Нам не спишут грехи… - Игорь Додосьян

Нам не спишут грехи…

Страниц

20

Год

2014

Я, не скрывая своего неумения добрым словом описать свои мысли, писать стихи не умею. Не брошусь же я исследовать пространства поисковых систем в поисках рифм и ритма. Какие-то там творческие замыслы и желание вдохновиться тоже мимо меня проходят. Впрочем, музыка и так не слишком близко ко мне, несмотря на собственный дом со своими законами. Ночами я сплю спокойно, без посещений мук творчества или желания исписать пергамент в истерике. Я просто живу. Ругаюсь своим неудачным стихотворным даром и радуюсь, что есть другие сферы, в которых я проявляю больше таланта. Люблю и нервничаю по поводу некоторых жизненных ситуаций. Переживаю и испытываю восторг от прекрасных моментов, когда мир вокруг меня просто восхитителен. Смотрю на красивые ножки любимой и в то же время не забываю о повседневных задачах, типа покупки туалетной бумаги. Наслаждаюсь шашлыком, но и не могу скрыть презрение к каким-то вещам. Разливаю водку и торгуюсь на локальном базаре, наслаждаясь общением с продавцами. Размышляю обо всем на свете и иногда пошутишь. Но вот случается вдруг нечто. В сердце, в мозгу, в крови ощущаю врывающуюся силу. Она кличет меня, требует, чтобы я ее излучил. Как сильно мне больно и трепещет при мысли о ней. Она бьется внутри меня, призывает меня освободить ее. И я, схватившись за клавиатуру и экран монитора, начинаю свое творческое кружение… Через несколько часов, изможденный и спустошенный, я падаю на кровать и погружаюсь во сне. Вот так, подобно роженице, укомплектованной природой, утихаю. Она родилась. Утром просматриваю вчерашний поток сознания - исследую как любопытный читатель. Вижу технические и грамматические ошибки, пытаюсь разобрать смысл в океане слов. Сердце бьется ровно. Руки не трясутся. Губа не скривляется. Дыхание не перехватывается. Зажигаю сигарету и привожу в порядок беспорядок на странице. Через месяц снова перечитаю, поработаю над доработками и придачей законченности. И если не решу выбросить свою творческую продукцию в мусорную корзину, то положу ее в папку с заголовком "Мои произведения".

Читать бесплатно онлайн Нам не спишут грехи… - Игорь Додосьян

«Я люблю человеческий голос. Одинокий человеческий голос, измученный любовью и вознесенный над гибельной землею. Голос должен высвободиться из гармонии мира и хора природы ради своей одинокой ноты».

Федерико Гарсиа Лорка

Я, наверное, не поэт. Стихи не живут во мне. Мой мозг не ищет рифму по поводу и без. Я не знаю, что такое творческий замысел. Музы не прописаны в моём доме. Муки творчества не посещают меня бессонными ночами – я не ищу вдохновения и не рву в истерике исписанный пергамент. И очень крепко сплю – нет во мне поэзии. Живу. Ругаюсь и радуюсь. Люблю и нервничаю. Переживаю и восторгаюсь. Оглядываюсь на красивые ножки и покупаю туалетную бумагу. Ем шашлык и что-то презираю. Пью водку и торгуюсь с продавцами на базаре. Размышляю и ехидничаю… Но вдруг возникнет ОНО. В сердце, в мозгу, в крови. Оно мечется и плачет, кричит и терзается. И просит излиться. Как невыносимо оно болит и трепещет. Оно стучится в кожу и умоляет: «Выпусти!». И я хватаюсь за перо и бумагу…

Через несколько часов, выжатый и опустошённый, заваливаюсь на кровать и проваливаюсь в небытие. Так, наверное, засыпает роженица, исполнив долг перед природой. Оно родилось. Наутро я просматриваю вчерашний бред – просто, как любопытный читатель. Вижу технические и грамматические ляпы, пытаюсь расшифровать отдельные слова. Сердце стучит ровно. Руки не трясутся. Губа не закусывается. Дыхание не перехватывается. Закуриваю сигарету и навожу порядок в писанине. Через месяц снова просмотрю, подчищу и причешу. И если не выброшу в мусорную корзину, то вложу листок в папку с заглавием «стихи».

Додосьян И.

Слезами моется душа…

Глупые люди живут в социализме. Глупые люди живут в капитализме. Передо мной красивейшая женщина! Она не имеет никакого отношения ни к демократии, ни к коммунизму. Но у неё особые отношения со мной. Какие же это отношения! Вам и не снились такие… Мы пьём с ней

«Havana Club». Никто не мешает мне выпить с любимой женщиной бутылочку хорошего рома – ни буржуй, ни комсомолец. Моя женщина кружится в танце. Не под патриотическую музыку – из динамиков льётся божественный Шуберт. Я увожу женщину в майский сад, и мы падаем с ней в дурманящие травы. Пьяный май… Он буйствует в тоталитарных и либеральных мирах, и луна бессовестно подглядывает за влюблёнными на всех социальных территориях. Мы с женщиной бесстыдно валяемся на ничейной земле. И живём мы с ней не в капитализме, не в социализме – мы живём всё на той же, грешной. Вы хотели услышать, как я понимаю счастье? А я только что рассказал о нём.

«Здесь воздух не тот, даже небо иное…»

Здесь воздух не тот, даже небо иное,
Здесь счастье чужое, и город не мой,
И душною ночью твоей красотою
Владеет в истоме мужчина другой.
И я, возжигая Всевышнему свечи,
За помыслы грешные крест свой несу,
Не вправе обнять эти хрупкие плечи,
Не вправе погладить тебя по лицу.
Какие права, если просто знакомы
И нету вины предо мной у тебя?
Какие права?.. Просто мозг воспалённый
Покоя не знает, ревнуя, любя…

«Без вина в хрустале, без оплывших свечей…»

Без вина в хрустале, без оплывших свечей…
Электричество, люди чужие,
Да за водкой гонцы, пафос пьяных речей,
Стол, окурки, бутылки пустые…
Мы в дыму и во лжи, словно тонущий бриг,
Сердце раненой птицею бьётся.
На губах твоих страсть, и в глазах твоих – крик,