Дриойра. Дикий дракон

Длинный коридор. Полумрак. Запах пыли. Бордовый ковер, ведущий вдаль, спрятанную в сумраке. Если посмотреть на стены, то можно подумать, что это один из коридоров картинной галереи. Пейзажи, портреты, что-то абстрактное…

Нарисовано очень искусно. Кажется, или они живые? Или это из-за мерцания светильников, повешенных между ними. Причудливый танец теней.

По этому коридору идет человек. Он не торопится, но и не останавливается у картин. Пальто, шляпа, блеск насмешливой мудрости в светлых глазах. Вот человек заходит в кабинет, аккуратно вешает верхнюю одежду на крючок и проходит к рабочему месту. Его костюм наводит на мысль, что он был сделан по моде двадцатого века в Англии.

– Я рад, что вы решили прийти сюда.

Тихий, ровный и спокойный голос неспешно заполняет просторную комнату.

– Вы пришли ко мне, Хранителю Историй. Так какой же сюжет заинтересовал вас на этот раз? – человек зажигает свечи, разгоняя мрак.

Стены кабинета были скрыты за шкафами, заставленными книгами. В центре стоял большой, массивный стол из темного дерева.

– Возможно, вас заинтересует сказка о счастливой любви или история одних школьников? – в приглушенном голосе угадывалась ухмылка.

Его лицо скрывала маска, украшенная причудливыми узорами и моноклем на левом глазу. Он проходит около шкафов, достает то одну книгу, то другую, вертит их в руках и возвращает.

В кабинет заскальзывает фигура, в темном. В руках у нее небольшая кипа книг.

– Здравствуйте.

Пройдя к столу, она положила ценный груз и уселась на кресло для посетителей.

– Сказка? – блеск хитрых глаз, из-под капюшона, в свете танцующих огоньков – Какую они выбрали на этот раз?

Человек лишь усмехается, глядя на гостью. Та же забралась в кресло с ногами, устраиваясь поудобнее. По-птичьи склонив голову, ожидая. Хранитель пробегает пальцами по кожаному переплету очередной книги, открывает ее.

– Что ж, пожалуй, начнем.

С каждым словом, перед глазами все отчетливее становилась картина. Рассказ набирал силу, затягивая в себя.

Свет гаснет, чтобы потом загореться вновь, и…

Полет. О, это волшебное чувство, когда ты разрезаешь воздух крыльями, как ножом масло. Невольно задерживаешь дыхание и делаешь вращение, потом еще одно и еще. Пока не закружится голова, и ты начнешь медленно крениться вниз. А затем понимаешь, что падаешь. Падаешь. Стремительно несешься к земле. Однако ты в любой момент можешь раскрыть крылья. И ты их раскрываешь. Иногда над острыми макушками вековых елей и сосен, иногда над шумным морем, иногда почти над самой землей, так чтобы трава коснулась чешуи.

В этот раз я не раскрываю крылья. И все так же продолжаю нестись вниз. С недавних пор к моим полетам стал присоединяться еще один крылатый. Однако он еще не раз, не смог сравнятся со мной, обогнать или поймать меня. Он забавен. Мне нравится видеть удивление на его морде, каждый раз, когда мне приспичит выкинуть очередной финт хвостом. Я украдкой посматриваю на его чешую. При свете Луны она мерцает огненными всполохами. Красиво. Можно залюбоваться.

В морду ударяет соленая вода. Вокруг моего тела поднимается фонтан, окутывая и поглощая. Брызги летят в разные стороны. Я ныряю еще глубже, пока не заканчивается инерция. И замираю. Как здесь здорово! И почему я не делала так раньше?

Вон, в испуге шарахнулся косяк каких-то рыбешек. Вон, загадочно искрящиеся зеленым кораллы, причудливой формы. Вон… Еще один столб воды взмывает куда-то в небо, и в сумрачную глубину погружается гигантское тело. Его окутывают много-много маленьких пузырьков. Это забавно. Только взгляд какой-то серьезный. Испугался что ли? А за кого? В конце концов, не за меня же…