Янтарь и злато Феокриста - Евгений Мошков

Янтарь и злато Феокриста

Страниц

15

Год

2023

В гуще напряженного противостояния между своим назначением и задачами Всевышнего Разума, наш герой оказался заперт. Это история о том, как Коллективное сознание так могущественно влияет на нас, переворачивая наше предназначение вверх дном. А рассудок, как пытливый вираж, стремится освободиться от оков околдованной сущности бытия.

Здесь мы увидим очень интимную историю про жизнь, вплетенную в мистическую фантастику. Искусство и наука, магия и иллюзия - все это сплетается, формируя фрагменты нашей причудливой реальности. Но вопросы все же остаются: что такое истина в нашем бренном бытии? Как испорченность нашего сознания влияет на развитие общества?

Ответы на эти противоречивые вопросы маскируются в этом безмятежном артхаусе рассудка, который, замыкаясь на самом себе, потерял свою индивидуальность в бегстве за мелочными понятиями о жизни, обязанностях и нравственности...

Но позвольте рассказать вам о моем собственном вкладе в эту историю. Я, как безудержный исследователь таинственных миров, привнесу немного своего собственного колорита в эту плетеную ткань исторического фасона. Ведь никто не может быть полностью скован оковами предрассудков и шаблонов, и каждый имеет право на свой уникальный взгляд на мир.

Так давайте отправимся в это затерянное место между реальностью и вымыслом, где образное и рациональное существуют бок о бок, создавая прекрасную оркестровку наших особых судеб, взлетов и падений. Приготовьтесь проявить свою открытость к новым идеям и разобраться в том, как Герой пытается найти свое место в этом сложном мире, где даже самое самое незначительное понятие оказывает огромное влияние на нашу судьбу.

Читать бесплатно онлайн Янтарь и злато Феокриста - Евгений Мошков

Отсчет: 2 дня

… у пера янтарный стержень, а нити из простой рыболовной лески. Метафорично… Я со всем остервенением заглотил наживку, что уже двадцать лет гниет в этом проклятом особняке. Старомодный инструмент письма вгрызается в кожу, втягивает жизненную силу, чтобы потом вновь отдать её. Год за годом моя кровь сохнет на пергаментах, оставаясь единственным ключом к избавлению.

На листок падает нервная, чем-то до глубин естества запуганная, дрожь четверки свечей. Я бы открыл старые шторы, снял с потрескавшегося окна всю бахрому! Но за всей этой пылью не улица. Во всяком случае, не настоящая. И не день солнца сгорает там, по ту сторону теней жизни, а простая лампа накаливания. Сколько ещё сидеть здесь?..

Скрипнул стол, кончик янтаря погрузился в смолу чернил и заскользил по пергаменту. Колдовство… Едва коснусь, буквы полезут алые – то настоящая кровь! Моя кожа усыхает, складываются морщины, а листок восстанавливает чистейшую белизну с новой строкой. Всякий раз в пальцы проникает жгучая боль, как стрекающими клетками морской твари. Под эпителий к нервным окончаниям, в глубь мышц и до стертых костей…

Я не знаю, чего от меня хотят. Пытался сбежать, срывая древнюю паутину и разнося покосившийся сруб! Но лишь Она способна выпустить меня на свободу. Только лишь в Её воле прекратить это.

Закончил, настроил радио. Последняя связь с внешним миром… Меланхолия тягучего джаза уймет боль, прогонит жажду изловить мучителя и порвать его в клочья кровавых ошметков! Всё равно палач ускользает, только попадется на глаза. А ненависть, желание отомстить за все страдания смертью и стенаниями, зря перегораживает путь к спасению. В ненависти нет свободы, ярость не принесет избавления.

Что-то не так получилось… Перечитаю четверостишие, забравшее ещё несколько лет жизни:

«Призрак в сумрачных одеждах,
Утратой дней былых ты опустился…
Там покой и зной в невеждах!
Там, где с жизнью я простился…»

Почему Ей не нравится? Достаточно абстрактное представление всех трудов, что легли на дно бесплодной тишины. Каждая прописная буква и мне, и листку – ранение! Сочится кровь, стекает в трещины трухлявого стола. Но одна из свечей потухла… Значит, у меня ещё три четверостишья на попытку исполнить волю мучителя. Затем наказание…

Вы заключали когда-нибудь договор с дьяволом? Такие дела плохо заканчиваются, не так ли? Моя ситуация куда как хуже… Дьявола можно понять, он преследует конкретные цели. Абсолютное зло, что чистейший свет или непроглядная тьма, пусто и легко воспринимается. Но я в ловушке сил, обладающих ещё большим могуществом, при этом подвластных лишь одному понятию – искусства! И оно столь невообразимо, высоко и низменно одновременно, что мой ум просто не способен утолить его влечений. Неужели я навек здесь, взаперти?..

Разум, лишенный рассудка; беспробудный танец без единого движения – вот мой палач, мучитель и та самая Она

Черт… Нужно писать дальше, хоть не имею желания. Только ожидая конца, пусть одного и того же, но всё же – Эпилога. Я могу и не дожить до финала, тогда всё начнется с начала.

Ещё четыре строки под треск радио и аромат старенькой трубки, что пыхтит сухим табаком:

«В себе храню я света мягкое тепло,
И жажду… подняться в небеса!
Но что-то злое детство отняло
И не вспомню милого лица…»