Страшные стихотворения

Автор

Страниц

Год

—

В данной антологии собраны наиболее ужасающие произведения выдающихся поэтов Серебряного века, среди которых вы найдете имена таких мастеров, как Иннокентий Анненский, Андрей Белый, Александр Блок, Николай Гумилев и Осип Мандельштам. Эти литераторы искусно обращались со словом, создавая мрачные образы и атмосферу невыразимого страха, что заставляет читателя обратиться к самым мрачным уголкам человеческой сущности.

Каждое из стихотворений пронизано чувством страха и тревоги, что невозможно отделить от исторического контекста. Поэты, оказавшиеся свидетелями драматических событий своего времени, отражали свои переживания в этих текстах, навеянных политической нестабильностью и резкими социальными переменами. Чувства утраты, страдания и безысходности, которые пронизывают их творчество, носят отпечаток их личных испытаний и переживаний.

Эта книга предлагает не только поэтическое наслаждение, но и глубокую философскую рефлексию, позволяя читателю заглянуть в темные глубины человеческой природы. Данные произведения не только уникальны по своей тематике и стилю, но и представляют собой важный шаг в развитии русской литературы, обнаруживая бездонный источник эмоций и размышлений. На страницах этого сборника вы найдете не просто строки, а целые миры, полные загадок и мрачных тайн, и они обязательно оставят след в вашем сердце и разуме.

Читать бесплатно онлайн Страшные стихотворения - Сборник

Иннокентий Анненский

(1855–1909)

Notturno

(Другу моему С. К. Буличу)

Тёмную выбери ночь и в поле, безлюдном и голом,

В сумрак седой окунись… пусть ветер, провеяв,

утихнет,

Пусть в небе холодном звёзды, мигая, задремлют…

Сердцу скажи, чтоб ударов оно не считало…

Шаг задержи и прислушайся! Ты не один…

Точно крылья

Птицы, намокшие тяжко, плывут средь тумана.

Слушай… это летит хищная, властная птица,

Время ту птицу зовут, и на крыльях у ней

твоя сила,

Радости сон мимолётный, надежд золотые

лохмотья…

26 февраля 1890

Кошмары

«Вы ждёте? Вы в волненьи? Это бред.

Вы отворять ему идёте? Нет!

Поймите: к вам стучится сумасшедший,

Бог знает где и с кем всю ночь проведший,

Оборванный, и речь его дика,

И камешков полна его рука;

Того гляди – другую опростает,

Вас листьями сухими закидает,

Иль целовать задумает, и слёз

Останутся следы в смятеньи кос,

Коли от губ удастся скрыть лицо вам,

Смущённым и мучительно пунцовым.

Послушайте!.. Я только вас пугал:

Тот далеко, он умер… Я солгал.

И жалобы, и шёпоты, и стуки, —

Всё это «шелест крови», голос муки…

Которую мы терпим, я ли, вы ли…

Иль вихри в плен попались и завыли?

Да нет же! Вы спокойны… Лишь у губ

Змеится что-то бледное… Я глуп…

Свиданье здесь назначено другому…

Всё понял я теперь: испуг, истому

И влажный блеск таимых вами глаз».

Стучат? Идут? Она приподнялась.

Гляжу – фитиль у фонаря спустила,

Он розовый… Вот косы отпустила.

Взвились и пали косы… Вот ко мне

Идёт… И мы в огне, в одном огне…

Вот руки обвились и увлекают,

А волосы и колют, и ласкают…

Так вот он ум мужчины, тот гордец,

Не стоящий ни трепетных сердец,

Ни влажного и розового зноя!

И вдруг я весь стал существо иное…

Постель… Свеча горит. На грустный тон

Лепечет дождь… Я спал и видел сон.

Перед панихидой

Сонет

Два дня здесь шепчут: прям и нем,

Всё тот же гость в дому,

И вянут космы хризантем

В удушливом дыму.

Гляжу и мыслю: мир ему,

Но нам-то, нам-то всем,

Иль люк в ту смрадную тюрьму

Захлопнулся совсем?

«Ах! Что мертвец! Но дочь, вдова…»

Слова, слова, слова.

Лишь Ужас в белых зеркалах

Здесь молит и поёт

И с поясным поклоном Страх

Нам свечи раздаёт.

Утро

Эта ночь бесконечна была,

Я не смел, я боялся уснуть:

Два мучительно-чёрных крыла

Тяжело мне ложились на грудь.

На призывы ж тех крыльев в ответ

Трепетал, замирая, птенец,

И не знал я, придёт ли рассвет

Или это уж полный конец…

О, смелее… Кошмар позади,

Его страшное царство прошло;

Вещих птиц на груди и в груди

Отшумело до завтра крыло…

Облака ещё плачут, гудя,

Но светлеет и нехотя тень,

И банальный, за сетью дождя,

Улыбнуться попробовал День.

Я на дне

Я на дне, я печальный обломок,

Надо мной зеленеет вода.

Из тяжёлых стеклянных потёмок

Нет путей никому, никуда…

Помню небо, зигзаги полёта,

Белый мрамор, под ним водоём,

Помню дым от струи водомёта

Весь изнизанный синим огнём…

Если ж верить тем шёпотам бреда,

Что томят мой постылый покой,

Там тоскует по мне Андромеда

С искалеченной белой рукой.

Вологда

20 мая 1906

Старая усадьба

Сердце дома. Сердце радо. А чему?

Тени дома? Тени сада? Не пойму.

Сад старинный – все осины – тощи, страх!

Дом – руины… Тины, тины, что в прудах…

Продолжить чтение

Вам может понравиться: