Дожди. Книга стихотворений

Смывают быль

вчерашние дожди,

И унесут ее

своим потоком.

И кто придумал,

что нужны вожди?

И припоздали с новым

там пророком.

А где вожди

там нет уже любви,

И мир весь

поделили на кусочки.

И что течет

теперь в нашей крови?

И где звено

гнилое у цепочки,

Которое

по силам заменить,

Без божества

спустившего на землю.

И не вождей сейчас

нужно винить,

Самим нам стать

в раскисшем мире твердью.

И справедливость

огненной стрелой,

Пронзая все

без исключенья души,

Внесет порядок

в этот мир земной,

И волны те

приблизят берег суши.

Где из гранита

срублена мечта,

И «миллиарда золотого»

нет там.

И миром будет

править красота,

Подвластная

поистине богам.

Льняная нить

вспушилась на ветру,

И в ней тепло

вечернего заката.

И жизнь другая там,

когда умру,

Где нет совсем

ни нищеты, ни злата.

Там вечная

в черемухах весна,

И родниками бьют

слова из правды.

И утекла

в историю война,

Что эликсиром

выступала жажды.

Пастух один

и он, и царь и Бог,

И гонит свое стадо

чистым взглядом.

И ручейки

истоптанных дорог,

И красота опять

вокруг, и рядом.

И совершенство

листьев и цветов,

Собою заполняют

все пространство.

Фонтаны бьют

прямо внутри садов,

В одеждах белизна.

И постоянство.

Там ночь не потревожит

больше день,

И вечерами

не горят зарницы.

И не ложится там,

на землю тень,

И в золотом убранстве

только птицы.

И люди

лучезарной чистоты,

И простота

строга и недотрога.

И нет мостов

той бывшей суеты,

И в дверь не постучится

к вам тревога.

И сон прошел,

прикрывшись пеленой,

Оставив на прощанье

отпечаток.

Не дорожим мы в жизни

добротой,

И мир жесток,

и век наш слишком краток.

Ели слышно стучится,

Вековая мечта.

Так должно ведь случиться,

Вновь Россия сильна.

И гонимая страхом,

Европейская суть.

Покрывается мраком,

Всей истории путь.

Возвращаясь к истокам,

К запоздалой любви.

Запад перед востоком,

Зажигает огни.

И лучиной согреет,

И внесет в души свет.

Знамя славою реет,

И находим ответ.

Странствий стерта дорога,

Обветшалый тулуп.

По велению Бога,

Мир ведь больше не глуп.

Вырываясь на волю,

Бутафорские сны.

Покуражились вволю,

Все драконы войны.

Обелисками память,

Оттиск льет на века.

Перестать только, хаять,

Русского мужика.

И огнем и металлом,

Выжигая слова:

«Правда кроется в малом-

Если совесть жива».

С днем рождения майора!

Старшина налей вина.

Пуля дерзкая без спора…

Стакан водки и до дна,

Размягчит майору душу.

Та навылет и ушла,

Потеряла видно сушу,

Отголоском в небеса.

Сколько пуль таких в солдатах,

Умирают и живут?

Сколько их и в новых датах,

Отпечатком память жгут?

С лейтенанта до майора,

Путь один под этот свист.

И щелчок того затвора…

У солдата путь тернист.

Годы летят как птицы,

За облаками даль.

Чистые есть страницы,

Где закалялась сталь.

И тишиной умыты,

В шорохе дней дожди.

Конец ознакомительного фрагмента.