Наша история

© Виктория Сидорина, 2018

ISBN 978-5-4493-8100-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Жанры: Романтика, Юмор, Драма, Повседневность

Предупреждения: Смерть основного персонажа

Описание:

Он – безумно красивый, ветренный парень, меняющий девушек как перчатки. Она – пример для всех и вся, тихая, милая, добрая и отзывчивая, еще никогда не влюблявшаяся девушка. Он ненавидит таких, как она. Она и не подозревала, что однажды в ее окружении появится кто-то вроде него.

Это история о кристально чистой любви между ней и ним.

Я сидела в машине и, ежась, смотрела в окно. Когда уже папа вернется? Он забрал меня после репетиторства, и вот сейчас пошел за что-то платить. А в машине дубак, хочется пойти за папой и сказать ему как сильно я люблю его, и уж, конечно, как я обожаю холод. Но, увы, это не вписывается в репертуар хорошей девочки, коей я являлась для людей, но вовсе не для себя.

Мимо машины проходили люди, а папы все не было. Боковым зрением я заметила какое-то шевеление слева. А, да, какой-то гопник с шапкой, надетой, как и у всех гопников, еле-еле, несся в сторону моей машины. Я полезла в сумку за наушниками, потому что мне надоело та муть, что играла по радио. Внезапно меня обдало холодным воздухом из открытой дверцы со стороны водителя.

В машину влез тот самый гопник. Та-а-ак, без паники. Пора переходить из режима хорошей девочки в режим плохой.

– Эй, ты че творишь?! – при желании я могла быть не меньшим гопником, чем сам угонщик.

Он не отреагировал. Как так?! Я из себя все силы выжала, чтобы сказать эту фразу, а он не оценил.

Мой папа вообще ехал от бабушки из больницы, и от нее же он забрал пакет с пустой банкой, яблоком и еще чем-то. Да это и не важно, главное, что пакет, вроде бы маленький, оказался очень тяжелым. И вот я, представляя себя той самой бабушкой из «Мадагаскара» (нервное, простите), стала лупить угонщика.

– Ну-ка бл***, прекратила и села на место! – кажется, он сам не ожидал от меня такого. И в его планы, конечно же, не входило отвлекаться на «помеху сзади», то бишь меня.

Сами понимаете, зима, гололед. В общем, думаю, в моем некрологе напишут «Хотела сбежать с парнем, успешно угнала автомобиль отца, не справилась с управлением. Очередная жертва любви».

Пока мозг придумывал дурацкий некролог, машина бешено крутилась из стороны в сторону по дороге и целенаправленно так летела к ближайшему столбу.

Я успела подумать о смысле жизни, о родителях, о сестренке, с которой у нас ну никак не ладились отношения, и когда мне уже стало откровенно поднадоедать, мы оказались в опасной близости от столба. Он выделялся яркой точкой в темноте улицы. Тут меня снова обдало ледяным воздухом с улицы, но я не обратила на это внимания.

Когда папина драгоценная BMW «поцеловалась» со столбом, я испытала жуткое разочарование. Последней моей мыслью было «Я даже никогда не любила…»

Месяц спустя.

Я шла домой. Мне следовало бы злиться, или хотя бы расстроиться, как поступил бы любой нормальный человек. Но я не могла, просто не могла. Время было около 2-ух, на улице шел снег, я топала в приподнятом настроении с дурацким рюкзаком с мишками (детский сад, ей богу) и сегодня официально первый день, как меня выписали из больницы.