Камера № 11

Глава 1

Страх смерти хуже самой смерти.

Публий Сир (римский поэт, 1 век до н.э.)

– Я хочу в камеру смертников!

– Это невозможно!

На улице лил дождь. Тяжелые свинцовые тучи закрыли всё небо. Они простирались до самого горизонта. Из-за этого было темно, и казалось, что на улице вечер, хотя время было 11 утра.

Полковник Бакраев Мурат Умбетович стоял возле окна и смотрел вдаль. Ему было 59 лет. Выглядел он внушительно, как и положено человеку его положения и возраста. Густые тёмно-каштановые волосы, зачёсанные назад на огромной голове. Пышные усы такого же цвета. Мясистый нос, пухлые толстые губы и глаза, бледно-голубые, почти прозрачные. Одет в зелёный мундир с зелёной рубашкой и галстуком. На ногах чёрные уставные ботинки. Всё было выглажено, вычищено до блеска. Не придраться.

Тюрьма № 14, или в народе «расстрельная тюрьма», находилась в 20-ти км от города на юге страны. Единственную дорогу, которая соединяла их с цивилизацией, опять размыло. А это значило, что на несколько дней они изолированы от всего мира. Не привезут новых заключенных, продуктов питания, корреспонденции.

Полковник повернулся и посмотрел на молодого человека с темно-русыми волосами, почти до плеч. Тяжело вздохнул.

– Невозможно, – повторил он.

– Но почему, невозможно? Вы здесь полноправный хозяин.

– Послушайте меня еще раз. Я встретился с вами, потому что меня попросили оттуда, – полковник показал указательным пальцем вверх. – Я подумал, что вы хотите взять у меня интервью, узнать, как живет наша тюрьма. Конечно, многое здесь не расскажешь, но кое-что можно. А вы, – полковник ткнул пальцем в сторону юноши, – хотите в камеру смертников. Вы понимаете, о чём меня просите? Взять интервью у приговоренного к расстрелу. Прочувствовать атмосферу, проникнуться тюремным духом, – язвительно произнес Мурат Умбетович. – Ты как себе это представляешь?! – он не заметил, как перешел на «ты». – А если с тобой что-нибудь случится в камере? Изнасилуют или убьют?

– Вы серьезно? – Андрей недоуменно посмотрел на полковника.

– Нет, не серьезно. У нас здесь институт благородных девиц. Я серьезно говорю, не могу ничем помочь. При всем уважении к вам и вашему журналу. Не могу. – Полковник прошел к своему столу и сел в кресло.

– Теперь послушайте меня, товарищ полковник. Я сотрудник самого популярного журнала «Криминал». Тираж которого превышает сто тысяч экземпляров! Мне нужна эта статья. После неё я стану самым известным и популярным журналистом. Мне дадут премию. И… много чего. Вы должны мне помочь. Я не могу вернуться без неё. – Журналист смотрел открытым и, немного, вызывающим взглядом, что полковнику не могло не импонировать.

Он усмехнулся. Посмотрел поверх головы журналиста, в другой конец кабинета, где на диване сидел заместитель начальника. Весь разговор он молчал и что-то писал в блокноте. Невысокий, мускулистый, с чёрными глазами и темным от загара, лицом, в форме он выглядел, как эсэсовец.

– Вы слышали, Дмитрий Алексеевич?

– Да.– Заместитель кивнул, не поднимая головы.

Начальник вновь взглянул на журналиста. С минуту они молча взирали друг на друга: молодой, амбициозный, настырный и пожилой, но мудрый полковник.

– Хорошо!– Мурат Умбетович хлопнул ладонью по столу. – Я вас закрою в одиночку на пару дней, свыкнитесь. После переведу к кому-нибудь, подумаю. Возьмёте интервью. Так же, на пару дней. Итого, четыре дня. Хватит? – Хозяин кабинета исподлобья смотрел на журналиста.