Одна ошибка и...

Я всегда знала, что присутствовать на его свадьбе буду в качестве приглашенной гостьи. Но никак не главной героини события. Знала с самой нашей первой встречи. Мне кажется, что знал и он.

Почему мы протянули вместе чертовых пять лет, я не понимаю. Когда он сказал мне, что встретил другую, я испытала облегчение. И мы остались друзьями. Действительно хорошими. Настолько, что теперь я сижу за столом на его чертовой свадьбе.

В красном платье, а не в белом.

— Мне кажется, или невеста беременная? — спрашиваю я, наклоняясь к своему соседу по столику в банкетном зале.

Хотя, он не то чтобы сосед. Просто подсаживается.

И я прекрасно знаю, что задавать такие вопросы не очень-то и прилично. Особенно первому встречному. Который может оказаться каким-нибудь родственником этой невесты.

Только платье, зефирно большое и белое, действительно обрисовывает ее фигуру так, что становится страшно — вдруг родит прямо в процессе разрезания свадебного торта.

— Так и есть, — кивает сосед.

Я поворачиваю к нему голову, чтобы окинуть быстрым взглядом. После нескольких бокалов шампанского — даже оценивающим.

Он светловолосый, привлекательный и явно моложе меня. Максимум выиграл в генетическую лотерею и приближается к тридцати. Впрочем, я никогда не была сильна в угадывании возраста. Да и самой мне никто не дает мои тридцать пять.

Я не исключаю, что просто из вежливости. Я не настолько уверенная в себе.

— Там то ли седьмой, то ли восьмой месяц, — охотно продолжает делиться информацией мой сосед.

Я киваю и прикидываю — с женихом мы расстались около полугода назад. Выводы из срока беременности невесты неутешительные. Если ребенок — его, значит, он мне еще и изменял, а не просто «встретил другую».

Красавчик, что и говорить. Обидно, конечно, пускай в последние годы наших отношений я была уже уверена в том, что и не любила его никогда. С ним было просто удобно и весело.

Героем моих воздушных фантазий он так и не стал.

— Марк, — деловито протягивает мне руку мой сосед.

— Со стороны невесты? — усмехаюсь я. — Или гинеколог?

— Первое, — отвечает Марк.

Я пожимаю ему руку.

— Оксана, — представляюсь в ответ.

Рукопожатие у него твердое и уверенное. Мне однозначно импонирует.

— А вы? — спрашивает он.

— Со стороны жениха. И давай лучше сразу на «ты».

Мне очень не нравится все это выканье. Я, наверное, слишком простая для того, чтобы с кем-то расшаркиваться.

Банкетный зал заполняется музыкой для проведения какого-то танцевального конкурса. В котором крайне охотно выбирается принимать участие как невеста, так и старшее поколение гостей. Я обращаю внимание на то, что у моего бывшего на лице отражается как-то слишком мало радости.

— Кажется, здесь становится душно, — комментирует Марк, кивая в сторону танцпола, по которому курсирует тамада.

— Абсолютно согласна, — киваю я. — Выйдем подышать?

Марк не возражает и поднимается. Даже галантно протягивает мне руку, уже для того, чтобы помочь встать из-за стола.

Вдвоем мы покидаем банкетный зал под шумок, совершенно, как мне кажется, никем не замеченные. Снаружи ресторана отрезвляюще свежо. Это мне уже не нравится. Я честно рассчитывала на то, что напьюсь и устрою некрасивую сцену, когда буду говорить какой-нибудь тост.

Просто чтобы по-человечески закрыть гештальт.

Не то чтобы трезвость когда-то мешала мне творить глупости. До встречи с Егором, во всяком случае. Пять лет оседлых отношений повлияли на меня странным образом.