Код 187: Я

Любые совпадения имён, событий и обстоятельств с реальными людьми или организациями случайны и непреднамеренны.Данное произведение является художественным вымыслом.

Возрастное ограничение: 18+.Книга содержит сцены насилия и психологического давления, предназначена только для совершеннолетних читателей.

Автор не пропагандирует насилие, жестокость, противоправные действия или суицид. Все описанные события служат исключительно художественным целям.

Ночь – лучший свидетель. Она хранит тайны, прячет следы и стирает грань между правдой и ложью. В темноте каждый шаг звучит громче, чем удар сердца, а каждый вдох напоминает о том, что ты всё ещё жив – хотя, может быть, и зря. Его звали просто: офицер, следователь, коллега. Для кого-то – пример для подражания, для других – надоедливый педант, который слишком часто вглядывается в глаза собеседника, словно ищет в них что-то большее, чем простые слова. Он жил двумя жизнями. Днём – расследовал преступления, писал отчёты, говорил правильные фразы и кивал в нужные моменты. Ночью – переставал быть человеком. Улицы города превращались для него в охотничьи угодья, а люди – в мишени. Он не убивал ради денег или мести. Его влекло другое: момент, когда жертва понимает, что выхода нет. В этот миг он чувствовал себя богом. Полиция уже искала его. Газеты писали о серийном убийце, о чудовище, которое гуляет среди них. Коллеги спорили, строили версии, обсуждали детали. Никто не догадывался, что монстр сидит рядом с ними в одном кабинете, пьёт тот же дешёвый кофе и делает вид, что устал от бессонных ночей. Он охотился и за собой. Каждое новое убийство было вызовом, каждой жертвой он проверял, сможет ли снова уйти от следствия. Это была игра с зеркалом: он – следователь и он же – преступник. Но сколько ещё продолжится эта игра? И кто первый обнаружит правду – они или он сам?

Утро начиналось, как всегда, с запаха дешёвого табака в прокуренном коридоре отдела и скрежета металлических дверей, которые давно не закрывались плотно. Флуоресцентные лампы моргали, будто колебались – остаться ли им светом или окончательно умереть. Он вошёл в кабинет, повесил китель на спинку стула и бросил на стол папку с новыми протоколами. Коллеги шутили, смеялись, обсуждали вчерашний футбольный матч. Для них всё было просто: работа, семья, вечерние сериалы. Для него – всё это было декорацией. Он смотрел на их лица и ловил себя на мысли: слишком живые, слишком беспечные. Сколько времени уйдёт, чтобы стереть эту беспечность с одного из них? Мысль вспыхнула и так же быстро исчезла. Он умел держать себя в руках. Умел ждать. На доске объявлений висела фотография девушки – вчерашняя находка. Двадцать два года, студентка. Её тело нашли на пустыре за гаражами. Лицо обезображено, руки связаны. Подпись под фотографией: «Неизвестный серийный убийца. Возможные жертвы». В углу доски торчала бумажка – набросок профиля преступника. Холодный, расчетливый, не оставляет лишних улик. Он невольно усмехнулся: описание звучало как характеристика его собственной службы. – Ну что, – сказал напарник, хлопнув его по плечу, – пойдём, посмотрим место. Может, хоть на этот раз найдем что-то толковое. Он кивнул. Машина завелась с пол-оборота, и они поехали туда, где лежала его последняя жертва. Он знал каждый метр этого пустыря, каждый куст, каждую выбоину в земле. Он был там ночью, и теперь возвращался днём – как следователь. В голове возникал странный диссонанс: воспоминания о её крике и холодный утренний свет, в котором всё выглядело почти обыденно. Словно смерть здесь была частью пейзажа. Коллеги ходили по кругу, отмечали следы, фотографировали землю. Он наклонился, будто что-то заметил, и указал на обрывок ткани. Все кинулись к находке, а он тем временем смотрел на собственные следы обуви, которые уже давно затоптали оперативники. Его работа была безупречна. Пока что. Но внутри зародилось странное ощущение: в этот раз он оставил нечто большее, чем хотел. Что-то, что могло привести их прямо к нему.