Война Бывших супругов

Жду его до полуночи. Сижу в гостиной с папкой на коленях и думаю, что скажу. Как начать? С обвинений? С вопросов? С требований объяснить?

Он приходит довольный, расслабленный. Пахнет ее духами.

— Привет, — говорит. — Еще не спишь?

— Дим, сядь. Поговорим.

— О чем? — но садится, видит мое лицо.

— О Кате Сомовой.

Бледнеет. Сжимает кулаки.

— Откуда...

— Неважно откуда. Расскажи сам.

Молчание. Минута, вторая. Потом:

— Это ничего не значит.

— Полгода — это ничего?

— Как ты узнала?

— А какая разница? Главное — теперь я знаю.

Он встает, начинает ходить по комнате:

— София, послушай...

— Я слушаю.

— Это не то, что ты думаешь.

— А что это?

ГЛАВА 1

Мама звонит всегда в самый ебанутый момент. Вот стою я в "Азбуке Вкуса" на Тверской, 22:47, пятница, народу как на Красной площади в новогоднюю ночь, а тут...

— Сонечка, ну когда же ты замуж выйдешь? Тебе уже тридцать два!

Держу телефон между ухом и плечом, пытаюсь дотянуться до последнего нормального банана. Остальные либо зеленые как трава, либо уже коричневые... фу, блять.

— Мам, я на работе была до десяти, сейчас продукты покупаю, может, завтра поговорим?

— А что ты будешь завтра есть? Опять эти твои салатики? Надо мужика кормить, тогда и замуж позовет!

Салатики... Господи. Мне хочется сказать ей, что последний "мужик" съебался три месяца назад, забрав мою микроволновку и оставив долг за коммуналку. Но зачем расстраивать пенсионерку?

— Мам, слушай, я...

И тут я вижу ЕГО. Точнее, его руку. Длинные пальцы тянутся к МОему банану. К единственному нормальному банану во всем ебучем магазине.

— Простите, — говорю в трубку маме, — перезвоню.

Разворачиваюсь и... блядь. Высокий, в каком-то охренительно дорогом костюме, пахнет как... хз как, но дорого. Волосы темные, чуть растрепанные, глаза серые. И он, сука, улыбается.

— Извините, но это мой банан, — говорит он.

КАКОГО ХЕРА мой? Я стояла тут первая, я дотянулась первая, это МОЙ банан!

— Простите, но я думаю, вы ошибаетесь, — отвечаю максимально вежливо. Хотя хочется послать его нахер сразу.

— Я видел его первым, — улыбка становится шире. — Это дает мне приоритет.

Охуеть. Юрист, что ли? Или просто долбоеб?

— А я дотянулась первой. Это дает МНЕ приоритет, — парирую я.

Народ вокруг начинает оборачиваться. Два идиота спорят за банан в дорогом магазине... Кринж полный.

Он смотрит на меня внимательно. Изучает. И что-то в его взгляде... не знаю. Какое-то понимание? Интерес? Или просто удивление, что кто-то осмелился ему возразить?

— Хорошо, — говорит он наконец. — Предлагаю компромисс.

— Какой?

— Разделим пополам. А потом выпьем кофе, и я расскажу вам, почему этот банан так важен для меня.

Я гляжу на него и думаю: либо он псих, либо... хз что либо. Но что-то в нем есть. Может, то, как он не смутился от моего отказа? Или то, как уверенно предложил кофе незнакомке?

— Кофе я не пью, — говорю. — Только чай.

— Отлично. Чай так чай.

Мы идем к кассе. Он покупает банан, я плачу за остальные продукты. Чувствую себя идиоткой, но... любопытно же, блять. Когда в последний раз мужик предлагал мне разделить банан?

"Кофемания" на Никитской еще работает. Сидим друг напротив друга, между нами тарелка с половинками банана. Сюрреализм какой-то.

— Дмитрий, — представляется он.

— София.

— Красивое имя. Мудрость по-гречески.