По волнам воспоминаний. Избранные стихи

© Игорь Слепцов, 2021

ISBN 978-5-4490-3833-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ОБ АВТОРЕ

Слепцов Игорь Анатольевич живет в Казахстане, в городе Экибастуз. Стихи пишет с детства, пропуская жизненные события через душу. Любит посвящать стихотворные строки хорошим людям. Нередко его стихи становятся песнями. Это его вторая книга.

Биография автора бурная и насыщенная, как и вся наша эпоха. В юные годы он нёс службу на подводной лодке, верность флотской дружбе и любовь к морю сохранил навсегда. Долгие годы посвятил почётному труду шахтёра в городе Экибастуз, влюблён в свой город и его людей. Много лет работает на северной вахте в Красноярском крае на золотодобыче, тайга и тяжелый вахтовый быт тоже нашли отражение в стихах.

Но основная тема творчества Игоря Слепцова – это чувства людей, их внутренний мир. Любовь к женщине и весь спектр эмоций, который она порождает, красной нитью проходят через произведения этого неисправимого романтика.

Почётная трудовая биография автора сочетается с природным весёлым нравом. Солёный флотский и шахтерский юмор, добрая ирония и едкий сарказм в его стихах соседствуют с восторженной лиричностью, поклонение женщине – с серьёзными размышлениями о жизни, жизнерадостность и оптимизм – с легкой грустью пейзажных зарисовок.

Жизнь летит быстро. Приближающийся 55-летний юбилей автора даёт возможность подвести некоторые жизненные итоги и предложить на суд читателя совсем новые стихи и уже известные, написанные много лет назад.

Я рябины с мороза тебе принесу,

Знаю я, ты меня не осудишь.

И луны серебро тебе в косы вплету

Красной лентой, какую ты любишь.

Я полжизни такую повсюду искал.

И хотя жизнь мою ты погубишь,

Я приду и коня для тебя приведу

Вороного, какого ты любишь.

Оседлаем коней и стрелой полетим,

С вольным ветром печали забудешь.

Ожерелье с рубинами звёзд подарю.

Будет всё точно так, как ты любишь!

Который день ленивый дождик сыплет

На сопки и притихшую тайгу.

Промок наряд у елей тёмно-синих,

В тумане задремавших, как в снегу.

Им снится шумный и весёлый праздник,

Игрушки и гирлянды на ветвях.

А дождь всё плачет, моросит и дразнит,

Напомнив дом под крики журавля.

Я не сержусь на дождь, он не мешает.

И, не доев столовский винегрет,

Под стук дождя я весточки читаю,

Что издали доносит интернет.

Дом далеко. Родные только снятся.

Скользнёт слеза дождинкой по щеке…

Мне выдержать осталось дней пятнадцать —

И без оглядки в путь к Большой земле.

Ну, а пока работа – как работа.

Не добудиться утром, как сурка.

Какой сегодня день? Среда? Суббота? —

Однообразна жизнь вахтовика.

Проходит всё. И вахта, и разлука.

И год за годом мчатся, как во сне…

Зачем же дождь в окно ленивым стуком

Который день тревожит душу мне?

Я брёл по парку в волшебстве морозном,

На лавку сел, любуясь тишиной.

А снег кружил спокойный, грациозный,

Парк превращая в замок ледяной.

Я закурил и кофе взял стаканчик

В кофейне у замёрзшего пруда.

Мелькнула мысль: давно уже не мальчик,

И что бегут стремительно года…

Поправил шарф, что ты тогда связала.

Хотя шарфы я с детства не носил,

Но этот будто ты заколдовала:

Я столько в нем дорог исколесил!

Подъехал дед на старом «Жигулёнке»,

Под дубом встал и музыку включил.

И обернулись местные девчонки:

Кто, мол, приехал и чего забыл?