Рассказы

Хозяин Ржавого Моста

Сегодня я прошел через старый железный мост над зеленеющей рекой и удивился. Что-то здесь изменилось, и не в лучшую сторону.

Этот мост был плохим местом столько, сколько я здесь живу, и наверняка гораздо дольше.  Рядом никогда не играли дети, на нем не устраивались порыбачить те странные личности, которые выбирают для своего хобби пригородные грязные реки, не засыпали у его опор пьяные, а из подростков собирались только по-настоящему надломленные. Впервые я прошел по нему случайно, когда знакомился с городом, куда лишь недавно переехал. Прошел – и сразу понял, что здесь нечисто. Посидел, закрыв глаза, принюхался, почувствовал, что тянет выйти на середину. Вышел, облокотился о перила, всмотрелся в черную воду… едва успел прийти в себя и шарахнуться назад, чтобы не перевалиться вниз головой.  Потом уже узнал, что чуть не каждую осень из-под моста вылавливают утопленника-другого. Старожилы уже давно привыкли.

Что-то старое там сидело. Старое, голодное и недоброе. Я сначала думал попробовать выгнать, но вовремя вспомнил, что было в прошлый раз, когда я без спросу сунулся в чужие дела подобного рода, и решил, что лучше не надо.

Пусть себе. Лизать розетку тоже опасно, это же не повод закрывать электростанции. Ну, а если у кого-то совсем нюх отшибло, то тут только Господь в помощь.

В общем, ушел я тогда и старался больше на мост не соваться, хотя иногда проходил по берегу мимо и смотрел, не станет ли хуже. Не становилось, и я забывал до следующего всплеска воспоминаний.

И вот, я снова здесь, и что-то тут совсем не так.

Пришлось пройти несколько раз из конца в конец, согнуться над перилами, осторожно, в любой момент готовясь отпрыгнуть, выслушать матерную отповедь пожилого рыбака, недовольного, что я ему рыбу пугаю, послать его в ответ подальше…

Стоп. А что тут делает рыбак?

«Погоди, дед, – говорю ему. – Я уйду, ладно, не злись, ты только скажи – давно тут сидишь?»

Давно, говорит. Сегодня уже часа два сидит, говорит. И вчера так, и всю неделю.  Думал, нашел тихое место, но и тут ходят всякие козлы подкованные, если по грохоту от копыт судить, говорит.

Я уже дальше и не слушал толком. Понял, что тут такого изменилось, причем не в лучшую сторону. Свесился снова над перилами, заглянул в зеленую, зацветшую воду.  Сколько здесь ни проходил, даже весной и летом, вода всегда черной была, чистой, хотя купаться все равно не стоило.

Я пробормотал стишок про зеленую воду, тряхнул головой и ушел.

На душе было как-то коряво.

Вроде ведь хорошо, ушло недоброе и опасное, умирать тут больше не будут. Ага, жить тоже.

Остаток дня маялся.

Все думал о том, что уходит.

Птицы улетают на запад осенью, эльфы в конце Третьей Эпохи плывут в Валинор, слоны идут на север, шпион этажом выше, Деда Мороза не существует, а под старыми ржавыми мостами не живут водяные.

Ага, не живут. Теперь-то уж точно не живут.

К ночи не выдержал. Сорвался, натянул куртку, на всякий случай оставил на столе недоеденный бутерброд и недопитый чай, вышел на улицу.

От моего дома до моста полчаса, если обычным шагом, а я вообще шел медленно и осторожно. Никак не мог уловить, зачем иду. Плохо это, когда в такие места ноги несут, а ты не знаешь – зачем. Впрочем, иногда гораздо хуже, когда знаешь, а ноги все равно несут.