Без права на своё имя

ЧАСТЬ 1. ПИСЬМО ИЗ ДРУГОЙ ЖИЗНИ.

Эдвард проснулся от утреннего шума улицы. Проезжающие машины, голоса прохожих, лай собак – все смешивалось в единую, давно привычную симфонию. Он медленно сел, потирая лицо руками, и осмотрелся. Небольшой переулок, где он провел ночь, начинал оживать. Люди спешили на работу, не обращая внимания на мужчину в потрепанной одежде, сидящего у стены.

Он давно привык к этому. Незаметность стала его щитом, но сегодня что-то было иначе. На земле, рядом с ним, лежал конверт. Чистый, белый, с аккуратно написанным именем: Эдвард Брейден.

Он нахмурился. Почта не приходила к бездомным. Осторожно подняв конверт, он осмотрел его со всех сторон. Печать банка. Дрожащими пальцами он разорвал бумагу и достал письмо.

"Уважаемый мистер Брейден! Уведомляем вас о необходимости погашения задолженности по кредиту…"

Он замер. Кредит? Он не брал никаких кредитов. В последние годы у него вообще не было ни счетов, ни банковских карт. В груди начал зарождаться тревожный холодок.

Сбивчиво пробежав глазами остальной текст, он нашел самое страшное – сумму долга. Цифры на бумаге казались нереальными. Это была крупная сумма, слишком большая, чтобы быть простой ошибкой.

– Что за черт?.. – пробормотал он, чувствуя, как по спине пробегает холодный пот.

Эдвард поднялся, встряхивая головой, стараясь собраться с мыслями. Это ошибка? Или чей-то глупый розыгрыш? Он должен выяснить. Немедленно.

Вдали виднелось здание банка. Эдвард направился туда, даже не осознавая, что этот день изменит всю его жизнь.

Он выглядел так, как и жил последние годы: худой, с осунувшимся лицом, на котором заросла неаккуратная щетина. Его одежда давно потеряла вид – потрепанная куртка, растянутый свитер, потертые джинсы и поношенные кроссовки, которые уже давно стоило выбросить. В глазах читалась усталость, но и странное, напряженное ожидание.

Банк встретил его холодной стерильностью. Просторный холл, стеклянные перегородки, приглушенные голоса сотрудников, одетых в строгие костюмы. Эдвард почувствовал себя неуместным среди всего этого. Ему было не по себе от того, как на него смотрели люди – настороженно, с недоумением.

Он подошел к стойке. Девушка за компьютером, едва взглянув на него, натянуто улыбнулась:

– Добрый день. Чем могу помочь?

– Мне… мне нужно поговорить с кем-то по поводу этого письма, – он положил на стойку измятый конверт. – Тут написано, что я должен вернуть деньги, но я не брал никаких кредитов.

Девушка скользнула взглядом по письму, потом по нему. В ее глазах промелькнуло сомнение.

– Минуточку, – она начала что-то быстро печатать, затем подняла глаза. – Ваше удостоверение личности?

Эдвард полез во внутренний карман пиджака. Пальцы нащупали прохладную ламинированную поверхность, и он предоставил свой потрепанный паспорт.

Девушка взглянула на Эдварда, перевела глаза на удостоверение, снова уставилась на мужчину, замялась, затем посмотрела на коллегу, сидящую рядом. Та понимающе кивнула.

– Так, хорошо. Тогда давайте дополнительно проверим вашу личность через контрольные вопросы. Вы не против?

Эдвард кивнул. Что могло быть сложного? Это его имя, его жизнь.

– Хорошо. Назовите вашу дату рождения.

Он уверенно ответил.

– Последний адрес проживания?

Тут он запнулся. Он не имел постоянного адреса уже несколько лет. Он назвал последний, который помнил.