371 километр

© Людмила Сергеевна Комисарова, 2020

ISBN 978-5-0051-6615-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Около полуночи в пятом полицейском участке города Паско зазвонил телефон.

Дежурный по отделу отставил чашку кофе и снял трубку. Экран монитора ожил: началась запись разговора.

Сержант не спешил отвечать, обозначая свое присутствие – сейчас система сама распознает номер телефона. Включились камеры слежения.

– Пятый полицейский участок, – намеренно зевая, сказал он. – Что у вас?

– На триста семьдесят первом километре Северного шоссе сбита женщина, – четко, выделяя каждое слово, произнес уверенный мужской голос.

– Яснее! Труп? – подобрался в кресле сержант. Он быстро избавился от сонливой вальяжности и готов был принимать решения.

– Так точно, – последовал лаконичный ответ. – Срочно высылайте машину.

– Не так быстро, приятель. Я записываю.

Дежурный не спускал глаз с монитора.

Вот он, телефон-автомат на площадке возле кафе. Плохое разрешение не позволяло разглядеть всего. Был виден только темный силуэт.

– Номер машины запомнили?

– Нет.

– Цвет, марку?

– Нет.

– Вы видели, как это произошло?

Молчание.

– Можете описать ситуацию?

– Тело лежит на расстоянии примерно шестидесяти шагов от знака поворота, в кустах. С дороги и ночью его не видно.

– Назовите свое имя и фамилию, сэр, – попросил сержант.

В трубке раздались короткие гудки. Дверь телефонной будки распахнулась. Звонивший, низко опустив голову, вышел, быстро исчезнув из поля зрения камеры.

Дежурный не удивился такому повороту событий. Люди не желали связываться с полицией: могли замучить допросами, а все сведения отразить в базе данных – рост, вес, цвет глаз, семейное положение и вредные привычки. Главное в жизни что? Не высовываться, оставаться незамеченным.

Сержант нажал на кнопку селектора.

– Пол, тут поступил звонок. Северное шоссе, триста семьдесят первый километр…

– Слушай, сейчас ночь. Нам полагается доплата за вредность.

– …труп.

– Понял. Выезжаем.

23.56 – принял звонок о дорожном происшествии; 23.59 – отравлена опергруппа.

***

Около часа ночи на место происшествия прибыла машина дорожной службы.

– И где этот труп? – спросил старший наряда, выходя из салона.

– Будем искать, – пожал плечами напарник. В его глазах отражалась тревога.

Вооружившись фонарями, они полезли в разросшиеся придорожные кусты. Труп мог оказаться где угодно. Искать вслепую не хотелось, тем более что дорога в Паско была щедро смочена дождем. Грязь, мокрая глина, глубокие лужи в ямах. Мужчина обернулся влево:

– Ничего не видно. Черте что…

– Я бы выразился покрепче. Мы скорее штаны порвем, чем найдем что-то. Посвети на ноги, я зацепился.

Ветки и впрямь цеплялись за одежду, вызывая недовольное ворчание полицейских. Преодолев кустистую преграду, они вздохнули. Теперь их ноги хлюпали в сыром кювете. Фонарь напарника забарахлил, и Пол спустя минуту возмущений теперь светил обоим.

Влево.

Вправо.

Ничего.

Лейтенант помотал головой, словно отрицая свои же мысли.

– Так не пойдет. Территория слишком большая, бери левее, – он махнул рукой. – Там кочек нет, травы больше.

– И больше грязи. Ага, я тебя понял.

– Не жалуйся, или ты хочешь как у второй группы? Так я в два счета обеспечу, – он улыбнулся. – Постой, это ведь куртка Стива?

– Ну да, – в недоумении склонил тот голову к плечу.