Беглец (вселенная CryoStalker)

Жанр: Боевая фантастика

Автор

Страниц

25

Год

2025

Он решился на смелый шаг. Оставив верных товарищей позади, он стал дезертиром. Теперь единственное направление, в котором ему предстоит двигаться, - это Зона. Здесь, в царстве ледяного холода, где аномалии играют со временем, а чудовища знают его имя, каждый шаг может стать последним.

Марк Рябинин, некогда лейтенант элитного спецподразделения «Полюс», оказался в ледяной пустыне, скрываясь от неизбежного военного трибунала. Однако Зона, известная своей жестокой природой, не прячет, а активно испытывает каждого, кто осмелится ступить на её землю. Условия здесь не просто суровы — они безжалостны.

Чтобы выжить в этом кошмаре, Марку предстоит перебороть собственные страхи и стать тем, кто внушает страх другим, - сталкером. В этом мире он должен будет не только охотиться за артефактами и находить безопасные пути, но и зарабатывать доверие тех, кто остался в Зоне, а также противостоять самым темным сторонам своей души.

Проходя через опасные ландшафты, он столкнется не только с физическими угрозами, но и с психологическими, когда Зона будет пытаться разрушить его волю. Каждый выбор, который он делает, может привести его либо к спасению, либо к окончательной гибели. В этом непростом путешествии Марку придется выяснить, что значит быть истинным сталкером и какие жертвы он готов принести ради выживания.

Иллюстрации: Alisa AI.

Читать бесплатно онлайн Беглец (вселенная CryoStalker) - Максим Орлов

Глава 1. Пролог. Приказ

Белые стены, жёсткий свет ламп, запах антисептика и… льда. Я сидел на скамье подсудимых, сцепив пальцы так, что костяшки побелели. В затылке пульсировала тупая боль – последствие «профилактического» укола, который сделали перед заседанием. Чтобы не сопротивлялся. Чтобы слушал.

Зал военного трибунала напоминал операционную: стерильно, холодно, бездушно. По обе стороны от меня – двое конвоиров в бронежилетах, их автоматы направлены чуть вниз, но стволы так и норовят «случайно» коснуться моего плеча. Напротив – стол из синте‑камня, за которым восседает полковник Громов. Позади него – три офицера‑наблюдателя, безликие, как манекены.

– Лейтенант Рябинин, – голос Громова резал, как скальпель. – Вы отказались выполнить прямой приказ. Поселение «Северный рубеж» подозревалось в связях с Зоной. Вы должны были провести зачистку.

Я поднял глаза. В них не было раскаяния – только холодная ясность.

– Там были дети.

Громов даже не дрогнул. Его пальцы, обтянутые чёрной перчаткой, медленно постукивали по поверхности стола.

– Это не имеет значения. Зона заражает. Любой контакт – приговор.

– Я видел их лица. Они не были заражены.

Он наклонился вперёд, и в его взгляде промелькнуло что‑то, от чего у меня по спине пробежал холодок. Не гнев. Не разочарование. Узнавание.

– Вы нарушили устав. Вы бросили товарищей. Вы – дезертир.

Зал замер. Даже конвоиры перестали переступать с ноги на ногу.

– Приговариваетесь к расстрелу. Исполнение – через 24 часа.

***

Меня вели по коридорам базы «Полюс‑3». Серые стены, лампы, мигающие с частотой пульса, металлические решётки вентиляции, за которыми шуршали какие‑то механизмы. Я знал каждый поворот. Каждый люк. Каждую трещину в бетоне.

Три года здесь. Три года я изучал эти ходы, пока другие тренировались в стрельбе. Потому что Зона не прощает ошибок – и чтобы выжить там, нужно уметь исчезать здесь.

Конвоиры молчали. Один – молодой, с дрожащими руками. Второй – старый, с лицом, изрезанным шрамами. Он знал, куда ведёт меня. И знал, что я знаю.

На пересечении коридоров – аварийный люк. Его замок сломан уже месяц. Никто не чинит: «не приоритетно». Я замедлил шаг, будто споткнулся. Молодой конвоир дёрнулся вперёд, чтобы поддержать, но старый остановил его жестом.

– Не трогай. Пусть сам.

Это было приглашение. Или испытание.

В последний момент, когда они замешкались у люка, я рванул вперёд, выбив дверь плечом. За спиной раздался выстрел, но пуля ушла в стену.

***

Я бежал сквозь метель. Ветер рвал одежду, снег слепил глаза, но я не останавливался. Ноги сами находили путь – мимо заброшенных ангаров, вдоль линии электропередач, через овраг, где лёд хрустел под ботинками, как стекло.

Кровь на снегу. Моя кровь. Пуля всё‑таки зацепила плечо, но боль пришла позже – когда адреналин начал отпускать.

И только когда база скрылась за горизонтом, я обернулся.

Вдалеке, на фоне багрового заката, стоял силуэт Громова. Он не двигался. Не кричал. Просто смотрел.

Ветер донёс его слова:

– Ты не скроешься. Зона тебя не примет.

Я сжал кулаки. Зона. Да. Она не прощает. Но она и не судит. Она просто есть. И если мне суждено умереть, то пусть это будет не от пули своих. Пусть это будет там – среди льда, где каждый шаг может стать последним, но где я хотя бы сам сделаю выбор.

Продолжить чтение

Вам может понравиться: