25 сентября. Дом из пыли

1

Еще пара часов до дома, факин крайст. Что ж, выйду покурить, постою у обочины с глупым выражением лица, как у мыслителя из Мегары. На детских фотографиях я всегда выглядел задумчивым, кстати.

Сложно, на самом деле, привыкать к ведению дневника. Не кривляюсь ли я? Когда записываешь что-то на бумаге, все кажется умнее. С диктофоном сложнее, особенно когда слушаешь это потом. Врач сказала, что это все необходимо для того, чтобы в конце дня можно было отслеживать негативные мысли и их природу. Какие именно? Пока что я думаю только о сигарете. Да я нихрена в этом и не понимаю, поэтому просто закурю.

Погода в этих местах не очень… Всегда сложно ее описать… Я дрожу. Вот и все. Дрожь эта не приятная и заставляет злиться на то, что позволяешь себе дрожать. Хоп! А вот и первая негативная мысль! Поймал ее в диктофон – называйте меня «Ловец мыслей».

Если честно, до сих пор не понимаю, какого черта поперся в чужой город один. Если бы можно было вернуть все потраченные деньги, я бы так и сделал. К тому же, в общественных местах было чудовищно неловко. Половину достопримечательностей я даже не посетил из-за этого – вот какой из меня ответственный турист. Теперь по возвращению ждут новые долги и новые страдания, спровоцированные событиями, которые я мог контролировать точно так же, как влажность салфеток, оставленных в рюкзаке на несколько лет. Еще и сигарету уронил…

Ха-ха, это неплохо. Прямо сейчас мне померещилось лицо в глуши. Да, точно… Там в кустах что-то явно было. Я смог уловить его смазанные черты. Но эта чумазенькая физиономия смотрела на меня всего секунду. Вряд ли я успел испугаться. Прозопагнозия, или лицевая слепота – вот это меня и ждет, если судить по увиденному. Хм, а что они засунули в эту сигарету?!

Возвращаясь к теме поездки, про это ведь тоже сказала врач. Нет, не про то, что я не грамотен. А про то, что будет полезно сломать привычку быть запрограммированным все время. Чем больше шаблонов поведения будет испоганено, тем лучше для меня. Что, если я пойду туда в кусты искать этого загадочного лесного человека? Яг-Морт – на севере их так называют. О да, в детстве с друзьями мы бы без долгих размышлений уже устремились вглубь леса играть со смертью как канарейки в проклятой шахте. Яг-Морт против Молодых Покойников – хорошая афиша для командного поединка в рестлинге. Но друзей у меня не осталось…

Я, конечно, пойду. Я уже решился. К черту весь этот грамотно сконструированный страх перед страхом – пора возродить настоящий приключенческий дух! К тому же, по большому счету, терять мне нечего.

То лицо, стоит сказать, показалось мне слишком странным. Оно было белым, видимо, разукрашенным. Кое-что напомнило: уж слишком мрачно они загримировали Пьеро Романа Столкарца тогда… Не скажу, что оно было уродливым, однако не покидает чувство, что одну часть морды специально размазали, подобно тому, как делают, когда рисуют на песке. Больше всего смешит то, что я выдумываю это на ходу, лишь бы оправдать свою бессмысленную прогулку по этому гребаному лесу.

Хорошо, зло, я иду к тебе весьма осторожно. Ветки, ветки, ветки, ветки, ветки, ветки, ветки, повсюду ветки… Лучше смотреть под ноги тоже. Здесь настолько темно, что никто бы не увидел не отстиравшееся пятно на футболке или засохшую мочу на стульчаке. Скорее всего, от нервов я начал грубить. Хорошо хоть не материться. Что бы подумали эстеты?