Все жанры Все авторы
Душ для душ. Стихи - Максим Мартовский

Душ для душ. Стихи

Страниц

40

Год

—

Краткое содержание книги:
Книга "Депрессивное" - это сборник стихов автора Максима Мартовского, опубликованный в 2019 году. В книге собраны стихи, отражающие авторское состояние духа, наполненное депрессией, бессонницей и разочарованием. Герой стихов испытывает усталость и отчаяние, ощущает ужас и страх перед своими мыслями. Он ищет укрытие на темном балконе, пытаясь найти облегчение и надежду на пробуждение. Главным мотивом стихотворений является потеря творческого вдохновения и славы, отчуждение от себя и своих мечт. Герой описывает себя как простое убожество, неспособное к славе, утратившее смысл и цель в жизни. Он ведет бесполезное существование, избегая слабостей и пребывая в постоянной тоске. Он оставляет надежды на прохладное пламя и стремится найти выход из своего состояния. Книга передает глубокую печаль и безысходность авторского внутреннего мира, вызывая сострадание и отражая сложности, с которыми многие могут столкнуться в своей жизни.

Читать бесплатно онлайн Душ для душ. Стихи - Максим Мартовский

© Максим Мартовский, 2019


ISBN 978-5-0050-4897-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Депрессивное

Бессонница нитью пронзила мне память,
И вынесла в воздух остатки иллюзий;
Лохмотья запыленных воспоминаний
Повисли на ней, сотрясая мне душу…
Пойду на балкон. Буду в тёмной прохладе
Вдыхать аромат разрыдавшейся ночи,
Без лишних поблажек и глупых отсрочек;
Мой друг, я устал, и мне больше нет мочи!..
Мой сумрачный враг отыскался наощупь.
Я чувствую ужас, пронзивший до почек…
Из тьмы он уставился, – Господи боже!, —
Глазами, прожжёнными в пепельной коже
Безумными мыслями… Может, моими…
Прошу, уберите. Меня сейчас вырвет…
Пошло оно к черту! Я снова свихнулся.
Он снова нашёл меня по звуку пульса…
Тьма ночи бесцельна. Мой ум беспощаден.
Порой даже страшно к себе прикоснуться…
Пойду на балкон. Буду в тёмной прохладе
Дышать, и надеяться снова проснуться.
**
Рассеялось моё творчество,
Разбрызгалась моя память, —
Теперь я простое убожество,
Совсем не способное к славе.
Теперь я смотрю в своё зеркало, —
Мне даже немного стыдно.
Как жизнь по мечтам переехала,
Беспомощным и безобидным!
Теперь у меня есть хобби —
Бессмысленное дурачество.
Мечты оставляют с болью
Виновников посягательства;
Теперь мне нельзя жить слабостью,
Хоть слабость вошла в привычку.
Надеюсь бросаясь гадостью
Найти от себя отмычку.
**
С печалью, и прямо. Тоскливо? Тоскливо…
Но жизнь ведь как яблоко, – так же червива…
Оставьте надежды холодное пламя,
Оно вас не греет – вы греетесь сами.
Оставьте мечты, в них не так много смысла.
Доверьтесь всецело искусственным числам,
И я вас поздравлю – нет смысла жить дальше.
Вся жизнь пролетела. Вон, смерть рукой машет…
Но есть ли в том смысл? Скажи мне, рабочий,
Что дни пропускает от у́тра до ночи,
И крепко окован цепями кредитов,
Но верит в свободу без крупных тарифов…
Но есть ли в том смысл? Скажи мне, художник,
Таскавший всю жизнь за собою треножник.
В квадратах картин поместив свое счастье,
Ты ярко прожил, растворившись во страсти…
А в чем тогда смысл? Без этой свободы
Не будет ни правды, ни силы… Мы бодрым,
Размеренным шагом идем по планете,
И наша задача – идти за конфетой.
И нет никакого несложного смысла.
Нельзя доверять свою жизнь пустым числам…
С печалью, и прямо. Тоскливо? Тоскливо.
Но жизнь ведь как яблоко, – так же червива…
**
Закричи очень громко, на тысячи метров,
Закрыв рот руками и щурясь от ветра;
Тебя не услышит ни мать, ни прохожий…
Запей боль отчаяньем, оправдай ложью.
Заткни душу пробкой, и пробуй проснуться,
Как только услышишь звук своего пульса,
Как стартовый выстрел на чьем-то забеге;
Отказывай телу в тепле и ночлеге,
И закричи громко, на тысячи метров,
Зашив рот ладонями, щурясь от ветра;
Тебя не услышит случайный прохожий.
Какой мрачный день. Небо плачет. Мы тоже…
**
Я устал.
Я беспомощен
И так отчаялся,
И душа – зачем? – рвется
из тела наружу…
У меня миллионы причин
Чтоб отчаяться,
И совсем ни одной,
Чтоб их просто
Не слушать…
Я разбит.
Я разломлен.
Я – как старые дверцы:
Сквозь меня люди входят,
И они
Еле держатся…
И есть миллионы
причин,
Чтоб разрушиться,
А внутри – ничего,
Если вслушаться…
**
Да, я здесь никому не нужен,
И никто даже мне не пишет…
Как облаком, я окружен
Стихами, и ими же обездвижен.
Я здесь совершенно лишний.
Я умру, и никто не узнает…
Я умру, затаившись в книжке
Почти безжизненными стихами.
Почти – ведь в них чуть-чуть жизни.
Вам может понравиться: