Все жанры Все авторы
Магистраль - Евгений Прошкин

Магистраль

Страниц

225

Год

—

Олег Шорохов, после тщательного отбора и прохождения специального обучения, присоединяется к Единой Службе Контроля - организации, посвященной предотвращению незаконных перемещений по Магистрали Времени. Сейчас он известен как опер Шорох и стал человеком без истории. Основная его задача - защищать беспрепятственный ход событий от хронотуристов, которые стремятся изменить прошлое, чтобы изменить свою судьбу. Улавливание таких преступников и восстановление причинно-следственных связей - характерные обязанности для Единой Службы Контроля. Однако, вскоре Шорох обнаруживает, что Магистраль, защищаемая им, не является простым прямым путем. Вместо этого, это извилистая тропа, предварительно проложенная кем-то... Может быть, она поведет его к самым невероятным открытиям и решениям, о которых он и не догадывался раньше. Работа Шороха становится намного более сложной и захватывающей, поскольку каждый новый поворот Магистрали открывает перед ним новые загадки и тайны, подлинное назначение которых еще предстоит раскрыть...

Читать бесплатно онлайн Магистраль - Евгений Прошкин

Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.


* * *

Часть 1. Легенда

Комар страшен не тем, что кусает, а тем, что поет. Поет же он, зараза, не где-нибудь, а всегда возле уха, как будто в других местах кровь невкусная.

Олег замер, позволяя наглой твари напиться и наконец-то улететь. Тварь жертвы не принимала и по-прежнему кружила где-то в районе левого виска. Олегу даже подумалось, что комар вовсе не голоден и явился с единственной целью – разбудить. Он наугад махнул рукой и опять замер. Насекомое что-то рассерженно прозудело и скрылось. Через несколько секунд оно объявилось вновь, но уже с другой стороны, – вероятно, облетело голову по длинной дуге.

Олег пробормотал пару привычных бытовых проклятий и открыл глаза. За окном неуютно устраивались серые сумерки. Начало четвертого, оценил он. Через час будет уже день, в июле это происходит мгновенно. И комары, между прочим, в июле самые лютые…

Сон пропал. Сказав вслух еще несколько жестоких и беспомощных слов, Олег поднялся и включил свет.

Ежась от неожиданной, совсем не летней свежести, он оглядел комнату в поисках будильника и, не найдя, вяло чертыхнулся. Вставать, не вставать? Да ведь и так уже встал.

Он протянул руку за шортами, но вместо них на спинке стула обнаружил старые спортивные штаны и байковую рубашку.

Совсем сбрендил… Постирал, что ли?

Однако утренняя прохлада давала о себе знать, и теплая рубашка оказалась кстати. Олег по-быстрому оделся и тут увидел на простыне комара – маленький скрюченный комочек с поникшими крылышками. Олег поднес насекомое к глазам и посмотрел сквозь него на люстру.

– Сдох, скотина? – прошептал он. – Вот так-то. Понял?!

Щелчком отправив мелкий труп куда-то в пространство комнаты, он толкнул дверь и тут заметил будильник. Часы почему-то стояли на телевизоре – странно, он никогда их туда не ставил, – и показывали половину десятого. Либо утра, либо вечера, хотя и то и другое было абсурдом. Рассвет еще только занимался – мутный, белесый, как огромное облако пара. Впрочем, будильник был куплен на барахолке, и Олег с первого дня ожидал от него провокаций.

Прежде чем покинуть комнату, он еще раз посмотрел на циферблат, потом на окно и, испытав какое-то невнятное беспокойство, вышел в коридор. Свет на кухне он вчера не погасил – ну, это дело обычное… а вот льющаяся в ванной вода его озадачила. Можно ведь и соседей залить… Во сколько он спать-то лег? В двенадцать примерно. А в четыре уже вскочил. Или не в четыре, а в три…

От этой мысли в голове сделалось совсем туманно.

На столике в прихожей лежали наручные часы. Пора менять батарейку, отметил Олег. Повернув их под углом к лампочке, он еще успел вспомнить, что вчера оставил часы не здесь, а возле кровати… или, кажется, вообще не снимал… но, разглядев цифры, сообразил, что беспокоиться надо не об этом. Старый «Ситизен» на желтом браслете показывал то же, что и будильник в комнате, но уже с большей определенностью: «21:31». Стало быть, девять – это не утра, а вечера. Выспался…

«Или это сон?» – мелькнуло заманчивое, расслабляющее.

Вам может понравиться: