КЛЮЧевая дверь

Задолго до настоящих событий.

Человек в старинном комзоле сидит в верхней башне невысокого особняка под дневным светом витражных окон и нервно пишет, стуча каблуком по паркету. На страницах старинной тетради появляется запись гусиным пером. Он макает его в чернильницу и совсем не смотрит на текучие кляксы:

17 апреля 1827 год.

Сии датированные записи сотканы из одиночества, потому что я начинаю забывать про внешний мир. Ночь и день сливаются монохромно. Всё иллюзия, осязаемые только стены. Я считаю дни по моим снам, в которых бродят призраки минувшего, а я сам становлюсь химерой среди них. Я не хочу ни есть, ни пить, и со стороны, я думаю, выгляжу так же, как все здесь, – белесой тенью, которая становится чем-то весомым от внимания к ней, от пристального взгляда человека. А я уже теряю себя как игрок, хотя… я еще и не персонаж. Пока нет.

18 апреля 1827 год.

Сизифом себя чувствую в горькой игре, где призом служит существование. Мой камень, трудом поднимаемый на вершину, вновь и вновь обрушивается, оставляя мне лишь угнетённое дыхание. Я безуспешно стремлюсь преодолеть барьер, что преграждает мне путь к свободе. «Они» смеются, полагая, что ведут меня к просветлению, повторяя и повторяя мой опыт разными способами, новыми встречами со старыми знакомыми, а на самом деле лишь углубляют мой безнадёжный пессимизм.

19 апреля 1827 год.

Я не могу…

Я тщетно пытаюсь пробиться сквозь волну неуверенности. Даже отверзаю уста, дабы донести спорщику своё мнение в нашем кружке философов, к примеру, но уверенность оппонента, его авторитет влияют на меня, и подавленные слова остаются при мне. Голоса критика, редактора, иного противника кажутся громче и важнее моего. Кто я рядом с ними?

Я ощущаю себя графоманом в присутствии тех, кто видится мне колоссами.

20 апреля 1827 год.

Любимая, прости… Я не вернусь…

Здесь вы узнаете о том, с чего всё началось, о герое этой истории, где и когда он жил, а потом начнется самое интересное.

Эта история произошла совсем недавно, в почтенном старом городе, прекрасном и величественном в русской истории, которая много раз переименовывала его в обозримом прошлом, меняла его жителей, их политику, одежду, мировоззрения, но неизменно привлекала к своей красоте и загадочности новых приверженцев.

Город стоит на берегу реки. По набережной ходят молодые архитекторы, студенты психологи, поэты и писатели, а также восторженные барышни с фотоаппаратами. У каждого есть свой культурный маршрут.

Где можно встретить писателя? Может быть, в Доме книги или в литературном клубе, или в кофейне для книголюбов, или в одном из двадцати букинистических магазинов в поисках редкой идеи, или же в библиотеке. Знаете? Их здесь 198.

Кажется, что это рай. Здесь, в Городе читают, пишут, печатают, покупают и продают книги.

Но…наш герой несчастлив. Он полон внутренних противоречий, ищет себя как профессионала и не находит. В восемнадцать лет он остался без родителей. Сейчас ему двадцать девять. Он бросил в свое время факультет журналистики в городском университете на третьем году учебы по несчастной любви. На упадническое настроение наслоилась тотальная неспособность учиться как все. Более того, ему казалось, чем больше он учится, тем меньше может. И студент ушел.