Незолушка

На этом банкете я просто сбиваюсь с ног.

Я даже подумать не могла, что, едва устроившись на подработку в ресторан, окажусь на смене, выставленной на проведение свадьбы. Казалось бы — уже определенные гости, с определенным набором закусок. Нет нужды подстраиваться каждый раз под кого-то нового, чтобы получить чаевые получше.

Казалось.

Мне не удается ни присесть, ни выйти просто подышать у задней двери. Ношусь, будто бешеная, между кухней и столом.

— Вер, надо обновить шампанское, — говорят мне, стоит попытаться хотя бы на пару минут зависнуть в административных помещениях.

Вот это запара так запара. Как в часы пик в кофейнях, в которых я работала раньше. А ведь я так радовалась тому, что меня взяли в приличный ресторан... Видимо, рано.

— Уволюсь, к чертям собачьим уволюсь, — бормочу я сквозь зубы.

Один из поваров смотрит на меня с усмешкой.

— Да тут нечасто так, — сообщает он, не отвлекаясь от нарезки овощей. — Сегодня, можно сказать, исключительный случай. Знаешь, кто невеста?

— Какая-нибудь депутатша? — предполагаю я.

Раз у нее не знакомое мне лицо, значит, вряд ли дама из шоу бизнеса. Точно не актриса и не певица. Просто какая-то тетка, то ли пухлая, то ли беременная, которую я в жизни не видела и больше не увижу. Значит, наверняка или бизнесменша, или депутатка.

— Не, — отзывается повар. — Бывшая жена родного брата владельца ресторана.

Чего?

— Это должно мне как-то облегчить жизнь? — спрашиваю я, вопросительно вскидывая бровь.

— Я к тому, что руководство просто не смогло отказать родне, а так...

Ладно, ладно, я поняла, не дура.

Я выдыхаю. И иду забирать поднос с бокалами, в которых уже игриво потрескивает пузырьками шампанское. Какое-то дорогое, в красивых бутылках, которые все равно не добираются до столов.

Поднос тяжелый. А у меня еще и каблуки, обязательные для заведения. Это требование мне не понравилось еще в день собеседования. Но слишком понравилась зарплата, даже до чаевых. Смириться с каблуками можно, я отлично умею на них ходить. Сложнее, конечно, мириться с обязательной юбкой и сальными взглядами на нее, но это тоже поправимая история.

Я выхожу в зал с подносом. Тамада активизирует вокруг себя какой-то круг из гостей, начиная новый конкурс. И мой каблук как раз невовремя подворачивается.

Поднос летит вперед вместе со всем шампанским. Для меня все происходит словно в замедленной съемке.

Большая часть содержимого бокалов выплескивается на пиджак и рубашку мужчины, оказавшегося передо мной. Я же с огромным трудом сохраняю равновесие.

— Твою мать, — выдыхает мужчина. — Ты смотришь, куда идешь вообще, курица?!

На его красивом, даже каком-то породистом, лице проявляется самая настоящая ярость, которая это лицо уродует. Я инстинктивно делаю шаг назад, словно опасаясь, что он может меня приложить не только словами, но еще и, например, подносом.

Блин. Это ж надо так было.

Мужчина, которому на вид, наверное, около сорока, смотрит на свой испорченный костюм с досадой человека, у которого это — последняя капля. Может, день у него хреновый, я не знаю. Но чего сразу курица-то?..

— Я прошу прощения, — начинаю я. — Мне...

Мне очень жаль, ну. Чего он еще от меня хочет? Полы неровные, инциденты случаются, от них никакой красивущий пиджак на красивущем мужике не застрахован.