не дожди виноваты.

Не ветра, не морозы —

Сами портим погоду…

Я пришлю тебе розы

За ушедшие годы.

Я пришлю тебе зиму

И рассветы, и лето…

И немую картину,

И письмо без ответа.

Не пиши мне – не надо,

Пусть останется осень,

Лишь она мне отрадна,

Только с ней довелось мне…

Только с нею спокойно —

Листья в вальсе кружатся

И прощаясь достойно,

Мне под ноги ложатся…

Сегодня так модно – вокзалы и Осень…

Я видел тебя – ты была у вокзала,

Встречала кого-то… наверное Осень…

Когда-то другая вот так вот стояла…

А я-то всё думал, что ветер уносит.

А я-то всё думал, что листья шуршали…

Продолжить чтение

Вам может понравиться: