Вяхирь

Автор

Страниц

Год

2021

В этом уникальном сборнике писатель не только остается верным своему неповторимому слогу, но также вносит дополнительные глубины и эмоции в рассмотрение универсальных мотивов, близких каждому человеку. Он исследует темы веры и верности, любви и взаимовыручки, обращая особое внимание на внутренний мир и поступки своих героев в точно выверенном и литературно прекрасном стиле. Всякий раз, когда персонажи рассказов Изборцева оказываются в сложных ситуациях, они обнаруживают, что их путь ведет к высшему замыслу, координируемому Божьей волей, при каждом новом перелистывании страницы. Вместе с героями мы открываем невероятные жизненные тайны, Првославные тайны, и вместе с ними мы движемся к удивительным развязкам и моральным урокам, которые они даруют нам. Дополнительная информация от переписавшего: Я являюсь поклонником творчества Изборцева и считаю, что его рассказы обладают не только литературной ценностью, но и могут вдохновить читателей на поиск истины и глубокого понимания своей жизни. Внедряя в свои произведения элементы Православной веры, автор переносит нас в мир, где каждое действие и каждое решение пронизаны духовным смыслом. Этот сборник не только развлекает и поражает своей художественной красотой, но также помогает нам задуматься о нашем собственном месте и задачах в этом мире. Восхищаясь мастерством Изборцева, мы можем насладиться его историями как литературными шедеврами, так и уроками жизни, которые нам так нужны в современном мире.

Читать бесплатно онлайн Вяхирь - Игорь Изборцев

Вяхирь

Кто живет в этом доме?

Мысли в сухом мозгу и в сухую пору.

Томас Стернз Элиот

На вершину огромной как коломенская верста березы, допивающей последнюю июньскую влагу из старого давно обмелевшего пруда вспорхнул сизогрудый вяхирь. И без промедления объявил себя резким разбойничьим посвистом.

– Ух-ху-хуху! Ух-ху-хуху! – кричал он, и эхо, разбиваясь о затянутую тиной изумрудную скатерть водоема, рассыпалось по зарослям березняка и ольховника, докатываясь до утопающего в буйных травах сада.

– Ух-ху-хуху! – ворковал малинник.

– Ух-ху-хуху! – глухо ворчал почти заглушенный крапивой смородинник.

И только старик, сидящий на заблудившейся в кустах сирени скамейке, ничего не слышал. Не потому, что был глух, просто он сам напевал свою любимую песнь, еще более разбойничью, чем посвист витютеня:

– Жило двенадцать разбойников,

Жил Кудеяр-атаман,

Много разбойники пролили

Крови честных християн.

Он пытался подстроить свое пение под стук молотка, которым оттягивал режущую кромку прижатой к железной бабке косы.

– Стук-стук-стук! – словно протодиакон многолетие возглашал молоток.

– Дзинь-дзинь-дзинь, – отзывалась трелью сопрано коса.

А старик выводил свое треснутым как старый глиняный горшок тенорком:

– Господу Богу помолимся, древнюю быль возвестим!

Так в Соловках нам рассказывал инок честной Питирим.

– Ух-ху-хуху! Ух-ху-хуху! – не умолкал вяхирь, будто пытаясь перекрыть воркованием пение старика.

Но куда там?

– Много богатства награбили,

Жили в дремучем лесу,

Сам Кудеяр из-под Киева

Выкрал девицу-красу, -

как гвозди гнул свое старик, умолкая лишь для того, чтобы окунуть молоток в банку с водой.

Ему не нужен сейчас был дом, скрытый обступившей его сиренью, не нужны забытая лет пять назад под лавкой гармонь, почти новые хромовые сапоги у печи и стопка книг на этажерке… Только то, что он делал, и то, что пел. И последнее – много важнее!

– Днём с полюбовницей тешился,

Ночью набеги творил,

Вдруг у разбойника лютого

Совесть Господь пробудил, -

пел он и чувствовал, как пробуждается, встает во весь рост его, а не Кудеяра, совесть, как разворачивает плечи, расталкивает по сторонам скарб памяти. И вот оно, опять перед глазами… И слезы жены в березовом туеске, и ее заношенное до дыр ситцевое платье… старые фотографии детей и внуков, затерявшихся в пыли времени… Неразборчивый шепот: «Тот страждет высшей мукой, Кто радостные помнит времена, В несчастии…» И опять чьи-то слезы, но уже не в туесочке, а в мраморном бассейне… И ничего уже не изменить, не вернуть, вот только старая литовка с ним, да выкованная еще прадедом железная бабка, намертво вбитая в дубовую колоду… Эх! Эхма:

– Бросил своих он товарищей,

Бросил набеги творить,

Сам Кудеяр в монастырь ушёл

Богу и людям служить.

А ему никого бросать не надо: все сами разбрелись по Божьим нивкам и погостам. И до монастыря не дойти с его «неходульными» ногами… Да и сама литовка ему ни к чему. Сейчас отобьет ее – и в сарай до следующего времени грядущего дня, а там опять – бабка и молоток… Вот она, жизть!

– Господу Богу помолимся,

Будем ему мы служить,

За Кудеяра-разбойника

Господа Бога молить.

Все, допета песня, день завершился. И ночь «надвинулась толпой видений»…

А вяхирь все кричал, и крик его становился еще более беспросветным, словно снова умер Элиот, и полые люди волокут его гроб по Юстис-стрит на Первое кладбище в Роксбери…

Продолжить чтение

Вам может понравиться: