Все жанры Все авторы
Когда я узнаю об этом - Хьюго Борх

Когда я узнаю об этом

Страниц

115

Год

—

Андрей Дубровский — молодой человек с блестящими перспективами, который, в одно мгновение, утрачивает все, что имел, и оказывается в полном одиночестве. Его жизнь стремительно меняется после трагической гибели знакомой, для которой Андрей недавно нашел работу. Как ни странно, именно его начинают подозревать в причастности к ее смерти.

Ситуация становится всё более тяжелой, и на его плечи сваливаются новые испытания. В самом омуте бедствий постепенно вырисовывается фигура загадочного незнакомца. Этот человек, обладая внушительными знаниями о Дубровском и его прошлом, предлагает решение — способ, как выкрасться из долговой ямы и вернуть финансовую стабильность.

За короткое время Андрей получает шесть необычных заданий, которые требуются выполнить в рамках расследований. Несмотря на отсутствие сыскных навыков, его ум и проницательность становятся его главными орудиями. Какие тайны открывает мир следствия? Ждет ли его нечто большее, чем просто деньги — возможно, спасение или, наоборот, новые беды и опасности?

Каждое из этих шести дел оказывается далеко не простым; за ним стоит нечто большее, чем просто рутинное расследование. Здесь переплетаются мистические и загадочные элементы, которые ставят под сомнение все догадки Андрея. Кто же этот незнакомец, обладающий таким необычным даром предвидения? И какая истинная цена будет заплачена за его помощь? В этой истории не всё верно и логично, и каждое решение может привнести новые неожиданности.

Читать бесплатно онлайн Когда я узнаю об этом - Хьюго Борх

Пролог

Семь глав.

Семь историй.

Семь откровений.

Семь лабиринтов.

Семь расследований.

Семь судеб в руках дьявола.

Семь неожиданных финалов.

Если дьявол не существует и, стало быть, создал его человек, то создал он его по своему образу и подобию.

Федор Достоевский

Глава 1. Пришла беда – отворяй ворота

1.

Попытка пошевелиться. Нет, бесполезно, неподвижен, как коряга. Ног и рук будто нет. Мозги забились в пустую коробку, которую взяли с помойки, и не очистили.

Жжение на коже плеч, спины, как от раскаленного железа. Ну, хоть жжение. Значит, чувствую.

Попытка открыть глаза, а там все мутно, как под водой. В глазах зеленый калейдоскоп, и он кружится как карусель, и эта карусель, мать ее, набирает обороты. Хотя, как может кружиться лес? И раз в своем дурацком положении задаюсь таким вопросом, – значит, критическое мышление заработало.

Голова как пустая консервная банка, крышка которой откупорена и выброшена. На что напялили эту банку, – на корягу, кочку, пень или подвернулось туловище давно сдохшего мамонта, где ей место?

Смотреть тяжело. Веки опускаются, будто залиты воском.

Дерево передо мной… Шевелится. Качается. Склоняется ко мне и рассматривает с внимательностью окулиста. Дерево превращается в старика. Старик рассматривает то, что я называю головой, заглядывает мне в глаза и кому-то говорит: «живой», а этот кто-то молчит. Губы слиплись, наверное «Моментом» смазали. На зубах скрипит песок. Старик стучит мне по зубам горлышком фляжки, – влага растекается по подбородку, шее, – потекла на грудь, ручейками. Человек задирает мне веки, как Вию. И вот я слышу «Кто это тебя так?» Хотя Хома Вию такой вопрос не задавал.

«Какое же сегодня число? По-моему, какое-то там июля…, какого-то года»

Путаница в голове. Вспыхивают эпизоды возни и суеты. Выходят люди, которые усердно месят меня, как тесто. Макают лицом в землю, а потом разобрав по одной ноге, волокут между деревьями. Крепкий замес. Да чего жаловаться, в печь же не поставили.

…Зелень приобретает очертания, мозг начинает усиленно работать, но не в ту сторону. В голову приходят декорации Большого театра, где разворачивается сцена из «Снегурочки» Римского-Корсакова. Леший ходит, ищет приключения на задницу, вот присел под деревом, и убедившись, что перед ним «чудо чудное», начинает с речитатива, дальше забудет свою роль и выдаст Мендельсона, например, «Песню венецианского гондольера».

…Долетают обрывки его фраз, явно обращенные ко мне, долетают, сизокрылые. Он вещает, что у меня голова покрыта спекшейся кровью, землей и травой, – еще бы, если ею пахали землю как сохой.

– Кочка болотная, – я сразу не побачил.

«Ну что тебе сказать, старче?»

Шевельнутся не мог, – теперь могу, но боль, еж твою за ногу. Старик сноровисто взялся отматывать меня от дерева. Выходит, был привязан.

Начинаю изучать себя, не торчит ли нож. Затошнило. Закружило. Заваливаюсь на бок. Но возвращается право контроля над телом. Во как!

Спаситель оттаскивает меня с места Голгофы, – показывает рукой в сторону своего дома, – он там, за перелеском.

«Жара. Июль» – как поется в песне, но надо идти. Думал, идти не смогу, да куда там, шагаю, как военнопленный. В кармане нащупываю мобильник, погасший и разбитый, – может заработает после зарядки.

Пересекаем грунтовую дорогу, и старик, приняв позу куперовского следопыта, подходит к следу протектора от машины. Внимательно, с подробными комментариями он изучает след, будто я сейчас отправлюсь на поиски моих истязателей. Ага, «Рэмбо: последняя кровь».

Вам может понравиться: