Все жанры Все авторы
Иван Бровкин-внук - Максим Касмалинский

Иван Бровкин-внук

Страниц

50

Год

2022

Современное село - огромный мир возможностей. Несмотря на деревенскую жизнь, местные жители остались вполне информированными и продвинутыми. У них есть аккаунты в социальных сетях, они следят за новейшими трендами, смотрят главные кассовые фильмы, а также могут быть довольно разборчивыми в обсуждении политических событий и экономической обстановки. Однако, помимо этой современности, в каждом из селян живет что-то уникальное, что находится в глубине их сердец и душ. Это наследие, которое передается из поколения в поколение. Они всегда не забывают о народных традициях. Когда приходят Святки, все жители села от детей до стариков активно участвуют в колядках и специальных ритуалах. На праздник Спаса они освящают ранетки и делятся брызгами святой воды, а в честь Ивана Купала устраивают дружеские веселые гуляния с водными битвами. Иногда в деревенском переулке можно увидеть, как быстро мчится экипаж с упряжкой лошадей, который моментально исчезает вдали, унося с собой удивление жителей. А если повезет, то можно столкнуться с пьяным гармонистом, который сидит на крыльце и играет мелодии, проникающие прямо в сердце и наполняющие душу горячими крестьянскими эмоциями. Такова жизнь в нашем селе - богатая, разнообразная и полная непредсказуемых событий. Разумеется, все это уникальное и волшебное существо, проникающее через каждую песню или обычай, должно быть сохранено для будущих поколений. Каждый из нас, жители маленького села, является хранителем духа и культуры, воплощенных в этой драгоценной мозаике традиций и современности. Именно благодаря этому мы продолжаем жить и чувствовать себя по-настоящему живыми.

Читать бесплатно онлайн Иван Бровкин-внук - Максим Касмалинский


Кулундинская степь в южной Сибири – часть той самой Великой Степи. Древняя земля. До сих пор при вспашке полей можно найти наконечник копья, осколок бронзовой утвари, скифский меч – акинак. Только меньше стало хлебопашцев, поредели наши деревни.

Обычное село в начале весны. Грязные сугробы на крышах и дорогах. Недостроенная церковь на пригорке, в низине – растущее кладбище. Трехцветный флаг над крыльцом сельсовета выцвел до прозрачности – немудрено за три десятка лет.

«Как здесь можно жить? – усмехнется рафинированный горожанин, – нет этого, не было никогда того-то, как?!». Ничего, живут. Деревенские люди. Они современные, информированные, продвинутые, с аккаунтами и подписками, с айфонами и видеороликами, они слушают популярные треки, смотрят хитовые фильмы, рассуждают о курсе акций, имеют свое мнение о геополитике. Но где-то внутри селяне остаются все теми же шукшинскими чудиками, шолоховскими щукарями. Обязательно колядуют на Святки, освящают ранетки на Спас, обливают друг друга водой на Ивана Купала. А бывает, появится в деревенском переулке запряженная тройка, промчится, да улетит в безразличную степь или свалится с крыльца пьяный гармонист, переведет дух и продолжит тягучую песню про поле, про волю, крестьянскую долю. Живут. Как-то так.

Пасмурное небо падает на горизонт. В утренний апрельский воздух влетает пар дыхания. Берцы крошат подмороженную грязь. По полевой дороге идет Иван. Ему на вид двадцать лет, белесый чубчик торчит из-под вязаной шапки, руки он держит в карманах бушлата, украшенного шевронами, аксельбантами и прочей армейской атрибутикой. Видно, что дембель недавно пришедший из армии. Это упоительный момент в жизни деревенского парня, когда со службы уже вернулся, а на работу еще не устроился.

В степи местами лежит подтаявший почерневший снег, кое-где топорщится сухая прошлогодняя трава. Пьяный со вчерашнего Иван идет неуверенным шагом.

На обочине дороги деревянная табличка с надписью «Россия». Местная шутка – так обозначить формальную российско-казахстанскую границу. С другой стороны таблички Иван читает надпись «Казахстан».

Он проходит мимо, но через несколько метров останавливается, размышляет, трусцой возвращается, выдергивает табличку из земли и бегом относит ее на некоторое расстояние назад. С размаха втыкает ее в землю, как бы перенеся границу, ногой резко прочерчивает по дороге линию и с довольным видом не спеша продолжает путь.

– Край наш, – произносит Иван в никуда. Достает из кармана горстку окурков, выбирает один. Затягивается. В несколько затяжек выкуривает и щелчком отправляет бычок за границу, в Казахстан.

Воображение рисует митинг. Непременно несанкционированный (что это значит, Иван не знает, но, видимо, штука крутая), народ с разноцветными флагами ждет и внимает. Край Алтайский наш, заявляет Иван с трибуны. Растворяется в триумфе. «Бровкин, Бровкин», – скандируют люди, а вождь собирает культ собственной личности и летит на брезгливое поле.

Иван выходит на пустынную асфальтированную дорогу, поворачивает налево, идет мимо дорожного знака, на котором белым по синему написано: «Целинный». Отсюда село видится довольно большим, хотя и нет многоэтажек, зато высятся вышка сотовой связи и колокольня скромного храма, где окна заколочены досками. А вокруг только спящая весенняя степь.

Вам может понравиться: