Ад для бывшего. Питерская Месть

У фонтана в центре зала стоит Максим. И целуется страстно с какой-то блондинкой молодой! Не просто чмокнул в щёчку дружески - полноценно целуется взасос! Руки по ней ползают жадно, она в него впивается жарко.

Сначала ступор полный оглушительный. Стою как вкопанная идиотка, думаю - может, померещилось? Может галлюцинация от переутомления? От любви сильной такое бывает?

Но нет, это точно он несомненно. Та же куртка кожаная дорогая, которую я ему на день рождения дарила с любовью. Те же очки в тонкой оправе модной. Та же родинка характерная на шее.

А блондинка... молодая красивая, лет двадцать пять максимум. Одета дорого со вкусом - платье брендовое, сумочка "Шанель" или качественная подделка.

Они расцепляются наконец, что-то говорят друг другу нежно. Смеются счастливо, целуются снова. Влюблённые такие, довольные жизнью.

И тут меня прорывает как дамбу мощную. Подхожу к ним решительно, голос дрожит но громко:

- Максим! Познакомь меня с подругой пожалуйста!

Он оборачивается медленно. Лицо становится белее мела моментально. Глаза круглые испуганные, рот открыт глупо. Как в немом кино старом

- Алиса! - выдавливает с трудом. - Это... это совсем не то что ты думаешь...

- А что я думаю? - голос уже срывается в истерический крик. - Что мой любимый парень жрёт морду незнакомой шлюхе посреди торгового центра?

ГЛАВА 1

Бегу по Невскому как ненормальная. Каблуки стучат - трах-трах-трах по мокрой брусчатке. Половина двенадцатого ночи, дождь моросит противный такой, питерский. Не ливень - так плюётся мелкими каплями. Зато насквозь промочит, сука!

Фонари размазались жёлтыми кляксами в лужах. Туристы с зонтиками жмутся к витринам. Два японца показывают на меня пальцем, что-то щебечут на своём. Че вы пялитесь, твою мать? Небось думают - местная психованная. А может, и правда психованная стала.

"Надо же было так влипнуть!" - думаю, перепрыгивая лужу у Казанского собора. "Максим, твою ж мать... Как же я была дура конченная!"

Макияж размазался наверняка. Волосы к башке прилипли как мокрые сопли. Вид у меня сейчас - полный капец. Но пофиг уже. Всё равно жизнь кончилась. Накрылась медным тазом, как говорила бабушка.

Воспоминания лезут в башку волнами. Как тошнота после вчерашнего пьянства. Полгода назад всё было зашибись. Думала - нашла своего принца чёртова. А он... сука конченная! Козёл в дорогой упаковке красивой!

Бегу дальше по Невскому мимо "Дома книги". Там раньше с ним гуляли, книжки покупали. Строил из себя интеллектуала блять! Довлатова читал в барах - кто так вообще делает? А я велась как школьница на красивые слова. Дура малолетняя!

Добегаю до Аничкова моста, хватаюсь за перила мокрые. Дышу как загнанная лошадь. Кони на мосту смотрят на меня сверху. Тоже осуждают небось. Мол, довела дура до ручки.

Телефон в сумке трещит не переставая. Максим звонит, кто же ещё. Пятнадцатый раз за час! Что скажет сейчас? "Лис, это недоразумение"? Или "ты всё неправильно поняла"? Да пошёл он в пизду! Я своими глазами видела, как этот мудак блондинку жрал!

***

Март был... Хрен, полгода назад уже. Я тогда ещё в "Интерьер-студии" на Литейном ишачила как проклятая. Каждый день одно и то же - клиенты-дизайнеры заколебали до чёртиков. То им обои не те, то плитка не эдакая, то вообще "хотим как в Европе, но чтобы по-русски". Блять, объясни мне кто-нибудь умный - как это вообще?