Простые радости. Стихотворения

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

Представляем вашему вниманию сборник стихотворений, который гармонично соединяет в себе живописные элементы природы и глубинные эмоции лирического героя. Здесь можно найти как светлые моменты радости, так и тёмные оттенки грусти, а также легкую иронию, переплетённую с искренностью. Пейзажи и душевные переживания словно танцуют в унисон: рифма и верлибр встречаются на одной странице, создавая неповторимый поэтический ритм.

Эта книга – не просто собрание стихов, а путешествие в мир чувств, где каждый читатель сможет узнать себя. Не важно, являетесь ли вы искушённым ценителем поэзии или только начинаете свой путь в этом удивительном мире – здесь найдётся то, что тронет вашу душу и заставит задуматься о вечных вопросах. Позвольте себе погрузиться в эту поэтическую вселенную, полную контрастов и красоты.

Читать бесплатно онлайн Простые радости. Стихотворения - Сергей Фофанов

ISBN 978-5-0065-3851-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Летний жар

«Приходит лето, и клубника…»

Приходит лето, и клубника

лукошко ломит. Краснолика.

Когда мороз, когда озноб,

когда чайку, согреться чтоб, —

не забежишь к соседке Вале,

не спросишь в лавочке у Гали:

«Есть Крым, Воронеж, Краснодар?»

Храните в банке летний жар.

Варенья ложку – дачу вспомнишь:

терраски бросовый размер

и одуванчиков партер;

пихнёшь под бок пучок соломы,

зальёшь в глаза коровий взгляд…

а за окном – зимы уклад

и тополь, трезвый и крахмальный,

торчит колонною ростральной.

«Ход мыслей собирает день…»

Ход мыслей собирает день.

Тень косо смотрит на плетень.

По рельсам движется трамвай.

Открылись двери – вылезай.

Пройдись по берегу реки.

И не ищи глазами брод.

Отдайся взгляду вопреки

Неспешности движенья вод.

И, умеряя сердца стук,

Наполни щебетаньем слух.

«Тебе, мой маленький сосед…»

Тебе, мой маленький сосед,

я подарю велосипед.

Катись, крути, пытай педали.

Катись, дружок, и в ус не дуй.

Как больно жизнь потом ударит —

тут шрам, там клюнул поцелуй, —

и всё равно покатишь бойко.

А что игрушка? На помойку.

Такая участь железяк.

Но вспомнишь: был сосед. Вот так.

«Пока льёт дождь, пока гроза…»

Пока льёт дождь, пока гроза

ещё бузит и гром картавит,

и кучерявы небеса,

твой подбородок богом правит.

Ещё поляна, как страна,

но даль туманная яснеет,

и в огороде бузина

уже отчётливо краснеет.

«Был май, цвёл одуванчик, жёлт…»

Был май, цвёл одуванчик, жёлт

махрой, и зеленела кочка,

дул ветер – молодо, свежо, —

и небо голубело, впрочем

прекрасно в этом мире то,

что всё меняется, и лето

пришло, ушло – среди цветов

всё больше знаков фиолета.

Раскрылись астры, и давно

поднялись в клумбах георгины,

лишь одуванчика пятно

совсем исчезло из картины.

«Рука в руке. Дуга в дуге…»

Рука в руке. Дуга в дуге.

Гремят по крыше дождь и гром.

И мы с тобой на волоске

от смерти и греха плывём

в минутах долгих, как часы;

слова фальшивы, как весы;

молчанье золото, лови

монеты тихие любви.

И не держи их: дождь возьмёт,

запрячет в реку между струй.

С любовью скорой не балуй.

Не будет долгим хоровод:

раз громыхнёт, уйдёт в леса, —

вот и закончилась гроза.

Мотив

«На лодку тихую мой август был богат…»

На лодку тихую мой август был богат,

на темную струю и светлое весло.

На легковесный слог мой август был богат,

на сумерек тепло, на вздохи «ах» и «ох».

На линию реки в неясных берегах

мой август был богат, на пальцев холодок.

Мой взгляд привил себе шиповника цветок —

и розовую рябь закинул в облака.

А вечер крошит очертания, и плох

калитки старый створ. Заснул совсем, небось,

гуляка-пёс, уткнул в мои колени нос

и прядает ушами от укусов блох.

«Лето, лето, – кромка света…»

Лето, лето, – кромка света.

Изменение сюжета,

новоявленный словарь.

Разгорается примета —

незатейливый фонарь —

долго, долго, но так надо;

и вечерняя прохлада —

нет, ещё не тьма, но тьмы

ожидание, разлада —

с дальним привкусом хурмы.

И теряется, таится,

тлеет сумеречный след;

расставанье – этикет,

и прощанье длится, длится…

«Льёт дождь, не высунешь ни носа…»

Льёт дождь, не высунешь ни носа,

ни носопырки башмака.

Денёк такой: не стих, не проза,

а до буфета два шага —

налить рюмашку, выпить дерзко,

закушать яблочком «имперским»

и вспомнить летнее тепло,

оно исчезло, утекло.

Ах, лето-ретро, осень завтра —

пойдут детишки в первый класс

Продолжить чтение

Вам может понравиться: