#бигудинкины_стихи. Поэзия прозаика

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

Стихи – это подобие волшебного калейдоскопа, в котором сливаются многогранные элементы. Здесь уместны не только образы городов и лиц, но и палитра эмоций, мелодии звуков и искусства живописи. Порой даже язык, который кажется нам чуждым и далеким, может стать началом увлекательного путешествия по стране поэзии. Каждое новое стихотворение, словно очередной поворот в калейдоскопе, не только предает новое настроение, но и обновляет фон, на котором разворачивается история.

Это увлекательное взаимодействие позволяет разрозненным элементам, которые на первый взгляд не имеют связи, объединиться и превратиться в цельный портрет поэта. Он раскрывает его мироощущение, создает картину чувств и мыслей, подчеркивая уникальность его внутреннего мира. Стихи становятся отражением того, что волнует автора, показывают его взгляды на жизнь, любовь и природу. Они призваны соединять читателей, обогащая их собственные переживания и открывая новые горизонты восприятия. Поэзия – это форма искусства, способная выйти за пределы времени и пространства, создавая мосты между сердцами людей.

Читать бесплатно онлайн #бигудинкины_стихи. Поэзия прозаика - Елена Юринова

ISBN 978-5-0067-3158-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Петербурженка

Опять зима по городу скользит

Туманово и северостолично.

На кухне в коммуналке чай клубничный,

Орущая без повода жиличка,

И ничего из спрятанного, личного.

А за окном в туманах и грязи

Бежит Она – легка и симпатична.

Весь этот воздух – влажный и больной,

Пропитанный безверьем и простудой,

Целует Ей глаза, и лоб, и губы.

А дома ждёт немытая посуда,

На кухне коммунальной пересуды,

И тот, кто в тишине зовёт женой,

И та жиличка – рыжая паскуда.

Лишь томный плен прокуренных ночей

У серого, как Вечность, парапета,

Потёртый том шекспировских сонетов,

Обрывок театрального билета —

Набор Её сокровищ. Кто ты? Где ты?

Как хорошо и просто быть ничьей

В том городе, где не бывает лета.

«Здесь было детство. Тихий старый дом…»

Здесь было детство. Тихий старый дом

Врос в землю, зацепившись там корнями

За прошлое. Ещё блестит огнями

Подслеповатых окон глубина,

Но грусть прощанья в них уже видна,

Воспоминанья мечутся тенями.

И только в горьких снах встречает он

Того, в кого когда-то был влюблён…

Вздыхает лес. У речки на лугу

Ещё звенит вчерашний смех ребячий.

Всё так же ходит кот с соседской дачи

Во двор и в полдень прячется в тени.

Блестит на солнце паутинок нить…

А я?.. А я опять беззвучно плачу

О детстве. Зная – не вернуть назад

Тот дом, и лес, и луг, и те глаза,

В которых спрятан целый добрый мир

Историй деревенских, игр беспечных,

Где утром молоко и хлеб из печки,

А вечером шальная россыпь звёзд,

Где среди белых тоненьких берёз

Ковёр грибов и ягод бесконечен,

Где путается лисий лёгкий след,

Где детство было, но…

Где детства нет…

«А я люблю каштанов кругляши…»

А я люблю каштанов кругляши

Катать в ладонях. Загадав желанье,

В Неву пускать каштановых посланий

Кораблики. И думать, как в тиши

Вдоль невских берегов плывут куда-то

Без адреса доставки и без даты

Надежды детской маленькой души.

Каштановая радость бытия —

Она в цвет глаз любимых. Виски в кофе.

Шанс на спасенье в зимней катастрофе,

Когда все чувства вдребезги. А я

В ладонях спрячу кругляшок каштана,

На набережной под ветрами встану

И примет веру в завтра полынья.

Интеллигентные старушки

В интеллигентных длинных платьях

Читают томные стихи

Под чувственную вязь Шопена.

Ласкает взгляд портрет шатена.

Ах, где вы, где вы, женихи,

Где ваши томные объятья?

Заварен чай, дымят ватрушки.

Интеллигентно гаснет вечер

За древней, как старушки шторой,

И рукоделие давно

Покинуло свои корзинки.

Глаза слепые, как слезинки,

Уже давно не видят снов.

Старушки чувствуют, что скоро

Задует время их, как свечи…

«Сегодня был обычный серый день …»

Сегодня был обычный серый день —

Туманы обнимали мрачный Питер,

Из шкафа появился старый свитер,

А муж сказал: «раз ветер, быть беде»,

Мурашки разбегались по воде,

И вдоль Невы с мигалкой ехал лидер.

Работа, бутерброды на обед,

Над крышами в окошке Исаакий,

Туристы, как заправские зеваки,

Сенсаций ждали в россыпи примет,

Не зная, что в туманном полумраке

Давно простыл изящной ножки след,

Лишь аромат духов ещё плывёт

За голубым плащом Прекрасной Дамы,

Но больше нет в глазах недавней драмы,

И только Мойка сохраняет лёд,

Да из капеллы долетают гаммы,

Да рыжий кот из лужи небо пьёт.

Обычный день. Опять в глазах тоска,

В страницах книги лепесток ромашки —

Продолжить чтение

Вам может понравиться: