Стихи

Предисловие

Этот сборник – важный и новый этап для меня. Я стараюсь не относиться к нему слишком серьёзно, потому что поэзия – прежде всего про чувства. Такие, какие они есть. Здесь – моя оголённая душа. И раз уж я стою перед вами в таком виде, нет смысла притворяться или пытаться казаться лучше. Всё видно. Единственное, что я, пожалуй, могу призвать себе в защиту – это абсолютная искренность. Так пусть моя собственная хрупкость меня сохранит.

Ведь художника обидеть может каждый…

Посвящается всем небезразличным. Огромная благодарность Марко.

Что ты говоришь мне, смешная птица?

Ты хочешь рассказать мне правду,

Или пронзить моё сердце кинжалом?

Глупая птица, зачем ты летаешь над моей головой?

Разве ты не знаешь, что я тоже могу летать, но лишилась своих крыльев?

Не улетай, останься со мной птица, будь моим напоминанием о былой высоте,

Будь со мной, и я буду знать что когда-нибудь взлечу снова.

А сейчас я буду любоваться твоими крыльями.

Почему ты сидишь здесь, птица? Зачем смотришь на меня?

Разве тебе меня жалко? Смотри, вот я, вынуждена ходить по земле,

Вынуждена любить, страдать, вынуждена делать выбор.

Это непросто. Раньше, когда и я могла летать, я не знала об этом.

Теперь я здесь, чтобы понять. Хожу по земле и мечтаю о небе.

Здесь действительно трудно, птица, трудно быть доброй. И жить трудно. Я поняла.

Скажи, как мне вернуться? Я хочу домой. Я так скучаю по дому…

Я-арка

***

Если поэзия – это танец,

То слова – мои ноги и руки.

Я просто с ними играю,

Печатаю буквы от скуки.

Если поэзия – это музыка,

То я не Бетховен и Моцарт,

А тихий напев незнакомца,

В метро, для себя, вполголоса.

И если писать – искусство,

То я совсем не поэт,

В моих стихах очень пусто,

И смысла особого нет.

Я играю с буквами в прятки

И кладу их как сахар в чай,

А потом выпиваю залпом,

Не подумав совсем, сгоряча.

И всё то, что осталось в кружке,

Выливаю в заметки свои.

Глубина моих текстов – лужа,

И вот так я пишу стихи.

***

Мой мир – набор метафорических красок,

Непонятных, сложных, изогнутых чувств.

Состоит он из волн, мелодий и сказок,

В этом мире я жить постоянно учусь.

Он внутри меня, прямо в центре сознанья,

Оголенный, искрящийся провод души,

Я его сотворила, я его же созданье,

Мир смерти и жизни, правды и лжи.

Всё находится в хрупком балансе, гармонии,

И любой ветерок создает ураган,

И весь мир пылает в бессильной агонии.

Этот творческий путь, ну за что ты мне дан?

Я борюсь со своим проклятием – чувствовать,

С тем что пишет стихи, с тем что хочет творить.

Где та тонкая грань между болью с искусством?

И как научиться с этим счастливо жить?

На пути к мечте

Рыдая, обжигая губы фильтром,

Я отпускаю миг и я прощаю мир, но

Посмею лишь коснуться звезд.

Сияя, как комета, пролететь насквозь,

Потрогать их,

Их ощутить,

И жизнь, и притяжение земли,

Спускают вниз и тянут тело вновь,

Ломаю пальцы и кусаю губы в кровь.

Всё не дают взлететь…

Цепляясь, скалюсь на земную твердь,

Кляня ее всем матом мира,

О высота, о небо, дайте силы!

Пробить земную оболочку головой.

Взлететь, летать, поднять всех за собой.

Достать до звезд? Она сошла с ума!

Такая цель, такое время, и одна!

Да что ты можешь? Стоят ли игры

Те свечи, те дороги, те мосты?

У самурая только путь, а цели нет,

И это мой единственный ответ,

Иду на свет блуждая в темноте,

Теряя свой рассудок на пути к мечте.