Все жанры Все авторы
Будущее не продается - Андрей Воронцов

Будущее не продается

Страниц

145

Год

2012

Илья Енисеев - уникальный персонаж в своем роде. Он стал героем последнего романа знаменитого писателя Андрея Воронцова. Енисеев обладает удивительным даром - он способен видеть будущее. Вначале многие не признавали его способности, но когда разошлись слухи об его предсказаниях, особенно богатые и влиятельные люди поняли, что пророческие способности - это настоящий капитал, вкладывающийся в будущее.

Сразу после этого Енисеев стал объектом искушения для тех, кто поверил в него. Ведь нет ничего более притягательного, чем тайна. Между сильными людьми этого мира началась борьба за "пророка". Он и его близким стало угрожать серьезное опасность. Однако, удивительным образом, Енисеев находит выход из этой безвыходной ситуации!

Кроме того, в романе также представлены другие интересные персонажи, обогащающие сюжет и создающие дополнительную напряженность. Каждый читатель будет держать в напряжении и подождет с нетерпением развития событий. "Пророк" - это книга, которая завладеет вашим воображением и заставит задуматься о непредсказуемости будущего.

Таким образом, "Пророк" Андрея Воронцова - это уникальное произведение, которое сочетает остросюжетность и драматичность, оставляя за собой след в сердцах читателей. Это книга, которая дает возможность окунуться в мир тайн и загадок, и сопереживать главному герою в его сложном пути к истине.

Читать бесплатно онлайн Будущее не продается - Андрей Воронцов

©Воронцов А.В., 2012

©ООО «Издательство «Вече», 2012


Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.


Часть первая

1

Не знаю ничего хуже пустынных улиц. Это как жизнь, ушедшая из тела. Ты ходишь по мертвому телу города, по улицам-венам, из которых выточили кровь. Пустота. Семафоры. Собаки. Ты встречаешь людей, но они словно призраки. В неживом свете фонарей кажется, что они только что вышли из морга. Здравствуйте, морлоки! Наступил наш час.

Ночной город – это разоблачение города дневного. Ночью видишь, что это всё обман – дневная суета, деловитость, жизнелюбие, болтовня по мобильным телефонам. Это спектакль, придуманный чубайсами. Все знают, что нас ждет гибель. Вы стряхиваете с себя энергичность, заимствованную из рекламных роликов, как только захлопываете за собой железные, весом не меньше центнера, двери. Посмотрите на себя в зеркало, когда вы приходите домой. Вы увидите лица покойников. Каждый новый день в стране победившего капитализма накладывает на ваши лица жестокие и неизгладимые черты, как у портрета Дориана Грея. Вы не верите никому и ни во что. Ваша национальность неопределима. Вы говорите на русском языке, но это русский язык для лексикона автоответчика. У вас славянские лица, но неславянская пустота в глазах. Вы знаете, что вы живые мертвецы, но врете себе и другим, называя свое корпение в мерзких офисах, при виде которых меркнут фантазии Замятина и Оруэлла, жизнью. Иногда вы позволяете себе шутить, говоря, что вы, дескать, офисный планктон. Не надейтесь! Планктон живет, а вы мертвы. Вы мертвые рыбы в отравленной реке жизни.

Я иду по городу, от семафора к семафору. Ночью всё – насмешка, даже их мигание. Улица пуста, ни одной машины, но я стою на красный свет, жду, когда электронный указатель отсчитает секунды и мне будет позволено пройти по «зебре». Всё – обман, и настолько явный, что даже нет смысла его нарушать. Ну, пройду я по «зебре», не дождавшись «зеро» на электронном секундомере. Это что – свобода? Это – свобода? – молча кричу я промчавшемуся мимо с грохотом черному байкеру. Твои гонки по пустым улицам ничем не отличаются от моего бессмысленного стояния на красный свет. Несколько часов назад ты, как и другие, вышел из поганого офиса, сбросил пропотевший под мышками пиджак, напялил на себя черную кожу, надел шлем-горшок и завел свой урод-мотоцикл, грохотом которого ты хочешь отсечь от себя позор очередного бездарного дня. Слуги развлекаются в отсутствие господ!

В темных домах загораются окна, но я не верю в их свет. Я не верю в домашнее тепло, уют за этими окнами. Там такая же имитация жизни, как в городе днем. Вы ужинаете, пьете чай, смотрите телевизор, ложитесь в постель, не забыв прихватить контрацептивы. Вы – люди-контрацептивы, говорю я вам. А я жажду встретить человека. Но я даже не вижу глаз редких прохожих, потому что они их прячут от меня.

* * *

При этом Енисеев попытался взглянуть в глаза сидящих напротив проституток и ничего не увидел из-за густой туши на их ресницах.

Вам может понравиться: