1. Пролог
ПРОЛОГ
Приоткрываю веки и первое, что бросается в глаза – яркий свет, озаряющий…комнату. Последнее, что помню – я упала в лесу. От того и затылок сейчас неимоверно ноет. Поворачиваю голову из стороны в сторону, дабы убедиться, что я не на сырой земле.
Я нахожусь в красивой и дорого обставленной спальне, а лежу совершенно точно на кровати. Но почему тогда так холодно? Приподнимаю затекшую голову и обнаруживаю, что я…голая. Ну а если быть точнее – в нижнем белье. Тяну руку, чтобы накинуть на себя одеяло, а не тут-то было. У меня нет рук! Хотя, они, конечно, есть, но беда в том, что запястья привязаны к изголовью кровати.
Считаю до десяти, чтобы успокоиться, но вместо этого начинаю смеяться. Поехала похоронить собаку подружки, чтобы оказаться в доме каких-то извращенцев, привязанной к кровати в полуголом виде. Это наверняка один из домов, где обитает куча ублюдков, насилующих и убивающих таких дур как я. Наверное, в одной из комнат лежит моя подружка Юля…
Закрываю глаза, чтобы сдержать рвущиеся наружу слезы. Господи, ну за что мне это?!
— О, проснулась, — слышу справа от меня до боли знакомый голос. Это скорее галлюцинация на фоне страха. — Чего раскрылась, тебе жарко? — это глюк, глюк, глюк! Хотя мимолетное прикосновение к ступне явно говорит об обратном. — Да нет, не жарко, ноги холодные, как всегда.
Резко распахиваю глаза, наблюдая за тем, как «глюк» садится возле меня на край кровати. Никакая это не галлюцинация! Это совершенно точно он. Абсолютно такой же, как и раньше, кажется, совсем не изменился за месяцы после развода, за исключением шрама на шее, в виде длинной тонкой полоски, которая вполне возможно спускается ниже. Да быть такого не может! Что он делает здесь рядом со мной? А если быть точнее, что здесь делаю я и вообще, где нахожусь?
— Ну чего молчишь? С языком вроде бы у тебя раньше не было проблем. Или так поработала накануне ртом, что говорить не можешь?
Когда до моего затуманенного рассудка доходит смысл сказанного, я со всей силы, на которую только способна, плюю ему в лицо.
— Мразь!
— Хорошее приветствие, ничего не скажешь, — с усмешкой выдает Стас, вытирая лицо рукавом джемпера. — А вообще, дорогая, я не заказывал плюнотерапию. Нет, мне, конечно, привычно ходить оплеванным твоей собакой, но все же в гостях нужно быть чуточку культурнее, не находишь?
— А ты находишь мой ответ в моей руке? — средний палец тут же поднимается вверх, показывая его «любимый» жест. Снова усмешка и резкий захват этого самого пальца, вот только Стас уже не улыбается.
— Надо было оторвать его тебе при первой встрече, к чертовой матери. Может быть, тогда бы научилась себя вести, как следует.
— Пусти, мне больно, придурок!
— Рот закрой, — вкрадчиво шепчет он в паре сантиметров от моего лица. — Еще раз увижу этот жест, я тебе этот палец сломаю, поняла меня? — ничего не отвечаю. Закрываю глаза, и Стас тут же отпускает мой палец.
— Я не знаю с какой целью я здесь нахожусь, но прошу один раз и по-хорошему. Развяжи мне руки и просто отпусти. Пожалуйста, — нехотя добавляю последнее слово.
— Нет, — как ни в чем не бывало, тихо произносит Стас. — У меня другие планы на твой счет.
Вместо того, чтобы закричать или, в конце концов, хоть как-то ударить его ногами, я еще крепче зажмуриваю глаза и сжимаю в кулак ладони. Только не смотреть на него. Только не смотреть, мысленно повторяю себе до тех пор, пока не ощущаю его руку на своем животе.
