Марк, ты слышишь меня? - Фрейр

Марк, ты слышишь меня?

Автор

Страниц

65

Год

2025

Забудьте всё, что вы знали о жанре мистического детектива. «Марк» — это захватывающая история, находящаяся на грани между нашим миром и потусторонним. Главный герой, призрак детектива, разгадывает загадку собственного убийства, в то время как мрачные тайны прошлого постепенно оживают. В центре сюжета — дневник его отца, заполненный сумасшедшими предсказаниями, которые могут изменить ход истории.

Аномальные явления, выходящие за рамки привычной научной парадигмы, ставят под сомнение все, что мы знаем о реальности. Погружение в эти параллельные миры ведет к открытию заговора, который простирается намного глубже, чем можно представить. Те, кто осмелится раскусить его тайны, рискуют не только потерять свои жизни, но и столкнуться с самой сущностью своей души.

Присоединяйтесь к Марку в этом запутанном и таинственном путешествии, если вы готовы услышать голос из иного измерения. Каждый шаг будет требовать от вас смелости, ведь здесь правда может быть более страшной, чем любое воображаемое зло. Откройте двери в мир, где реальность и фантазия переплетаются, и узнайте, какие тайны ждут вас за гранью известного.

Читать бесплатно онлайн Марк, ты слышишь меня? - Фрейр

 «СЕГОДНЯ СНОВА ВИДЕЛ ИХ. ЭТИ ОГНИ В ЧЕРНОМ БОРУ. КОЛЛЕГИ ШЕПЧУТ, ЧТО Я СПЯТИЛ ОТ ЖАРЫ. ВОЗМОЖНО. НО ХИМИЧЕСКИЙ АНАЛИЗ ПОЧВЫ ПОКАЗЫВАЕТ АНОМАЛИИ, КОТОРЫХ НЕ МОЖЕТ БЫТЬ. ПРИРОДА НЕ СОВЕРШАЕТ ТАКИХ ОШИБОК. ЗНАЧИТ, ЭТО КТО-ТО ДРУГОЙ. ИЛИ… ЧТО-ТО. ЗАПИСЫВАЮ ДЛЯ СЕБЯ. ЧТОБЫ НЕ СОЙТИ С УМА ОКОНЧАТЕЛЬНО.»

– ОТЦОВСКИЙ ДНЕВНИК


ПРОЛОГ


ТОТ САМЫЙ ЩЕЛЧОК. С НЕГО ВСЁ НАЧАЛОСЬ.

Если ты это читаешь – значит, я точно умер. Неприятное осознание, да? Особенно для меня. Но раз уж ты держишь это в руках, давай начистоту. Расскажу-ка я тебе, как именно это происходит. По крайней мере, как это вышло у меня.

Последним моим воспоминанием стал тошнотворный вкус остывшего кофе из бумажного стаканчика. Да-да, той самой бурды из автомата у подъезда, на которую я всю жизнь жаловался. Ирония судьбы, не правда ли? Думал, хуже уже ничего быть не может. Ан нет. Надо же было чем-то подстегнуть мозги перед визитом к свидетельнице по делу Коршунова. Дело было пахнущее, мутное, и я чувствовал – мы копаем не там. Как в воду глядел.

Я так и не успел сделать этот глоток. Только занес руку… чувствовал, как прохладный картон касается губ… и на этом мои личные воспоминания решили, что с них довольно. Не "продолжение следует", а жесткое "финиш".

А теперь давай развеем главный миф. Тот, что вбивали нам с детства. Я всегда представлял, что там, «после», будет что-то грандиозное. Ну знаешь – свет в конце тоннеля, хор ангелов, встреча с праотцами, что-то в этом роде. Полная программа для усопшего.

На деле оказалось, что смерть – это самый обыкновенный щелчок. Негромкий, сухой, где-то на задворках сознания. Как будто кто-то взял и просто выдернул меня из розетки. И всё. Ни тебе спецэффектов, ни саундтрека.

И вот я остался висеть в пустоте. Не в космической – там хоть звезды есть. А в абсолютной. Один-одинешенек. Ни тела, ни веса, ни привычной тяжести в груди, которую я раньше считал несчастьем – мол, сердце пошаливает. Одно лишь сырое, ободранное догола сознание, которое нащупывало в темноте один и тот же, идиотски простой вопрос: «Что… что это было?».

И тут же, откуда ни возьмись, просигналила какая-то оторванная мысль, последний обломок здравого смысла: «Кофе. Допьешь кофе и всё поймёшь. Рука. Просто подними руку и допей».

Но руки не было, понимаешь? Вообще ничего не было. Только эта дурацкая, детская команда, застрявшая в пустоте, как заевшая пластинка: «Подними руку и допей кофе». Смешно, да? А мне тогда было не до смеха.

Потом я понял кое-что еще. Холод бывает разный. Тот, от которого стынет кожа, когда ждешь автобус в феврале, – это еще цветочки. А есть холод, который идет изнутри. Не физический, а экзистенциальный. Он пронизывает самую твою суть, выжигает все остальное. Как будто я стал сосулькой, которая вдруг осознала, что она сосулька. И тает. И ничего с этим поделать нельзя.

Еще меня окружала тишина. Не благоговейная, не торжественная. Густая, удушающая, как вата. И сквозь нее едва пробивались искаженные голоса, будто из приемника с расстроенной волной. «Отлично, – мелькнула у меня тогда единственная здравая мысль. – Даже на том свете связь хромает». Утешил себя, блин.

Я попытался шевельнуться – и мир качнулся. Не так, как раньше, когда поворачиваешь голову. Нет. Это было… как будто я сам был точкой обзора, и реальность проплывала мимо. Я не видел глазами, а скорее… чувствовал пространство вокруг. Считывал его. И с удивлением, до сих пор помню это ощущение, узнал его: та самая квартира, куда я пришел на встречу. Тот самый потертый диван, книжная полка… И осколки хрустальной пепельницы на полу, которых тут точно не было, когда я вошел. И… тело.