Все жанры Все авторы
Белая ворона. Сборник рассказов - Ирина Критская

Белая ворона. Сборник рассказов

Страниц

50

Год

2022

Измученная жизнью и подвергшаяся быстрому старению, Вера уже не верит в лучшее и стала загадочной, несколько странной и полностью одинокой. Только обрывки воспоминаний о прошлой любви все еще трепещут в ее сердце, но все реже и реже. Однако, все меняется, когда в их местную больницу попадает безнадежный больной. Вера получает задание по уходу за ним, и жизнь Веры переворачивается с ног на голову, ставя под угрозу ее спокойствие...

В тихой и спокойной деревне случается нечто ужасное – из машины выкидывают избитую и раненую молодую женщину. Местные селяне принимают ее под свою опеку, она остается жить в деревне. Но тут начинают происходить загадочные и трагические смерти среди жителей...

Петрова уже давно привыкла к своей мучительной жизни – ее муж, больной и ненавидящий ее, отсутствие любви – все это давно перестало тревожить женщину. Однако, накануне Нового года она случайно оказывается в загадочной лавке и приобретает там волшебный блестящий шар...

Эти уникальные истории, не похожие ни на что, что вы когда-либо видели, загадочно завораживают читателя своим фантастическим, но при этом таким реалистичным ходом событий...

Почувствуйте вкус таинственности и напряженности, окунитесь в мир удивительных происшествий - вы будете не в силах оторваться от этой увлекательной истории!

Читать бесплатно онлайн Белая ворона. Сборник рассказов - Ирина Критская

Белизна

Глава 1. Фотография

От чемодана, который Вера, наверное, лет десять не снимала с антресолей пахло пылью. "Надо же"-, раздраженно подумала Вера, – "Как это я! Пылища, вот лень поганая!"

Она сбросила чемодан на идеально вылизанную циновку в прихожей, спрыгнула со стула. "А ведь код не забыла, черт знает что в этих извилинах хранится, всякий мусор". Пальцы между тем безошибочно прокрутили барабанчик и знакомые цифирки сложились как надо. Крышка по-бегемотьи зевнула, выпустив наружу плесневый смрад. Да и не удивительно, плотная, временем спрессованная кожа не пропускала воздух, а вот влагу, затхлость старую крепко держала взаперти под проржавевшим замком.

В ярком свете прихожей матово заблестели обложки старых журналов, на удивление сохранившихся в тряпичном нутре. Под нетерпеливыми Вериными руками забренчали всякие металлические штучки. Сахарные щипцы, странная, с детства знакомая ложка, почему-то двойная, как пинцет или щипцы, крокодил-орехокол, что-то еще, красивое, но давно не нужное, мешающее даже в суматошной, современной жизни. Все это богатство Вера вывалила на пол, отодвинула раздраженно ногой в угол, и в самом углу, наконец нашла альбом. Тот – семейный, давно забытый, тонкокожий, но тяжелый, как кирпич, начинающийся с черно-белых девчонок с длинными косицами, на поверку оказывающимися чьими-то бабками.

Нетерпеливо листая, отмахиваясь от навязчивых родственников и незнакомцев в шляпах, Вера искала одну фотку. Там, на ней были сняты ее одногруппники – по тому самому, любимому, но давно забытому биофаку, годы на котором пролетели, как сон, и только изредка давние и полустертые образы тревожили ее душу.

Вера не любила вспоминать молодость. Может потому, что она жестоко расправилась с тоненькой романтичной дурочкой, упрямо делавшей стрижку "под Матье", ковыляющей на шпильках по любой погоде и шикарно зажимающую в оттопыренных пальчиках вонючую "родопину". Та дура еще писала стихи, обожала ночные дежурства на медрактике, и была уверена в том, что нет ничего важнее любви. Просто НИЧЕГО. И можно ради любви умереть. Запросто…

Умная Вера теперь была худой, как велосипед, циничной и понимающей жизнь. В ее бедноватой, но ухоженной двушке, доставшейся от рано ушедших родителей, давно поселился размеренный порядок и одиночество. Полированная мебель, которую поменять было не по деньгам, блестела начищенным зеркалом, старая румынская кухня отражала в отполированных ручках не менее отполированные кастрюли и чайник. Паркет тоже был отполированным, Вера умела циклевать и лачить его сама и делала это с наслаждением почти маниакальным. Ванная комната напоминала операционную, в ней был приемлем только белый цвет – без исключений. Белоснежную занавеску найти было трудно, но она находила, заменяя ее при малейшей затертости. Даже зубная щетка с белой ручкой одиноко торчала в белом стаканчике рядом с белейшим мылом в такой же мыльнице.

Такой же белой Вера была и внутри. Только не блестящей, как раковина, а мутной. Как будто молоко размешали с мукой и плеснули внутрь нее. Оно разлилось и стерло своей белизной все другие цвета – и яркие – небесные и темные – земные. Не было у Веры чувств. Только четкая рациональность, чистота и тоска. Правда того, что в ней есть эта самая тоска, Вера не замечала.

Вам может понравиться: