Городские соблазны

Введение:

«Городские соблазны» – это просто небольшой рассказ о парне из деревни, который решил покорить большой город. Это размышление о том, как легко потерять себя в погоне за блеском, и как трудно найти дорогу обратно к тому, что по-настоящему важно. Вася, главный герой, – это каждый из нас в моменты сомнений и мечтаний. Его путь полон ошибок, но именно в них он обретает силу. Я писал этот рассказ с улыбкой, надеясь, что он заставит тебя смеяться, задуматься и, возможно, взглянуть на свои собственные соблазны чуть внимательнее. Это мой первый опыт в писательстве, созданный при поддержке искусственного интеллекта, который помог воплотить мои мысли в слова. Если эта история развлечёт тебя или оставит след в душе, я буду счастлив. Спасибо, что открыл эту книгу. Погнали в город вместе с Васей!

С теплом, Григорий Арт.

Глава 1. Шаурма, БМВигородскиеогни

Весеннее утро вторника, а я, Вася, сижу на вокзале, жую ахрененно вкусную шаурму и запиваю её каким-то дорогущим кофе с названием «раф» – забавно у нас так звали одного барбоса. В деревне за такой ценник меня бы стебали до следующей посевной. Но мне пох, я доволен, как слон. В кармане десять косарей – целое состояние для парня, который вчера чинил молокоотсосы и электропастухи в колхозе. Да, я был слесарем по автоматике – латал всё, что искрит и жужжит. Работа не фонтан, но батя научил, а он в этом деле был как бог.

Ещё вчера я жил в селе, где самым громким событием было, когда трактор у бригадира заглох посреди поля. Батя, провожая, выдал: «За тридцать лет из тебя тут ничего путного не выросло, может, в городе что получится». Жёстко, но честно. И вот я на вокзале, жду Каляна – друга детства, который теперь городской. Калян пару месяцев назад прикатил к нам на БМВ, в кожанке, с татухой на шее, и я понял: чем я хуже? Его байки про тусовки, бары и девчонок, которые не пахнут сеном, не давали мне спать. Решено – еду в город, там то я точно смогу хорошо устроится.

Смотрю на толпу: все носятся, орут в телефоны, кто-то в наушниках размером с тракторное колесо. Я в клетчатой рубашке и кепке, небось, выгляжу как экспонат из музея «Деревня-2000». Но мне норм, я ж с бабками. Правда, шаурма с кофе уже откусили косарь, и я начинаю подозревать, что в этом городе мои десять косарей – как спичка на ветру.

– Вась! – орёт кто-то, и я чуть не роняю шаурму. Это Калян, собственной персоной. Высокий, в чёрной кожанке, кроссы белые, будто он их каждое утро стирает. Паркует БМВ у вокзала, и я слышу, как пацан рядом шепчет: «аппарат конечно». Завидую, но виду не подаю.

Калян – это отдельная история. Мы с ним в детстве по полям гоняли, воровали яблоки у тётки Зины и мечтали о жизни, где не надо вставать в пять утра, чтоб коров доить. Он всегда был заводилой: то костёр разведёт, то на мопеде стащит у деда рыбацкую сеть. Потом он уехал в город, и я его пару лет не видел. А когда вернулся – уже не тот Калян, что в кедах рваных бегал. Теперь он весь из себя: татуха, цепь на шее, глаза хитрые, как у лиса, который курятник обчистил. Но я всё равно его люблю, он же свой, деревенский, хоть и прикидывается городским.

– Калян, брат, как я рад! – обнимаю его, чуть не пролив “раф” на его модную куртку.

– Смотрю, ты уже ассимилируешься, – ржёт он, кивая на кофе. – Следующий шаг – веганский смузи и татуха с единорогом.