Все жанры Все авторы
Шорох шагов по притихшему саду. Настроения - Леонид Евдокимов

Шорох шагов по притихшему саду. Настроения

Страниц

45

Год

—

Разумеется, я не поэт! В нынешнем возрасте уже не стоит пытаться воссоздавать поэтические строки. Я стал более рассудительным и хладнокровным, и это стало частью меня. Словно бы со стороны наблюдая, я смотрю на бурные слова, которые в юности могли бы меня воодушевить. Мой разум, некогда полон ярких идей и спонтанных решений, теперь движется медленно, словно тащится за рифмой, которая, увы, уже не ведет меня в мир вдохновения.

Чувства больше не кипят, не превращаются в поэтические строки, не плавятся в слова, а лишь созерцают пустоту образов, лишенных глубины и эмоций. Я больше не ищу славы и не стремлюсь быть среди тех, кто заполняет страницы своих тетрадей; я научился ценить момент, не спеша присоединяться к немому хору писателей. Возможно, в этом и заключается моя новая мудрость – смирение с тем, что поэзия не всегда обязана быть частью нас, и иногда тишина становится более красноречивой, чем любые слова.

Читать бесплатно онлайн Шорох шагов по притихшему саду. Настроения - Леонид Евдокимов

© Леонид Евдокимов, 2025


ISBN 978-5-0067-2277-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Тристрочия

При-под горой
Тулилась деревенька…
По-над дворами уж сосны раскидались.
В предчувствии ночи тяжелые, суровые деревья
Выстраиваются в маршевые роты,
Собираясь в звездный поход…
Скоро осень…
Кидаю на холст
Свинцовые краски.
Терпение и – на мой неслышимый свист
Всплывают из глуби киты и дельфины —
Вскипают воды в заливе Терпения.
Возвращаются из морской дали к родному брегу
Унесенные весной деревья… Цепляются за песок
Абордажными крючьями корней в бессильной надежде…
Пол- на полметра ничейной земли поливаю
День за днем, подобно монаху, в надежде, что
Зазеленеет принесенная волнами веточка сакуры…
Из ста крючочков на твоей одежде я не успел
Расстегнуть и половины. А уж пора, уж утро…
Приснись мне завтра жизнь моя по новой…
Мой Учитель встал на вершине высокой горы
И раскидал приветственно руки навстречу
Летящему небу. И в тучах утонул, Сибирский Кедр.
Вечером читал стихи дочери.
Она штопала мой костюм…
Завтра праздник.
Брёл по берегу моря,
Вдруг стало
Тесно в костюме…
Сон: подставил руку павшей звезде…
Проснувшись,
Заклеил лейкопластырем стигматы…
Огромная муха жужжит по стеклу.
Метнувшись, вылетела в форточку.
Я доволен: не пришлось убивать.
Вольно поэтом заблуждаться:
В их ошибках потомки
Отыщут знаменья.
Город окнами в море прилег отдохнуть
На туман. Воскресенье – завтра.
У нас всё – завтра!
В вечернем городе засыпают окна.
Редким прохожим, видимо,
Есть куда спешить.
В больничной курительной сизо и серо.
Все говорят о боли
И не слышат друг друга.
Найду ли дом,
К которому я бегал в юности
Влюбленный безнадежно?
Я застрелил свою больную собаку.
Много лет прошло. А мне все кажется,
Что я стрелял в себя.
Дождь отмыл дома и краски.
Завтра все снова станет
Пыльным и старым.
Три кошки в доме
Моем живут,
Хранители знаков свободы.
Я склеивал себя из тысячи зеркал,
И сотни тысяч отражений свел в фокусе, —
Но разве это я?

Пятистрочия

Било солнце, и мы стояли утомленные солнцем.
Били ливни, и мы стояли утомленные ими.
Пала зима, но мы все стояли с обнаженными душами,
Голые.
Я и деревья…
Меня потрясла картина Лордкипанидзе
«Конец мира» —
Я прыгнул с высоты в песок:
Боль и разочарованье
Явью.
Жена ходит на цыпочках,
Боясь помешать.
А мне за столом
Открылась магия
Чистых листов.
Друг-художник
Прислал письмо.
Всего несколько строк:
«У меня тоже хандра
И безденежье…»
Жена пересказывает
Дворовые новости;
Киваю согласно, и не слышу.
И молчу —
Новая привычка.
В палисаднике раскрылась
Первая роза
Шиповника, —
Было бы здорово
Бросить курить…
Жило на свете Знание,
Похожее на диковинное животное,
И уснуло на берегу Океана;
Люди думали —
Просто гора.
Журчала речка,
Обегая камни,
От полноты и страсти
Скрывая многие в глуби,
Вылизывая их до совершенства.
Небо пахло водой и травой…
Море пахло ветром и небом…
Стланник у моря дурманил надеждами…
Только из города запах сочился
Безлюдья.
Весна – мне не спится,
Сижу у окна: ностальгия, —
Все жду, что с бездонного неба
Гусиные стаи
Окликнут меня…
Открываю Библию вечно на том же месте —
Екклесиасте.
Почему не на
Песне песней царя Соломона?!
Суета сует, и всё…
В черном небе осени
Кричали гуси.
Мы с дочерью стояли и слушали,
Долго молчали,
После того, как они улетели.
Завидую детям, кошкам и идиотам.
Первые не знают будущего.
Вторые не знают прошлого.
Вам может понравиться: