Все жанры Все авторы
Ключ от миража - Татьяна Степанова

Ключ от миража

Страниц

215

Год

2004

Чужим домом, незнакомой квартирой... В глубине души сотрудницы пресс-центра УВД Кати Петровской окутывает незнакомая тревога и отчаяние. Но ситуация требует оперативных действий, и в этом огромном загадочном доме, где тайнами наполнены его зловещие стены и мрачные окна, обязательно должен присутствовать человек, на которого можно положиться. Хотя собрано уже множество фактов, все они не сходятся воедино, не превращаются в убедительную версию. Чудовищное убийство, совершенное перед самыми глазами Кати, омрачило еще больше эту темную историю. Но несмотря на все это, девушка ощущает, что ключ к разгадке спрятан где-то внутри этих мрачных стен, в безысходных переходах и в одном мрачном прошлом, которое когда-то здесь таилось...

К великим тайнам приближаюсь я. Мое имя – Катя Петровская, и я сотрудница пресс-центра УВД. Разгадка этой жуткой истории, словно сотканной из неведомых нитей, так и манит меня. Мой исчерпывающий анализ исчезновений и убийств привел меня в этот огромный покинутый дом, окутанный мраком и тайнами. Металлические звуки, шорохи за стенами, темные окна, излучающие тревогу – все это создает атмосферу непостижимого ужаса. Хотя мои улики намекают на множество ответов, пазл упрямо не складывается в единую картину. Но событие, свидетелем которого я стала, мерзость которого я увидела своими собственными глазами, подкинуло еще больше загадок на рассмотрение. Уверена, что чудовищная правда скрывается в сокрытых уголках этого здания, в его таинственных окнах, зловещих лестницах. А может быть, извращенный ответ покрыт пеленой страшного дня в далеком прошлом...

Читать бесплатно онлайн Ключ от миража - Татьяна Степанова

Пролог

Чтобы прикоснуться к тайне, необязательно отправляться за тридевять земель. Достаточно порой оказаться на Ленинградском проспекте. Через широкую арку зайти во двор девятиэтажного кирпичного дома и в тот же миг перенестись в неизведанные земли, в тридесятое царство, исполненное тайны, даже еще и не подозревая, что оно действительно существует.

Зимний вечер в городе. Самый обычный вечер. Ленинградский проспект сияет огнями. Красные, желтые, оранжевые – они вспыхивают, мигают и гаснут. И снова загораются, сливаясь в разноцветный хоровод. Сотни огней, сотни машин, тысячи ярко-желтых квадратов освещенных окон. Кто спит в Москве в восьмом часу вечера? Никто не спит. Так, по крайней мере, кажется и тем, кто на улице, и тем, кто уже дома. Кто встает с кресла, подходит к окну, смотрит через затуманенное стекло. Но видит там лишь смутные тени, оранжевые огни и свое собственное отражение в черном квадрате, обрамленном серой от дождя и непогоды рамой.

Женщина из окна смотрит на улицу: фонари, шум машин, лязг трамваев, голоса прохожих. Она все это видит, все слышит. Но ничего не замечает. Она присаживается боком на широкий холодный подоконник, смотрит и думает о чем-то своем. И улыбается, скользя взглядом по сдвинутым в сторону керамическим горшочкам – там цветут фиалки и вот-вот должен распуститься долгожданный гиацинт.

Комнатные цветы милы женскому сердцу. Потому что они цветут даже зимой. И напоминают о любви. Женщина дает себе слово, что не забудет полить цветы на ночь. И потом не забудет снова наполнить водой бутылку, чтобы дать воде отстояться. Как мало надо этим комнатным символам любви. Но хлорка, очищающая воду, губительна. Она бьет не только микробов и плесень. Она убивает романтизм. Прогоняет мечту. Возвращает к реальности.

Женщина прислушивается: в квартире – тишина. Верхний свет погашен. Зажжена лишь настольная лампа. И телефон молчит. Но ничего. Это еще не смертельно. Ведь сейчас всего-навсего восемь часов вечера. И тот, кто должен, кто обязан позвонить сегодня, наверное, еще не вернулся с работы домой.

Женщина наклоняется и берет с кресла маленькую темную коробку. Гладит глянцевую поверхность крышки, но не открывает ее, словно не хочет заглядывать внутрь. Откладывает коробку, а потом снова берет в нерешительности. И снова откладывает.

Шум за окном отвлекает ее внимание. Шум мотора въезжающей во двор машины. Женщина оживляется, вскакивает на подоконник, тянется к форточке, распахивает ее настежь, выглядывает и… Нет, нет и нет. Это совсем не та машина. Другая. Чужая. Кто-то приехал домой с работы. Возможно, сосед. Вариантов множество, и с первого раза никогда не угадаешь. Женщина захлопывает форточку, неловко спрыгивает с подоконника. Вот и все. Наверное, это все на сегодня. Она смотрит на часы – как медленно ползут стрелки, эти чертовы стрелки…

Приглушенный звук нарушает тишину. Женщина прислушивается. Вот опять. Снова и снова. Плач ребенка. Из-за стены, из чужой квартиры – плач, еле-еле слышный и тем не менее так назойливо врывающийся каждый вечер в вашу комнату, в ваши мысли, в ваше одиночество.

Женщина бросает так и не открытую коробку на кресло. Идет на кухню, берет бутылку с уже отстоявшейся водой и аккуратно и бездумно, точно послушный домашний робот, начинает поливать цветы. Эти комнатные символы любви.

Вам может понравиться: