Вся наша жизнь – тетрадь…

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

Познакомьтесь с уникальным сборником стихотворений молодой и талантливой поэтессы, Анастасии Мартюшевой. В этом сборнике вы найдете две ценные составляющие, каждая из которых способна передать свою глубокую эмоциональность.

В первой части сборника представлены лирические произведения Анастасии, написанные в период с 2017 по 2021 года. Эти стихотворения отражают ее эмоциональные состояния, такие как любовь, разлука, жизнь и смерть. Они умело передают как дождливые, так и солнечные дни, создавая уникальную атмосферу каждого момента.

Во второй части сборника, заглавляемой "Я не решалась писать о войне", размещены стихотворения, посвященные Великой Отечественной Войне и войне в Афганистане. Анастасия, с помощью своих слов, погружает читателя в атмосферу военных событий, передает героизм и страдания, которые сопровождали эти периоды истории.

Этот уникальный сборник предлагает вам насладиться миром стихов, созданных Анастасией Мартюшевой, и позволяет проникнуться всеми эмоциями историй, которые она отражает. Знакомство с этим произведением станет незабываемым путешествием в мир поэзии и размышлений.

Читать бесплатно онлайн Вся наша жизнь – тетрадь… - Анастасия Мартюшева

ISBN 978-5-0055-5133-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Вся наша жизнь – тетрадь…»

Падший ангел

Бокал вина.

И взгляд уставший.

И вновь она —

Как ангел падший…

Чья тут вина?

Молчите, люди?..

Теперь одна,

Теперь не любит…

Теперь не ждёт

И не страдает,

Теперь не верит,

Не прощает.

Где доброта?

Где те стремленья?

Всё – суета,

Жизнь – наважденье.

Бокал вина

И взгляд уставший.

И вновь она —

Как ангел падший.

И снова залпом —

Всё до дна.

А ведь не раз твердил я,

Что жизнь жестока,

Что она

Таким ломает крылья…

Наша жизнь – тетрадь

Вся наша жизнь – тетрадь,

Мы пишем всё, что захотим,

Не надо только забывать,

Что сей процесс не обратим.

Нельзя, как из тетради,

Из жизни вырвать пару дней.

Нельзя, увы, назад не глядя,

Писать концы для эпопей.

Не зачеркнуть и не забыть,

Не выбросить, уже не переделать,

Ведь жизнь – она не черновик,

А лист односторонний белый…

Нельзя писать без исправленья,

Ошибок нам не избежать.

Но их – пока не вышло время —

Нужно срочно исправлять!..

Вся наша жизнь – тетрадь,

Мы пишем всё, что захотим.

Не надо только забывать:

Её конец неотвратим.

Осенние листья

Шуршат под ногами.

Осенние листья,

Беру их руками.

Осенние листья —

Символ печали,

Вчера зеленели,

А нынче – опали.

Осенние листья —

Мысли поэта.

И это всё,

Что осталось от лета…

«Убивают не пулей и не гранатой…»

Убивают не пулей и не гранатой,

Не камнем, ножом и не автоматом.

Убивают словом или молчаньем,

Убивают вблизи и на расстоянье.

Убивают далёких,

Убивают родных.

Убивают жестоко:

Ножик под дых.

Убивают нечаянно

В суете своих дел,

Потом плачут отчаянно:

«Ты прости… не хотел!»

Светлячок

Ты снова отчаянно бьешься,

И раны твои все сильней.

Светлячок – частица Солнца,

Потому видней во тьме.

Снова стены, снова стены,

Лишь один сплошной гранит…

Бьется сердце, и по венам

Кровь пока еще бежит.

Удар – и снова, и еще.

От угла и до угла.

Для чего? Ну, для чего?

Для таких, как ты, как я…

Светлячок – частица Солнца,

Но в какой-то ужасный момент

Остается лишь мокрая точка

На холодной и мокрой стене.

И эта маленькая точка

Важней огромной пустоты.

А этот стих и даже строчка

Про таких, как я, как ты…

Дождик

Дождик – это небо плачет

Очень горькими слезами.

Дождик непременно значит:

Люди виноваты сами.

Небо хочет показать

Что-то дождиком по крышам.

Небо хочет рассказать…

Только мы его не слышим.

Дождик – он напоминанье,

Это кара, видно, свыше.

Дождик словно в наказанье

Бьёт по стёклам, бьёт по крышам.

Дождик – ангельские слёзы —

Нам запомнит о забытом.

Дождик вымочит берёзы

И дома в поле открытом.

Дождик смоет грязь с дорог,

Он умоет крест, могилы,

Преподаст нам всем урок:

«Люди! Что вы натворили?..»

«Жизнь устроена так странно…»

Жизнь устроена так странно,

Мне не дано её понять.

У кого на сердце раны,

Тот не сможет обижать.

Независим кто, силён,

Тот навзрыд прилюдно плачет,

А кто гордости «лишён»

Неудачи в сердце спрячет.

Тот, кто будто слаб и мал

(И такое здесь бывало),

Часто сильным помогал,

Про усталость забывая.

Попадает точно в лузу,

Бивший часто в «молоко».

И поэт так ценит музу —

Без неё ведь нелегко!…

Всех прекраснее глаза,

Что частенько в жизни плачут.

А бедные люди – странно сказать —

Миллионеров богаче!

Жизнь утроена так странно,

Мне не дано её понять,

Ведь самую старую рану

Бывает больней задевать…

«Эх, дорога, ты дорога!..»

Эх, дорога, ты дорога!

Продолжить чтение

Вам может понравиться: