Ноктюрн

Это – каталог пограничных явлений. Попытка дать имя тем, у кого его нет. Описать тех, кто не имеет формы. Потому что именно безымянный, неописуемый страх разъедает разум крепче всего.

Прим. Liminal – лиминальное пространство (от лат. limen – порог) – это переходное, «пороговое» пространство, которое не несёт в себе чёткой функции или идентичности. Оно находится «между».

Obscura (от лат., прил.) – тёмная, неосвещённая, неясная.

Первая запись

Прислушайся не ухом – тишиной внутри.Смотри, но не глазами – краем сознания.

Мир, что мы зовем реальностью, – лишь ярко освещённая комната. За самой невзрачной её дверью лежат неотёсанные, сырые земли – Пороговые Пространства. Это трещины в бытии, куда мы забредаем в дреме: пыльные углы, забытые частоты, фракталы, зацикленные до бессмыслицы. Места, где время течёт иначе, а законы формы и вещества истончаются до предела.

Обитателей этих пространств не увидеть в упор. Их ловят боковым зрением, когда разум дремлет. Они – шёпот в радиошуме, движение в узоре ковра, неверная тень на стене от отсутствующего источника света. Они – Liminal Obscura. Тьма порогов. Малые духи Забвения, Безвременья и Невнятицы. Они не несут зла в человеческом понимании. Их природа – равнодушие. Они – налёт на зеркале души. Они питаются апатией, растут на одиночестве и выстилают свои гнёзда из нашей потерянной памяти.

Не ищи их нарочно. Но если краем глаза ты заметишь, как задышала пыль в луче света, или услышишь в тиканье часов неритмичный стук – знай: ты не один. Порог приоткрыт. И Они уже смотрят на тебя из своего промежутка.

Закрой эту тетрадь. Прислушайся к тишине в своей комнате.

Всё ли там на своих местах?

«Сон лечит» – говорили они. Но никто не предполагал, что он приведет меня в самый центр заблуждений, где нет ни режима, ни карт, ни путей назад.

Даже после пробуждения.

Все складывалось на удивление гладко. Почти подозрительно. События выстраивались одно за другим в логичную, устойчивую конструкцию. Очевидно, богине Судьбы – Пряхе – надоело путаться в своих нитках, и она принялась за полотно с понятным классическим орнаментом.

Саве очень легко представилась эта картина: умиротворенная полуобнаженная Мойра, погруженная в состояние потока, считающая петли под шум Белого источника. Сава мысленно попросила Мойру ни в коем случае не отвлекаться от процесса. Пусть и дальше все будет петелька к петельке.

Тропинка вела мимо старых сиреневых кустов, ныряла под арку и, распугав голубей, раскидывалась солнечным двориком, законсервированным с 80-х. В границах двора замерли звуки, голоса, запахи, знакомые с детства. И даже холодный дневной свет был на пару тонов теплее.

Сова думала о том, что тут всегда пахнет дождём и старым телевизором, который показывал те самые мультики.

«И где-то тут, в параллельном кармане вселенной, я до сих пор сижу на том полу в ожидании чуда на мерцающем экране…» Каждый раз кажется: ещё мгновение – и из-за угла выйдет тот, кто всегда должен был быть здесь, кого ты ждал, даже не зная об этом. Еще здесь пахнет старым кирпичом, штукатуркой и полынью. Или не полынью… Но почему-то сердце ноет от нежности к воспоминаниям, которых как и не было.

«Как будто я прожила другую жизнь в параллельном мире, а этот двор – её единственная уцелевшая точка доступа.»