Все жанры Все авторы
Breakfast зимой в пять утра - Илья Штемлер

Breakfast зимой в пять утра

Страниц

180

Год

2008

Однажды я решил совершить удивительное путешествие из динамичного Нью-Йорка в прекрасную Калифорнию. Железная дорога стала моими крыльями, ведь поезда всегда уносят меня в далекие и заманчивые места. Вдохновленный множеством книг о путешествиях, обитающих в нашем мире, я решил описать свои впечатления об этой чудесной стране, но совершенно по-иному.

Необычным выбором для написания моей повести стала компания поездов «Амтрак», которую я выбрал для своего увлекательного путешествия. Именно из окон этого поезда я увидел невероятные пейзажи, которые никогда ранее не были описаны в других путеводителях.

Изначально, я представлял свое произведение как коллекцию дорожных записок, сложенных в форме повести-документа. Отражая каждый миг, каждую эмоцию, я стремился передать всю красоту и разнообразие, которые навестили меня во время этой поездки.

Тогда наступило полное погружение в мир железных путей, во все оттенки чудесных приключений и встреч. По озерам, рекам и горам мы вместе с поездом проникали в сокровенные уголки Америки. Моя повесть стала ярким и уникальным отражением этого незабываемого путешествия.

Таким образом, путевая повесть "Breakfast зимой в пять утра" представляет собой не только мое непосредственное путешествие из Восточного побережья на Запад, но и историю, которая удивит каждого, кто стремится открыть для себя прекрасное многообразие Америки и одновременно сталкивается с потрясающими пейзажами, которые вдохновляют нашу душу.

Читать бесплатно онлайн Breakfast зимой в пять утра - Илья Штемлер

Пен-стейшен

Пенсильванский вокзал размещен в районе Седьмой авеню и Тридцатых улиц Нью-Йорка. Мое привычное представление о «каменном торте» вокзальных зданий, этих аляповатых ампирных громад, было посрамлено – Пен-стейшен вообще закинут в подвал. В подвал знаменитой спортивной арены Медисон-сквер-гарден…

Полуденное зимнее солнце припекает спину. Собираясь перейти улицу, я вглядываюсь в разрешающее табло. Рядом с достоинством выжидает разрешительного сигнала старик-негр в изящной шляпе-канотье с кокетливым вишневым подбоем.

– Простите, сэр, где здесь Пен-стейшен? – обращаюсь я к старику.

Тот вежливо вслушивается в мой жеваный английский и указывает на громаду спортивной арены.

Честно говоря, я и сам это знал, но мне захотелось услышать голос негра, облик которого на мгновение перенес меня в далекие шестидесятые. Тогда в Ленинграде гастролировал джаз из Нового Орлеана. Можно ли представить большую сенсацию в те годы?! Зал Дворца культуры имени Горького был забит, люди «висели на люстрах». Приехали короли диксиленда – все старики. Восемь чернокожих стариков. Самому молодому было семьдесят лет. Особенно запомнился один из музыкантов, восьмидесятилетний Джозеф, иссиня-черный негр. Он выходил на сцену держа в одной руке саксофон, а в другой – цветной узелок, в котором прятался мундштук от саксофона и фляга. Во время концерта – о, как они играли! – древний джазмен неторопливо разворачивал узелок и прикладывался к фляге к великому ликованию зала…


Кивнув случайному уличному прохожему в соломенном канотье, я перешел улицу, придерживая утлый чемодан на бесшумных колесиках.

Вокзал валился в преисподнюю эскалаторами и широченной лестницей. Людей, обремененных громоздким багажом, я не видел, в путь отправлялись налегке. А что перевозить? Все, что было здесь, есть и там – возить нечего. Не то что в России недавнего прошлого – пассажир вьючил на себя все: от промтоваров до еды. И, слава богу, это время проходит, везде все есть, были бы деньги…

Анфиладу просторных, как площадь, помещений занимали декоративные стилизованные повозки на колесах со стрельчатыми спицами и металлическими ободами. Груженные всевозможными товарами: бижутерией, сувенирами, дорожной снедью, всякими вкусностями. Кто только тут не продавал свой товар – индусы, китайцы, японцы, малайцы, белолицые…

Компанейские по интерьеру, «невокзальные» ресторанчики, кафе, бары, книжные магазины, банкоматы, почтовые пункты… Славные с виду молодые люди в крахмальных сорочках, отмеченных дирижерскими «кисами», в ожидании клиентов топтались подле высоких черных кресел с подставкой для ног – чистильщики обуви… И никакой толчеи – просторная площадь всех рассеивала…

В своем сером плаще я, вероятно, кажусь представителем бездомного племени «хомлес», человеком «без прописки», все богатство которого умещается в одном чемоданчике. Конечно, я лукавил, я точно знал, что никто не обращает на меня внимания, я такой же, как и все, а со своей седой шевелюрой так даже и представительнее многих. Я сейчас о другом: иногда – не часто, но иногда – я физически чувствую, что я из России. Странно. Возможно, оттого, что я сам безошибочно узнаю во встречных своих земляков, отличаю по какому-то «российскому шарму». И проецирую этот «шарм» на себя, как сейчас, в этом подземном вокзале.

Вам может понравиться: