Все жанры Все авторы
Лето будет сниться… - Иоланта Сержантова

Лето будет сниться…

Страниц

50

Год

2023

Добро пожаловать в захватывающий мир сборника рассказов, новелл и эссе, который оказывает воздействие на вашу душу и расширяет ваше мышление о природе и сущности человека. Здесь собраны истории о людях, которые относятся к своей Родине с глубокой любовью и истинным патриотизмом, и для них эти понятия никогда не являются просто пустыми фразами.

Патриотизм бывает разный - существуют те, кому он свойственен лишь поверхностно и может быть легко развеян ветром. Но есть и другой вид патриотизма, который рождается внутри человека и растет с ним на протяжении всей его жизни. И именно об этом виде патриотизма рассказывают герои нашего сборника, погружая вас в их неповторимые истории.

Важно отметить, что все персонажи этих историй являются вымышленными, а любое сходство с реальными событиями и людьми совершенно случайно. На страницах этой книги вы встретите героев, которые несут в себе отрезвляющую силу и возвышенность патриотических чувств, их повести откроют вам новые горизонты и заставят задуматься о том, что значит быть истинным патриотом.

Этот сборник рекомендуется для внеклассного чтения, так как его содержание предлагает уникальные идеи и перспективы, которые стимулируют размышления о значимости отношения к Родине. Откройте для себя этот литературный кладезь и погрузитесь в волнующую атмосферу настоящего патриотизма, которая не оставит вас равнодушными.

Читать бесплатно онлайн Лето будет сниться… - Иоланта Сержантова

Никогда

Судя по тому, как повсюду под ногами разбросаны крошечные половинки яичных скорлупок, май готовит себе яишенку. Яишня брызжет звонко, шкворчит на разные голоса, а жизнь посматривает, алчно потирая ладошки, и сглатывает слюну, удерживая самоё себя приступить к трапезе раньше времени…

Токмо время-то и не церемонится, празднует молча, за обе щёки. Птенцы сперва крепнут, растут, после взрослеют, и, в известный срок также заводят детишек, приближая свой конец. Впрочем, они не рассуждают про это, будто позабывшись, либо не ведая, а просто радуются жизни, теплу и прохладе, серому небу и голубому, солнышку и дождю. Коли когда с кем беда, то, если могут помочь – спешат подсобить, а не вышло: «Только бы не со мной, только бы не со мной, только бы не со мной…» – Глядишь, и обойдётся.


Ветер заботливо расчёсывает свалявшиеся локоны деревьев, лишённых листьев. Напрасно. Птицы и те сторонятся их. Ежели нету сил испить земных соков, насытить почки, чего ожидать теперь от дерев? Мало ли в какой час задумают они прилечь. А там уж и сами распадутся на рваные куски, и всех, кто подле, разломают в лохмотья. От таких лучше держаться в сторонке.

Конечно, бывает, что одумается дерево, да почнёт наспех покрываться мелкой листвой, как веснушками. Только всё одно, – не будет ему больше веры. Ни-ког-да…


Май готовит себе яишенку…

Только что…

Взросление. Что оно такое? Утраченная уверенность в своих силах, предательские морщины у висков, искры седины, отражающие сияние солнечных лучей? Скорее, – понимание своей ничтожности и значимости, которая не в самости, но в бескрайней доброте ко всему округ. А также , когда осознание общности мира, родства с ним, утерянное немного спустя после рождения, появляется вновь… и ты, ощущая то с каждым мгновением, что роняет в землю дождевыми каплями время, можешь с усталой мудрой улыбкой наблюдать за суетой прочих, которые не доросли, не состарились ещё до того.


– Передо мной вся жизнь впереди, – с высоты своих шестнадцати говорит один, а другой, которому едва за сорок, с ужасом в глазах, шепчет на ухо при встрече:

– Ты знаешь, только-только начал постигать, куда попал и как тебе повезло, да что оно такое, всё вокруг, и особо про мир, что невероятно уютен и прекрасен, а тебя уже просят на выход. Идите, мол! А в спину дышит неровно очередь из следующих, которым неинтересно ничего, кроме себя самих.


Упиваясь преходящим, они манкируют вечным, им недосуг поднять голову, посмотреть на луну, на бледное небо, лишённое румянца вечерней зари или прислушаться к мелодии ветра, которую напевает он, вымешивая тесто облаков, дабы слепить причудливые, пышные куличи, крендели и бублики.


– Передо мной вся жизнь… была или промелькнула только что.

Я счастлив…

– Санта Мария!1

– Муть это всё!

– Не к спеху.

– Без сомнений.

– Donnerwetter!2

– Дурацкое дело нехитрое.

– Со страшной силой.

– Толково…


Кажется, только-только я слышу эти слова впервые, принимаю их за данность, совершенно не понимая сути и смысла, как уже сквозь сон за стеной чудятся звуки шагов слившегося с небытием отца. Вросшие в почву, опутанные корнями вен ноги, голубые от долгого стояния за кульманом, как говорят – натруженные, недолго носили его по земле, куда как меньше отпущенного.


До поры до времени, – тоже одно из отцовских словечек, – мне не было ведомо ничего про каракку

Вам может понравиться: