Тропой Алисы

Утренняя прохлада запустила пальцы под одежду, заставив Марью поёжиться. Лето кончилось. Позади, отрезая дорогу в домашний уют, хлопнула дверь подъезда.

– Вперёд, беспечный пешеход…

Утро среды Марьяна не любила со времён университета. Среда ассоциировалась у неё с желтизной, сонливостью и унынием: в среду стояли самые скучные пары, в среду было дальше всего от выходных – прошедших и будущих – а уж работа в этот день и подавно казалась каторгой. Почему бы не сделать среду выходным днём вместо, скажем, субботы?

«Напиши премьер-министру», – посоветовала она себе. «С его любовью к странным инициативам у тебя есть неплохой шанс».

Всё, решительно всё в этот день оборачивалось против Марьяны. В автобусе ощутимо воняло – скорее всего, кем-то немытым – и от этого запаха скоро стало подташнивать. Пришлось выйти на остановку раньше и слегка пробежаться, чтобы не опоздать. Не по размеру громкая собачонка оглашала ведущую к работе аллею противным лаем. В довершение всего, перед самым входом подвернулась левая нога (чёрт бы побрал дресс-код с его идиотскими туфлями!), и несколько секунд, спасаясь от падения на бетонную плитку, пришлось прыгать на правой. Шедший мимо мужик в костюме даже не подумал помочь.

Тучная, источающая убийственный аромат духов Тарасьян отстала от Марьи на какие-то полминуты – та успела лишь убрать сумку и ткнуть в кнопку системника. Нагоняй от начальницы отдела мог бы стать достойной вишенкой на торте мелких злоключений среды, но в этот раз гроза прошла мимо – младшую сотрудницу величественно проигнорировали, немедля атаковав телефон. Кто сегодня вызвал гнев солнцеликой, Марью не интересовало: безвестный герой, ответственный за неведомые поставки, принял огонь на себя и эффективно отвёл его за пределы набитого столами и мониторами помещения.

Работать отчаянно не хотелось.

«Но квест на получение зарплаты никак нельзя провалить», – напомнила она своей лени.

Среда в самом деле была жёлтой – цвета электронных табличек, цвета чужих лиц, цвета ламповых внутренностей комнаты, контрастирующих с бледным миром за окнами. Сентябрьская серость изнутри уже не казалась такой мерзкой.

«Всё познаётся в сравнении. Трудись я на грязном овощном складе, этот офис тоже казался бы мне уютным».

Понемногу начала болеть голова. В последнее время это случалось чаще и таблетки не особенно помогали.

– Марьюшка, распечатай мне сводный отчёт за август.

– Хорошо, Елена Геннадьевна.

«Хорошо, что я его сделала – хотя по плану он до сих пор в работе. Но кого волнует?»

Пока бумажка ползёт из общего принтера, можно встать и слегка размяться. Свысока посмотреть по сторонам. Помрачнеть.

Женщины таращат глаза в мониторы. Кое у кого уже дымится чай – хотя всего-то девять утра. Строева и Светланова шепчутся. Машка явно раскладывает пасьянс – куда ещё ей тыкать мышью с таким сосредоточенным видом?

Отчёт допечатался, и Марья отнесла его Елене Геннадьевне, заслужив сухое «угу».

«Работа мечты. Ещё десять лет в этом болоте – и я превращусь в такую же уродливую тётку и тоже буду попивать чаёк, сплетничая о какой-нибудь ерунде.»

Марья нахмурилась. От сеанса самобичевания вряд ли стоит ждать пользы. Сама виновата, да. Не о таком мечтала? А о каком? Мечты бесполезны, если не дополнены точным планом. Были у неё конкретные мечты? Закончить ВУЗ, найти абстрактную работу? Попасть в страну сиреневых пони? Абстрактная работа – вот она, бессмысленная и беспощадная. А единственна сиреневая вещь на горизонте – кофточка Тарасьян. На пони никак не тянет, скорее уж, на корову…