В краю непуганых птиц (сборник)

Жанр: Русская классика

Автор

Страниц

235

Год

2019

Михаил Михайлович Пришвин (1873–1954) – выдающийся русский писатель и публицист, чьи произведения смогли пробудить в людях простую и искреннюю любовь к природе. Благодаря своим путешествиям по прекрасным местам Русского Севера Пришвин не только познакомился с местными обычаями и языком, но и смог донести до нас богатый фольклор этого региона в своих уникальных путевых очерках.

Начало писательского пути Пришвина описывается следующим образом: «Всего за один месяц моего путешествия в Олонецкую губернию, я написал книгу «В краю непуганых птиц», в которой передал все увиденное. Однако, настоящие ученые этнографы уже тогда узнали в ней глубокий смысл, хотя я и не владел всей наукой этой области». Именно за эту книгу Михаил Михайлович был признан действительным членом Географического общества, которое возглавлял знаменитый путешественник Семенов-Тян-Шанский.

В 1907 году Пришвин совершил новое путешествие на Север и представил миру свою новую книгу «За волшебным колобком». В то время она не получила широкого признания, однако, она является незабываемым произведением истинного художественного мастерства. Критики того времени описывали ее следующим образом: «Эта книга – яркое художественное произведение… Факт того, что она не получила заслуженного признания, является одной из необъяснимых загадок литературной жизни нашего времени».

Творчество Михаила Михайловича Пришвина продолжает вдохновлять и притягивать к себе новых поколений читателей. Его произведения оставляют незабываемый след в сердцах людей, погружая их в удивительный и магический мир природы Русского Севера.

Читать бесплатно онлайн В краю непуганых птиц (сборник) - Михаил Пришвин

В краю непуганых птиц

(Очерки Выговского края)

На угоре

(Вместо предисловия)

Мох и мох, кочки, озерки, лужицы. В сапогах вода, свистят, как старые насосы, сил нет вытаскивать их из вязкого болота.

– Подожди, Мануйло, устал, не могу. Далеко ли до леса?

– Теперь недалёко, вон лес, смотри через сухую сосну. Видишь? Да вон там черная сосна, громом разбило. Там и лес.

Торчит деревце, небольшое, ниже Мануйлы, и на всей моховине деревья ниже Мануйлы, он кажется огромным.

Остановились усталые. Лайка, тоже заморённая, так и пала на месте, тяжело дышит, высунула язык.

– И так всю жизнь, – говорит Мануйло, – всю жизнь по мхам да лесам. Идешь, идешь, да и свалишься в сырость и спишь. Собака, бедная, подбежит, завоет, думает – помер. А отлежишься и опять зашагаешь. С моховинки в лес, из леса на моховинку, с угора в низину, с низинки на угор. Так вот и живем. Ну, пойдем. Солнце садится…

И опять свистит сапог-насос. Навстречу нам лес посылает мелкие елочки, потом покрупнее, потом высокие сосны обступают со всех сторон. В лесу темнеет, хоть и коротка северная летняя ночь, а все же надо заснуть. Холодно, сыро. Мы раскачиваем сухое дерево, оно валится с треском, другое, третье. Тащим их на угор, укладываем рядом. На середине деревьев зажигаем сухие сучья. Костер разгорается. Черные стволы сосен становятся вокруг нас, чуть перешептываются вершинами, по-своему рады гостям. Мануйло снимает шкурки с убитых белок, кормит их мясом собаку, что-то бормочет ей.

– Да купи ты себе собачку, – говорит он мне, – без собаки нельзя.

– На что мне она, я живу в городе.

– А веселее с собачкой, хлебца ей дашь, поговоришь…

И гладит свою собаку широкой, грубой ладонью, пригибая упругие, острые, чуткие ушки.

– Ну, спи. Спокойно спи. Звирь подойдет, собака услышит, проснемся. Ружье поближе к себе положи. Змей тут нету, место сухое, спи спокойно. Проснешься – увидишь, что середка прогорела, сдвинь деревá и ложись. Спи спокойно, место сухое.

Снится страна непуганых птиц. Полунощное солнце – красное, устало, не блестит, но светит, белые птицы рядами уселись на черных скалах и смотрятся в воду. Все замерло в хрустальной прозрачности, только далеко сверкает серебристое крыло… И вдруг сыплются страшные красные искры, пламя, треск…

– Зверь! Мануйло, вставай, медведь, зверь! Скорее, скорее!

– Звирь? Где звирь?

– Трещит…

– Это дерево треснуло в костре. Надо сдвинуть. Да спи же спокойно, звирь нас не тронет. Господь его покорил человеку. Что тебе не спится, место сухое.

И насторожился… Что-то завозилось наверху, на ближайшей сосне, у костра.

– Птица шевéлится. Верно, рябок подлетел. Ишь ты, не боится!..

Посмотрел на меня, сказал значительно, почти таинственно:

– В наших лесах много такой птицы, что и вовсе человека не знает.

– Непуганая птица?

– Нетрáщенная, много такой птицы, есть такая…

Мы опять засыпаем. Опять снится страна непуганых птиц. Но кто-то, кажется, городской, хорошо одетый, маленький, спорит с Мануйлой.

– Нет такой птицы.

– Есть, есть, – спокойно твердит Мануйло.

– Да нет же, нет, – беспокоится маленький, – это только в сказках, может быть, и было, только давно. Да и не было вовсе, выдумки, сказки…

Продолжить чтение

Вам может понравиться: