Грань

Воздух застыл.

Он стоял, как старая вода в ванне – тяжёлый, затхлый, с привкусом пыли и чего-то мёртвенного. Было сложно дышать – не от духоты, а от чего-то другого, будто кислород разбавлен чем-то чужим, мерзким, лишённым жизни.

Подъезд не имел освещения. Тьма здесь не просто была – она жила. Казалось, стоит сделать шаг, и она схватит за щиколотки, как холодная рука из-под кровати.

Зачем я вообще согласился жить здесь?.. Всё из-за этой сраной экономии. Дешёвый дом, тихий район, никто не хочет снимать – уже должен был насторожиться. Но я ведь умный, да? Думал, нашёл лазейку. А может, наоборот – это они меня нашли? Такие как я, одиночки, вечно всё считают, всё себе доказывают. Мы лёгкая мишень. Мы как мыши, что сами бегут в мышеловку, если сыр правильно разложить.

Я же чувствовал, что-то не так с первого дня. Эти соседи – слишком странные взгляды. Смотрят так, будто знают меня. Или ждут, когда я сделаю что-то. А подъезд… это не просто тьма. Это словно портал. Или клетка. А может – пасть. А я уже внутри. Может, я давно внутри. А всё, что я думаю сейчас – это не мои мысли? Они подкинули их мне. Через стены, через провода, через этот воздух… Он будто дышит в меня.

– Чёрт. Мне надо уехать. Или уже поздно? Если я уеду – они поймут, что я понял. И тогда…

Мысль обрезал звук снизу.

Этажом ниже – топот.

Копыта.

Не шаги. Не каблуки.

Копыта. Металл по бетону – тяжёлый, ритмичный, чужой.

Я не мог перепутать.

Он поднимался.

Ступень за ступенью.

Уверенно. Не спеша.

Сердце ударило в грудную клетку – как кулак.

Дыхание сбилось. Грудь сжало в тиски.

А ноги… стали ватными. Безвольными.

Как в кошмаре – когда бежишь, но не можешь.

Когда кричишь, но нет звука.

Когда всё вокруг замедляется, кроме ужаса.

Я рванул вверх по лестнице.

Тьма сгустилась, как масло – густая, вязкая. Я почти не видел ступеней, но знал: останавливаться нельзя. Сердце колотилось, лёгкие горели.

Снизу – топот.

Копыта.

Он тоже побежал.

Копыта били по бетону – чаще, быстрее, злее.

Я ускорился, перепрыгивая по две ступени.

Рука судорожно в карман – ключи, ключи, ключи!

Нащупал что-то – сигареты, скомканные, липкие. Отбросил. Зажигалка – мешает. Потом – монеты. Целая куча. Скользкие, катаются, звенят. Пальцы путаются, как будто против меня.

Ключей нет.

Сзади – ещё шаги.

Громкие. Жуткие. Он всё ближе. Он бежит.